Lire le chapitre 18: The Double Agent

La pluie tambourinait contre les vitres du petit bureau que Whitfield avait mis à la disposition d’Ashworth, un refuge discret au-dessus d’une imprimerie de Fleet Street. Evelyn n’avait pas pris le temps de retirer son chapeau. Les gouttes s’écrasaient sur le feutre, formant une auréole sombre autour d’elle.

— Elle sait qui je suis, dit-elle, haletante. Lady Fenmore m’a tendu une perche, mais c’était un piège. Les noms qu’elle m’a donnés — Thomas apparaît en premier.

Ashworth se tenait près de la fenêtre, les mains crispées derrière le dos. Son visage portait les stigmates d’une nuit sans sommeil : cernes violets, mâchoire serrée. Il avait quitté l’église St. Dunstan sans résultat — le faux messager n’avait jamais trouvé preneur.

— Réfléchis, Evelyn. Pourquoi Lady Fenmore te donnerait-elle le nom du frère de Thomas si elle n’avait rien à cacher ? À moins qu’elle ne cherche à t’éloigner d’une autre piste.

Evelyn s’assit, les jambes soudainement faibles. Elle sortit la liste de sa poche intérieure, les trois noms déjà maculés par la pluie.

— Elle m’a parlé du Courrier comme s’il s’agissait d’un vieil ami. Pas d’un ennemi. Comme si elle le connaissait depuis des années.

— Parce qu’elle le connaît depuis des années.

La voix d’Ashworth était basse, presque un murmure. Il traversa la pièce et sortit une enveloppe de sa veste, déjà ouverte.

— J’ai intercepté ceci ce matin, juste avant de te rejoindre. Un message chiffré adressé à un agent allemand à Rotterdam. Il n’y a pas de signature — mais le code est celui que nous avons identifié dans la correspondance de la charwoman.

Il tendit la feuille à Evelyn. Elle reconnut immédiatement les motifs en quinconce, le même système qu’elle avait déchiffré dans les messages de Thomas.

— Ceci vient du réseau de Thomas, souffla-t-elle.

— Non, dit Ashworth. Ceci *utilise* le réseau de Thomas. Mais la main qui l’a rédigé est celle de Lady Fenmore.

Evelyn releva les yeux, incrédule.

— Vous en êtes certain ?

— Je l’ai vue écrire. Lors de la réception de l’ambassade, il y a deux mois. Sa main droite qui glisse sur le papier, ces petits cercles pour ponctuer les phrases. Compara avec ce message — regarde les points.

Evelyn plissa les yeux. Les marques étaient minuscules, presque imperceptibles, mais là, à la fin de la phrase « départ imminent » : deux cercles concentriques.

— Mon Dieu, murmura-t-elle. C’est elle. C’est la Songbird.

— Pas simplement la Songbird. Lady Fenmore est le Courrier elle-même. Elle est immobile à Londres — personne ne se méfie d’une veuve âgée qui reçoit des visites. Elle contrôle ses réseaux par son courrier volumineux et ses réceptions. Les noms qu’elle t’a donnés sont des agents qu’elle sacrifie pour détourner l’attention.

Evelyn se leva, le sang battant dans ses tempes.

— Whitfield ? Vous le soupçonniez…

— Whitfield était un appât. Pendant que nous le surveillions, elle préparait sa fuite. Ce message confirme qu’elle embarque pour Rotterdam dans deux jours. Par le *Princesse Élisabeth*, un vapeur neutre qui quitte Greenwich.

— Nous devons prévenir le ministère. La faire arrêter avant qu’elle ne quitte le pays.

Ashworth secoua la tête, son regard s’assombrissant.

— Nous sommes suspendus, Evelyn. Le ministère ne nous laissera pas approcher. Et la charwoman a disparu de sa planque — Brandt l’a sans doute avertie.

Evelyn saisit la montre de Thomas, son médaillon gravé. Elle en ouvrit le boîtier, vérifiant que la boussole miniature fonctionnait toujours.

— Alors nous la prenons nous-mêmes. Vous connaissez ses habitudes. Elle vous a invité à son dîner de jeudi ?

