Lire le chapitre 6: The Gala Intrusion

La lumière du gala de Deck 2 lui brûla les yeux. Kaelen cligna plusieurs fois, retenant une grimace tandis que l’éclat des lustres à cristal liquide rebondissait sur les murs de marbre synthétique. L’air sentait le parfum capiteux et le vin filtré — des odeurs qui n’existaient jamais dans les entrailles du vaisseau. Il tira sur le col de sa tunique d’emprunt, une pièce dénichée dans une armoire de maintenance abandonnée, et ajusta le badge d’identité usé qui le présentait comme « Technicien Supérieur Voss, Division Climatisation ».

Un mensonge fragile. Mais les regards des nobles glissaient sur lui comme sur un meuble.

Il traversa la salle principale, contournant les groupes qui riaient trop fort. Des gradins de verre incurvés montaient vers une scène où un orchestre jouait une pièce qu’il ne reconnaissait pas. Tout ici était lisse, doré, inutile. Les gens portaient des bijoux qui auraient pu nourrir un pont entier pendant une décennie.

Il cherchait un visage. Ou plutôt, un objet.

Renaud lui avait dit que les vérités se murmuraient ici, mais l’ancien officier n’avait pas précisé quoi chercher. Kaelen avait sa propre idée : Lyra n’avait jamais rien possédé de précieux, sauf une chose — une médaille de service en bronze, gravée d’un compas stylisé, qu’il lui avait offerte après son premier quart de nuit réussi. Elle l’avait portée contre sa poitrine pendant des années, sous sa combinaison.

« Tu es trop sentimental », lui disait-elle en riant.

Il ne rit pas maintenant. Il chercha la médaille sur les poitrines décorées, parmi les épaulettes et les broches.

Il la vit à l’autre bout de la salle.

La médaille pendait à une chaîne dorée, fixée au col d’un homme grand, aux cheveux blancs impeccablement coiffés, la mâchoire taillée comme une lame de scie. Il parlait avec un verre de cristal à la main, entouré de trois femmes en robes luminescentes qui riaient à chacune de ses phrases.

Le bronze était terni — Lyra ne l’avait jamais polie, disant que les souvenirs devaient garder leur patine. Kaelen reconnut la petite entaille sur le bord gauche, celle qu’elle avait faite en travaillant trop près d’un rotor mal calibré.

Son sang se figea. Puis il bouillit.

Il marcha vers l’homme, le cœur cognant contre ses côtes, ignorant les serveurs qui s’écartaient et les regards surpris. L’homme le vit arriver et fronça les sourcils, une main se levant comme pour écarter un moucheron.

« Il y a un problème, technicien ? » demanda-t-il, la voix aussi lisse que le marbre artificiel.

Kaelen s’arrêta à deux pas. Sa bouche s’ouvrit avant qu’il ait pu penser.

« Cette médaille. D’où la tenez-vous ? »

Le silence tomba comme un couperet. Les trois femmes cessèrent de rire. Les conversations autour d’eux s’étouffèrent une à une, attirées par le son d’un conflit imminent.

L’homme cligna des yeux, puis sourit — un sourire froid, calculé. « Elle m’a été offerte. Une marque d’estime d’un subordonné du pont de maintenance. »

« Vous mentez », dit Kaelen, la voix montant. « Je l’ai donnée à ma sœur. Il y a une entaille sur le bord, elle s’est faite en réparant un rotor sur le pont sept. Elle la portait tous les jours. Elle l’avait sur elle quand elle a disparu. »

Les murmures s’enflèrent. Quelqu’un derrière lui dit : « Disparu ? Qui ? »

L’homme aux cheveux blancs cessa de sourire. Ses yeux se rétrécirent, et sa voix devint un sifflement à peine audible. « Jeune homme, je ne sais pas ce que vous insinuez, mais vous faites erreur. Cette médaille vient de mon directeur de protocole. J’en ai des dizaines identiques. »

« Non », dit Kaelen, la main se tendant d’elle-même. « Pas celle-ci. Je la reconnaîtrais entre mille. Où est Lyra Voss ? Que lui avez-vous fait ? »

La foule recula comme une vague. Deux gardes apparurent de nulle part, leurs armures blanches chatoyantes sous les lustres. L’homme leva un doigt, et ils s’arrêtèrent.

« Vous faites une scène dans un lieu privé », dit-il, plus fort maintenant, pour que tout le monde l’entende. « Vous insultez un membre du Conseil de Navigation. Vous devriez remercier votre uniforme de maintenance de vous protéger, parce que sans lui, je vous ferais décompresser sur place. »

Il fit un geste sec vers les gardes.

« Jetez-le dans une cellule. Il a visiblement besoin de se calmer et de réfléchir à ses accusations. »

Kaelen essaya de protester, mais les gardes étaient rapides. Deux paires de mains dures saisirent ses bras, le soulevant presque de terre. Il se débattit une seconde, cria le nom de sa sœur, mais les voix de la foule se refermèrent sur lui comme une marée.

Ils le traînèrent à travers la salle, sous les regards curieux et indifférents des nobles qui retournaient à leurs conversations comme si rien ne s’était passé. Les couloirs dorés cédèrent la place à du métal gris. Les parfums à l’odeur d’air recyclé.

On le poussa dans une pièce exiguë. Une grille lumineuse se referma derrière lui avec un claquement métallique.

Kaelen se retrouva seul dans une cellule de sécurité de Deck 2, à genoux sur le sol froid, la respiration courte. La pièce ne contenait qu’un banc métallique et une caméra fixe qui le regardait, impassible.

Il serra les poings. La colère brûlait encore, un feu vivant dans sa poitrine. Mais il s’y ajoutait quelque chose de plus froid, de plus clair : la certitude que cette médaille n’était pas là par hasard.

Lyra avait été au Bridge Command. Elle avait possédé une clé d’officier senior. Et maintenant, l’un de ces officiers se promenait avec son souvenir le plus précieux, porté comme un trophée.

Il releva la tête, regarda la caméra dans les yeux.

« Je vous trouverai », murmura-t-il. « Je trouverai ce qu’elle a trouvé. »