Lire le chapitre 12: The Double Cross

La lumière du projecteur balayait la cour de la ferme quand Victor m’attrapa par le bras, son pouce s’enfonçant dans le pli du coude. Autour de nous, les hommes chargeaient les sacs de toile dans le fourgon, leurs silhouettes noires dansant dans la lueur jaune des lampes-tempête.

— C’est le bout de la ligne, Arthur.

Il dit cela sans haine, presque avec douceur, comme on annonce à un cheval boiteux qu’on va l’abattre. Sa main ne quittait pas mon bras.

Derrière lui, Scar s’approchait, le canon de son Webley luisant de graisse. Il avait ce sourire mouillé qu’il réservait aux tâches qu’il aimait.

Je cherchai Lila du regard. Elle se tenait à l’écart, près du fourgon, le visage tourné. Ses doigts jouaient avec son alliance vide, celle qu’elle m’avait glissée dans la paume une heure plus tôt. Elle ne me regardait pas. Elle avait fait son choix, ou on l’avait fait pour elle.

— Qu’est-ce que tu attends ? dis-je. La prime de Noël ?

Victor sourit. Un vrai sourire, fatigué.

— T’as été utile, Arthur. Tu mérites pas ça. Mais la règle, c’est la règle.

— Quelle règle ? Celle qui dit qu’on efface les témoins ? À côté de ton nom, sur ta liste, il y avait le mien. Crayon léger. Effaçable.

Les yeux de Victor se plissèrent. Il ne s’attendait pas à ça. Scar fit un pas de plus, et je le vis passer son poids d’une jambe à l’autre, prêt à tirer.

C’est à cet instant que je laissai tomber mon bras le long du corps, comme un homme qui se résigne, et que ma main trouva la hampe de la lampe-tempête posée contre le mur de la grange.

— Vous avez pensé à tout, dis-je en reculant d’un demi-pas. Les horaires, le fret, la police, l’alibi du signalman qui se tait. Mais vous avez oublié une chose.

Victor fronça les sourcils. Scar leva le revolver.

— Quoi donc ?

— Les lampes à pétrole, ça se renverse.

Je balançai la lampe. Elle tournoya dans l’air, décrivant une parabole lente, presque élégante, et alla s’écraser contre la pile de sacs postaux entassés près du fourgon. Le verre éclata avec un tintement sec. Le pétrole se répandit, et le feu jaillit comme un diable de sa boîte, grimpant le long de la toile de jute avec une voracité joyeuse.

Les hommes hurlèrent. Le fourgon était chargé de liasses de petite coupure et de courrier trié — de la matière sèche, inflammable, qui s’enflamma en une seconde. Des ombres folles dansèrent sur les murs de la grange tandis que les premiers sacs prenaient feu, que la fumée noire commençait à rouler sous les poutres.

Scar tira. La balle siffla à mon oreille, arrachant un éclat de brique du mur derrière moi. Il tira encore, mais le feu avait déjà transformé l’ordre en chaos — les hommes couraient, jetaient des seaux, sacraient, et la fumée devenait opaque.

Je plongeai. Pas vers la sortie, pas vers le fourgon — vers le tas de sacs entassés contre le mur nord, ceux qu’ils n’avaient pas encore chargés, ceux qui contenaient les valeurs déclarées, le courrier recommandé, les obligations. Un sac, deux. Je les attrapai par la gueule, sentant le poids lourd des liasses, et jetai l’un d’eux sur mon épaule.

Victor criait quelque chose, perdu dans la cendre. Je le vis lever les mains pour couvrir son visage, sa silhouette déformée par la chaleur, et derrière lui je vis Lila qui n’avait pas bougé. Elle me regardait. Dans ses yeux, la flamme se reflétait double, triple. Puis elle tourna la tête et disparut dans la fumée.

Je courus.

Le champ derrière la grange était noir, sans lune, et j’y disparus comme un homme qui se noie. Derrière moi, la grange brûlait, éclairant le ciel d’un rouge sale. Les cris s’estompaient. Les détonations aussi — mais peut-être qu’ils tiraient encore, peut-être pas dans ma direction.

Le sac de toile me battait l’épaule. Il était lourd. Lourd de ce que j’avais volé, lourd de ce qu’il me coûterait.

Je courus jusqu’à ce que ma poitrine brûle autant que la grange. Puis je marchai. Puis je m’arrêtai, me pliai en deux, et vomis dans l’herbe humide.

Quand je me relevai, le ciel derrière moi était encore embrasé. La ferme était à trois kilomètres peut-être, mais la lueur disait que le feu avait pris, qu’il rampait peut-être jusqu’à la maison, jusqu’aux corps.

Ils étaient vivants. Ils étaient en colère. Ils avaient mon nom, mon visage, ma maison, mon signal box. Et ils savaient que j’avais pris le sac.

Je le laissai tomber à mes pieds, ouvris la corde, plongeai la main dedans. Des liasses de dix livres, encore attachées par bandes de papier. Une fortune. Pas la fortune du fourgon, mais une fortune quand même. Et puis, au fond, mon cœur s’arrêta : une boîte métallique, plate, de celle qu’on utilise pour le transport du courrier confidentiel.

La manifeste.

Victor en avait parlé pendant la planification — le document qui listait chaque valeur transportée, chaque expéditeur, chaque itinéraire. Celui qui le tenait pouvait prouver ce qui avait été volé. Et pouvait prouver qui avait volé.

Je la glissai dans ma veste. Soudain, le feu dans le ciel me parut moins menaçant. C’était ma seule carte. Et ils allaient me pourchasser pour l’avoir.

Je me remis à marcher. Vers l’est, vers la ville, vers nulle part. La nuit était froide. Le sac battait ma hanche à chaque pas. Derrière moi, la lueur rouge commençait à pâlir, mais je savais que la chasse, elle, ne faiblirait pas.