Lire le chapitre 33: The Betrayer

L’air de la nuit sentait la craie et la boue, un mélange âcre que je connaissais par cœur. Je marchais en direction du cantonnement de cartographie, la bandoulière de mon fusil contre l’épaule, la médaille de bronze contre ma poitrine, cachée sous la vareuse. Le clair de lune faiblissait entre les nuages bas, et chaque pas dans l’ornière faisait craquer une mince croûte de glace.

Ils tombèrent du muret de pierres sèches, sans un bruit. Deux hommes, ou ce qui en tenait lieu — vêtus de capotes déchirées, crottés jusqu’aux yeux, le regard trop vif pour des soldats perdus. Les canons de leurs revolvers ne tremblaient pas.

« Marchand, » dit celui de gauche, un rictus découvrant des dents jaunes. « On t’attendait. »

Je m’arrêtai, les mains visiblement loin de mon arme. Leur voix aurait pu passer pour des accents du Nord, mais il y avait une cadence étrange, un roulement à peine perceptible.

« Vous vous trompez de soldat, » dis-je.

« Pas de conneries. Le moine, il a parlé un peu trop fort, et nous, on écoute bien. » Celui de droite, plus petit, cracha par terre. « La médaille. Celle avec le crochet. Donne-la, et tu repartiras aussi entier qu’on t’a trouvé. »

Mon cœur se serra. Célestin. Mon Dieu, ils l’avaient eu avant moi, ou après ? Je fis un pas en arrière, feignant d’hésiter, cherchant l’angle mort du mur à ma gauche.

« Elle n’a rien de précieux, une simple pièce de bronze, » dis-je. « Vous risquez la cour martiale pour ça ? »

Le rictus de gauche s’élargit.

« C’est pas l’or qui nous intéresse, crétin. C’est la clé. L’œil bleu veut la porte fermée avant l’aube. »

L’œil bleu. Je fis un pas de plus, la mâchoire serrée. Le nom me vint comme une décharge.

« Von Reitrich, » soufflai-je, testant le nom dans l’air comme on tâte une plaie.

Leurs visages se fermèrent. C’était donc vrai. L’alliance de Moreau ne s’arrêtait pas à la tranchée ennemie — elle montait jusqu’au commandement allemand. Un major. Un homme avec des plans au-delà de cette guerre.

Le petit ricana, nerveux.

« Le Bleu t’a repéré depuis le début, sapeur. Tu fais trop de questions depuis que tu as mis les pieds dans sa cave. »

Sa cave. La machine. Leur surprise ne dura pas — ils savaient, eux aussi. Cette vérité qui bouillait sous nos pieds depuis des siècles, et ces hommes la maniaient comme une simple pelle.

« Vous ne l’aurez pas, » dis-je, la main glissant vers la médaille.

Le coup partit avant que j’aie fini mon geste. La balle siffla près de mon oreille et mordit la pierre derrière moi. Ils me voulaient vivant, ou du moins sous pression — pas de sang inutile. Ils avançaient, sûrs d’eux.

Je connaissais les ruelles de toutes les villes du Nord. Arras n’y échappait pas. Je feintai vers la droite, puis je pivotai, envoyant mon fusil comme un levier dans les jambes du plus grand. Il s’effondra avec un bruit sourd, la tête fracassée contre le chaperon de pierre. Son revolver tomba dans la boue gelée.

Le petit tira, la balle me frôla la tempe. Je roulai sur moi-même, saisis son poignet, pressai de toutes mes forces contre l’os. Il hurla, son autre main fouillant sa ceinture, mais j’étais déjà au-dessus de lui, le genou sur sa gorge dans le temps bref d’une respiration.

« Tu vas parler, » dis-je, ma voix tout près de son visage. « Ton commandement. Le plan. »

Il me cracha au visage.

« Le Bleu n’a pas besoin de toi, Marchand. T’as vu la machine, celui-là, mais tu connais pas l’autre. Elle est pas seule. La jumelle dort sous les Vosges, et quand on ouvrira les vannes, toute cette zone passera dans son ventre. »

Les Vosges. J’avais cru cette chose unique, monstrueuse, forgée par des mains oubliées. Mais une seconde ? Un réseau sous toute la frontière ?

« Pourquoi noyer, » dis-je lentement, « si vous pouvez contrôler tout ce qui se trouve dessous ? »

Il rit, un râle.

« Parce qu’on efface plus facilement que l’on contrôle. Le Bleu nettoiera tout. Les tunnels, les preuves, les listes. »

La liste. Karl. Antoine. Les noms gravés dans la madone. Ces hommes voulaient tous les effacer de l’histoire comme des taches d’encre sur une page brûlée.

« Vous échouerez, » dis-je. « La porte des eaux, je sais où elle se trouve. Et vous n’y aurez jamais accès. »

Sa face se déforma en un rictus mauvais, presque pitoyable.

« La porte, elle s’effondre. C’est écrit dans les relevés. Elle tombera d’elle-même, sans qu’on lève le petit doigt. Le Bleu n’a qu’à attendre. »

La cave du cellier voisin, juste sous l’escalier — je la connaissais, une ancienne réserve à betteraves. Je traînai le petit dans l’ombre, lui lia les mains avec ma ceinture, et refermai la porte de fer sur ses cris étouffés. Son compagnon, le plus grand, ne bougeait plus ; je le laissai là, inconscient, la tête en sang, dans la nuit froide.

Je repris mon souffle contre le mur, le bronze glacé entre mes doigts. La machine sous Hill 60 avait un double, profond sous les Vosges. Moreau avait trouvé un allié de l’autre côté de la ligne — et cet homme avait décidé que le silence absolu valait mieux que la vérité.

Mais je savais, maintenant. Quoi qu’il advînt de la porte des eaux, quoi qu’il advînt de cette guerre, il y avait une seconde chance, un second endroit où toute la preuve de ce que nous avions vu s’ancrait dans le roc.

Je glissai la médaille sous ma lèvre, comme un voeu.

Et je me mis en route vers les lignes anglaises.