— Elle l’a fait. Mais je doute qu’elle m’attende après ce que vous avez découvert.

Une idée traversa Evelyn — une certitude glaciale.

— Elle le sait déjà. C’est pour cela qu’elle avance son départ. La charwoman l’a prévenue de ma visite au pub. Elle savait que je viendrais la voir au salon de thé. Tout était une mise en scène pour me faire croire en sa loyauté.

— Elle se méfiera de tout mouvement contre elle, dit Ashworth.

— C’est donc elle qui doit venir à nous. Nous lui donnons une raison de rester.

Evelyn posa la montre sur la table et ouvrit l’enveloppe d’Ashworth. Elle déchira le bord du papier, libérant un fil de soie pâle — le même fil qu’elle avait vu dans le médaillon de Thomas, le marqueur de transmission de messages secrets.

— Le réseau de Thomas possède un système de messagers. Si nous lançons un appel via ce fil — un message codé demandant une rencontre urgente avec le Courrier — elle croira qu’un agent fidèle veut remettre des documents volés du War Office.

Le plan se dessinait dans son esprit, précis et dangereux.

— Nous organisons la rencontre dans la crypte de St. Dunstan. Elle viendra elle-même, pour récupérer ces documents avant de fuir. Nous l’attendrons là-bas.

Ashworth étudia Evelyn, quelque chose comme une admiration contrainte dans ses yeux fatigués.

— Vous offre-t-elle ce piège parce que vous savez qu’elle vous croira, ou parce que vous voulez la voir de vos propres yeux admettre la trahison de Thomas ?

Evelyn soutint son regard, son cœur serré mais sa voix ferme.

— J’ai besoin qu’elle me regarde et qu’elle comprenne que Thomas était bien plus loyal que sa maîtresse ne le serait jamais.

Ils passèrent l’après-midi à rédiger le message, utilisant les codes que Thomas avait enseignés à Evelyn dans ses lettres — des références musicales, des noms de fleurs, des indices d’heures précises. Ashworth envoya la note par un gamin des rues, qui la glissa sous la porte de Lady Fenmore dans une enveloppe cachetée de cire noire.

À vingt heures précises, ils se postèrent dans l’ombre de la nef de St. Dunstan. Les vitraux filtrant la lumière du soir, Evelyn entendit le grincement de la lourde porte de la crypte.

Lady Fenmore descendit les marches, vêtue d’un manteau austère, une petite valise à la main. Elle s’arrêta à quelques pas d’eux, la tête inclinée, un sourire énigmatique aux lèvres.

— Vous voilà, murmura-t-elle. J’avais espéré que vous comprendriez. Mais vous êtes venus avec le traître qui a abandonné votre fiancé aux Allemands.

Ashworth sortit son revolver.

— Vous n’irez nulle part, Lady Fenmore.

Elle rit — un son clair, presque enfantin.

— Mon cher capitaine. Vous n’avez jamais compris que je suis déjà partie.

Sa main plongea dans son manteau. Avant qu’Ashworth ne puisse viser, une détonation étouffée retentit depuis la galerie supérieure. Un filet de fumée s’éleva. Ashworth s’effondra, touché à l’épaule.

La charwoman apparut derrière Lady Fenmore, un pistolet encore fumant à la main.

Lady Fenmore se pencha vers Evelyn, déposant un baiser sur sa joue.

— Je vous laisse un souvenir, ma chère. Le médaillon de Thomas n’avait pas qu’un compartiment vide. Regardez à l’intérieur du fermoir. Il y a autre chose que l’amour.

Elle disparut par une porte dérobée. Dans un éclair, Evelyn comprit.

Le fermoir du médaillon, qu’elle avait si souvent ouvert en pensant au visage de Thomas, cachait un second mécanisme. Un simple clic et la fine plaque de bronze pivota, révélant une liste de noms de navires — des vaisseaux neutres utilisés par l’Allemagne pour se réapprovisionner.

La charwoman s’était volatilisée. Evelyn tenait dans sa main la clé d’un réseau bien plus vaste — et le dernier message de Thomas gravé en lettres dorées : « Ne t’arrête jamais, mon amour. »