Lire le chapitre 6: The List

Le wagon-restaurant sentait le désinfectant et la peur. Élise avait étalé les papiers du mort sur une table, sous la lumière blafarde des veilleuses de secours. Autour d'elle, les familles s'étaient regroupées, des murmures hostiles montaient comme une marée. Elle les ignorait. Ses doigts suivaient la liste de contacts — un mélange de noms, de numéros, d'adresses griffonnées à la hâte.

Elle sortit le manifeste des passagers que Marcel lui avait refusé, mais qu'un steward effrayé lui avait glissé dans la poche. « Vous êtes médecin, hein ? » avait-il soufflé. Il avait raison. Elle l'était.

Trois noms correspondaient.

Le premier — un homme d'affaires de Rouen, compartiment 4. Le deuxième — un couple de retraités, compartiment 9. Le troisième — Jeanne Delcourt, vingt-trois ans, compartiment 11, seule.

Élise plia la liste et se leva. Alfred, adossé à la porte de la cuisine, la regarda approcher. Sa main droite était enveloppée dans un torchon sale, mais elle vit la rougeur qui rampait vers son poignet.

« Je dois voir la fille du compartiment 11 », dit-elle.

« C'est pas le moment de jouer les enquêtrices. »

« C'est le moment précisément parce que c'est le moment. » Elle passa devant lui. Il hésita, puis la suivit dans le couloir étroit, son souffle rauque dans son dos.

Le compartiment 11 était à moitié plongé dans l'obscurité. Une jeune femme était assise près de la fenêtre, les genoux remontés contre sa poitrine, les écouteurs sur les oreilles. Elle ne les entendit pas entrer. Élise toucha son épaule — la femme sursauta, arrachant ses écouteurs.

« Qu'est-ce que... »

« Jeanne Delcourt ? »

La femme cligna des yeux. Elle était pâle, de larges cernes violets sous les yeux. « Qui demande ? »

« Dr Élise Fournier. Je suis épidémiologiste. » Elle s'assit en face d'elle sans y être invitée. « Je dois vous parler de l'homme qui est mort dans le wagon 12. »

La mâchoire de Jeanne se serra. « Je ne le connaissais pas. »

« Vous étiez sur sa liste de contacts. »

Un silence. Le train gronda sous leurs pieds — moteurs en veille, air recyclé qui commençait à sentir la sueur et l'anxiété. Jeanne détourna les yeux.

« Je lui ai parlé. Deux minutes, au plus. Il cherchait un chargeur de téléphone. »

« Où ? »

« Au bar. Avant le départ. » Elle haussa les épaules. « C'est tout. Je ne sais même pas son nom. »

Élise sortit la liste. Elle pointa un nom griffonné en bas de la page, à l'encre plus fraîche : *Jeanne D. — Paris, contact bar 14h20.*

« Il prenait des notes sur les gens qu'il rencontrait », dit-elle. « Pourquoi un homme qui cherche un chargeur note-t-il l'heure et le lieu d'une conversation anodine ? »

Le visage de Jeanne se vida de sa couleur.

« Je ne sais pas. Je vous jure, je ne sais pas. »

Alfred s'appuya contre la porte, les yeux qui allaient de l'une à l'autre. Sa main blessée tremblait. Élise le remarqua, nota mentalement de vérifier son état dans l'heure, et se concentra sur Jeanne.

« Avez-vous partagé un verre ? De la nourriture ? »

« Non. Rien. On a parlé que... » Elle hésita. « Il avait un accent étrange, quand il a demandé le chargeur. Et il n'était pas français. Il m'a dit qu'il voyageait pour une société pharmaceutique. »

La nuque d'Élise picota.

« Quelle société ? »

« Il n'a pas dit. Juste que c'était un voyage important. Il avait un badge autour du cou, comme un badge d'employé. Je me souviens du logo — une feuille bleue, avec une fleur. »

Feuille bleue. Orchid. *Orchid Biotiques.*

Le sang d'Élise se glaça. Le virement de quarante mille euros. Le laboratoire d'Anvers. La souche H2N9 marquée « impossible chez l'humain ». Tout convergeait — et elle n'avait encore rien prouvé.

« Descendez vos fenêtres », dit-elle soudain. « La climatisation est coupée, mais l'air extérieur... »

« C'est le tunnel, docteur », murmura Alfred. « L'air extérieur, c'est du béton et du câble électrique. »

Une toux sèche secoua Jeanne. Elle mit la main devant sa bouche, mais le son racla l'air du compartiment — un son qui n'avait rien d'agréable. Élise tendit la main, instinctive.

« Respirez lentement. Par le nez. »

Jeanne releva la tête. Ses yeux étaient vitreux, trop brillants. Une rougeur montait sur ses pommettes, et ses doigts tremblaient alors qu'elle les retirait de ses lèvres. Une fine ligne de salive mêlée de sang pendait à son menton.

