Lire le chapitre 33: The Warehouse Bargain

L’odeur du moisi et du métal rouillé emplissait l’entrepôt. Mes poignets étaient liés derrière le dossier d’une chaise en bois, la corde mordant la chair à chaque tentative de mouvement. Une ampoule nue se balançait au plafond, projetant des ombres dansantes sur les caisses empilées qui bordaient les murs.

Duras se tenait à quelques mètres, son pardessus immaculé détonnant dans ce décor de crasse. Il consultait sa montre avec la nonchalance d’un homme qui n’avait jamais connu l’urgence. Puis il leva les yeux vers moi, et son sourire me glaça.

— Vous avez fait attendre le général, Mademoiselle Dubois. Il n’aime pas l’attente.

Je serrai les mâchoires. Les gouttes de sang d’Antoine collaient encore à ma robe, là où son corps s’était effondré contre le mien avant que les hommes de Duras ne m’arrachent à lui. Je ne savais même pas s’il vivait encore.

— Je ne sais pas de quoi vous parlez, soufflai-je.

Duras s’approcha, ses bottes résonnant sur le ciment. Il sortit une chaise pliante qu’il installa face à moi, puis s’assit, les coudes sur les genoux, le menton au creux des paumes.

— Nous pouvons faire cela de deux façons, dit-il. La civile, ou l’autre. Vous comprenez ce que je veux dire par « l’autre », n’est-ce pas ? J’ai des caves sous la Kommandantur qui n’ont pas vu la lumière du jour depuis 1940. Les hommes qui y travaillent n’en sont pas ressortis avec le sourire.

Je soutins son regard. Il fallait que je respire. Que je compte les secondes.

— Je vous écoute, dis-je.

— Voilà qui est raisonnable. Il se recula. Voici mon offre. Vous quittez Paris demain matin avec une nouvelle identité. Papiers en règle, train pour la Suisse, un petit pécule pour recommencer. Personne ne vous cherchera. Vous n’avez jamais existé.

Il sortit une cigarette de son étui, l’alluma, et laissa la fumée s’élever entre nous.

— En échange, vous me donnez ce que vous savez. Les noms. Les planques. Les messagers. Tout le réseau Duras. Et vous partez avec ma bénédiction, vivante.

Je laissai un silence s’installer. Derrière Duras, un garde montait la garde à la porte, le fusil en bandoulière. Deux autres avaient été postés dehors, je les avais entendus parler en atteignant la porte.

— Et qu’est-ce qui m’arrive si je refuse ? demandai-je.

Duras haussa les épaules.

— Vous regardez vos amis mourir. Un par un. En commençant par le jeune homme qui saignait dans la rue il y a une heure. La balle dans son épaule n’était pas mortelle, si on la soigne à temps. Mais le temps, voyez-vous, passe vite. Surtout pour ceux qui attendent des soins.

Mon estomac se serra. Antoine. Il était vivant, au moins pour l’instant.

— Vous mentez, dis-je, la voix plus ferme que je ne le pensais. Le général avait décommandé sa visite. J’avais envoyé un contre-ordre. Vous n’avez rien gagné ce soir.

Le rire de Duras fut bref, presque affectueux.

— Ma chère, dit-il en se levant, vous avez envoyé un contre-ordre à un homme qui n’a jamais eu l’intention de le recevoir. Le général n’a jamais décommandé sa visite. Vous avez cru protéger un mythe. Mais devinez un peu ?

Il se pencha, une lueur triomphante dans l’œil.

— Le général s’est décommandé lui-même, il y a trois heures. Une « urgence familiale », a-t-il expliqué à son état-major. Il se trouve que nous avons des amis très haut placés dans ses services. Il ne viendra pas.

Je fermai les yeux une seconde. Le message que j’avais préparé avec tant de soin, pour alerter un messager qui aurait averti un homme qui n’était plus là… Mon plan s’effondrait, et Duras le savait.

— Alors vous n’avez plus besoin de moi, dis-je. Vous avez votre général.

— Contrairement à vous, mademoiselle, je ne suis pas un amateur. Duras éteignit sa cigarette sous son talon. Le général est un poisson qui se débattra ailleurs, avec d’autres hameçons. Vous, en revanche, vous êtes une ligne directe vers un réseau que je traque depuis six mois. Vous voulez rester une héroïne ? Très bien. Vous serez une héroïne morte, et vos amis vous rejoindront dans quelques jours. Vous voulez vivre ?

Il sortit une feuille de papier pliée de sa poche et la jeta sur mes genoux.

— Ceci est un billet pour la Suisse. Il est daté de demain. La décision vous appartient, mais je vous suggère de la prendre avant le lever du jour.

Il tourna les talons et se dirigea vers la porte, puis s’arrêta.

— Ah, une dernière chose. L’homme qui m’a amené jusqu’à vous — votre frère, je crois l’avoir entendu dire — il a été très coopératif. Vous devriez lui en être reconnaissante.

La porte claqua derrière lui, et le garde qui se tenait à l’intérieur de la pièce reprit son poste, indifférent.

Je restai seule avec mes poings serrés et le billet froissé entre mes doigts. Marcel. Il avait vendu ma position ? Ou bien… Non. J’avais vu la manière dont Kohl — dont l’homme qui se prétendait Paul — avait parlé de Duras. Ils se méprisaient. C’était peut-être un test, une manière de découvrir si je craquerais.

Mais le doute rongeait déjà.

Les minutes s’égrenèrent. Le garde cracha par terre, consulta sa montre, s’assit sur une caisse. Un raffut au loin. Des sirènes de police, peut-être, ou un avion qui passait. Je comptai les briques sur le mur opposé. Quarante-trois. Je les recomptai. Quarante-quatre, j’avais raté une fissure.

Mon esprit cherchait une issue. Monter au garde une scène d’évanouissement ? Il avait l’air d’en avoir vu d’autres. Crier à l’aide ? L’entrepôt était isolé, perdu dans une zone industrielle, loin de toute oreille compatissante.

Le temps passait et la seule monnaie que j’avais était mon silence. J’étais prête à le troquer contre quelques heures. Contre la vie d’Antoine. Peut-être, si je confessais être une simple coursière, Duras me garderait-il un peu plus longtemps. Et un peu plus longtemps, c’était un peu plus de chances que quelqu’un vienne.

La porte s’ouvrit soudain, et je sursautai. Deux gardes entrèrent, poussant devant eux une silhouette menottée, vêtue d’un manteau de cuir sombre, le visage ensanglanté et tuméfié. Il boitait, mais il tenait la tête haute.

Mes yeux s’écarquillèrent.

— Marcel, soufflai-je.

Non. Pas Marcel Kohl l’imposteur. Pas l’homme qui avait volé le visage de mon frère.

Mais l’homme qui se tenait devant moi, qui releva la tête et me regarda avec des yeux bleus si familiers qu’ils me transpercèrent le cœur — cet homme n’était pas un imposteur. Ce visage, ces yeux… c’était Paul. Pas Kohl. Paul.

Il esquissa un sourire douloureux, les lèvres fendues.

— Salut, petite sœur. Désolé pour le retard.

Puis Duras entra derrière lui, ses doigts tambourinant sur son pistolet, un sourire carnassier aux lèvres.

— Il paraît que vous vous connaissez, dit-il. Cela avait l’air de mériter une petite réunion de famille.