« Ça fait quoi... » Elle s'interrompit pour tousser encore, plus profond. « Ça fait deux heures que ça me gratte dans la gorge. »

« Depuis Paris ? »

« Non. Depuis la Panne. » Elle indiquait le compartiment 12. « Quand ils ont passé l'annonce pour le... le mort. J'ai toussé une fois. Et puis ç'a empiré. »

Élise jeta un regard à Alfred. Son visage était marbré, les traits tirés, et il observait Jeanne d'une façon qui trahissait une compréhension terrifiante de ce qui se passait — il se reconnaissait en elle.

« Il faut l'isoler », dit Élise, se levant. « Dans le wagon de quarantaine. Avec les deux autres. »

« Il y a plus de place », dit Alfred. « On va les entasser comme du bétail ? »

« On fera avec. »

Elle ouvrit la porte du compartiment. Dans le couloir, une dizaine de passagers s'étaient regroupés, attirés par les bruits. Une femme aux cheveux gris pointa Élise du doigt.

« C'est elle ! C'est elle qui parlait avec le mort ! »

« Non, je... »

« Je l'ai vue ! Dans le wagon 12, avant qu'il s'effondre ! »

Des murmures s'élevèrent, des visages se fermèrent. Un homme corpulent s'avança, bloquant le passage.

« Qu'est-ce que vous avez fait à cet homme, docteur ? »

« Rien. Je l'ai examiné après son décès. »

« On vous a vue toucher son corps ! »

— Je l'ai examiné. C'est mon métier.

Elle parlait haut, les perçant de son regard, mais leur foule s'approchait comme un étau. Un autre homme se joignit au premier — grand, tenue de chantier, poings serrés.

« L'appel disait un virus », dit-il. « Vous êtes la seule spécialiste à bord, et le virus circule dans les compartiments. On n'est pas bêtes. »

« Ce n'est pas moi qui l'ai introduit. » Élise sortit la liste, la brandit. « L'homme du wagon 12 travaillait pour un laboratoire pharmaceutique. Il avait des contacts avec au moins trois passagers à bord. Ce n'est pas un hasard. »

Le silence qui suivit n'était pas de la compréhension — c'était une déflagration, sourde, lourde. Jeanne toussa derrière elle, plus fort, et le sang sur sa main était plus visible à présent.

« Emmenez-la », ordonna la femme aux cheveux gris. « Elle nous ment. Elle invente des histoires pour nous faire peur. »

Des mains saisirent Élise par le coude. Elle tenta de se dégager, mais le corps du chantier la poussa contre la paroi du couloir. Un goût de métal monta dans sa bouche — elle s'était mordu la joue.

« Marcel ! » appela-t-elle. « Marcel, appelez Marcel ! »

« Le chef de train a dit qu'on n'a plus de communication », dit quelqu'un dans la foule. « Il n'y a personne pour vous sauver ici. »

Alfred s'interposa, maladroitement, tenant sa main blessée contre sa poitrine. « Écoutez, les gars, elle est médecin ! Lâchez-la ou je préviens la sécurité ! »

« La sécurité est du côté des passagers, pas des scientifiques », rétorqua la femme grise.

Une sirène retentit dans le wagon — assourdissante, interminable. Tout le monde se tut, les mains sur les oreilles. La voix de Marcel grésilla dans les haut-parleurs.

*« Attention à tous les passagers. Situation de confinement élargie. Toute personne cherchant à quitter son wagon sans autorisation sera soumise à des mesures disciplinaires immédiates. Restez à vos places. Je répète — restez à vos places. »*

La sirène cessa. Élise se redressa, épousseta sa manche.

« Vous voyez ? » dit-elle, la voix ferme. « Le chef de train connaît déjà la situation. Je vais lui parler — et tout ce que je découvrirai sera communiqué à tous. C'est la seule façon de garder votre confiance. »

Les passagers hésitèrent. Le grand homme recula d'un pas. La femme grise crispa ses lèvres mais ne dit rien.

Élise se retourna vers le compartiment 11. Jeanne Delcourt était pliée en deux, secouée de quintes de toux, la salive visqueuse sur le sol.

Trois contactes. Deux malades. Un mort.

La souche H2N9 semblait se propager plus vite que n'importe quel virus grippal connu.

Élise fixa la liste dans sa main. Quelque chose clochait — le badge Orchid, le transfert de quarante mille euros, l'étiquette « DR. N — LIVRAISON PRIORITAIRE » sur la caisse d'Alfred. Quelqu'un avait voulu que ce virus se retrouve sur ce train.

Quelqu'un qui savait qu'elle serait à bord.