Lire le chapitre 25: The Enemy Emerges

La gendarmerie de Bordeaux avait cette odeur que Julien connaissait par cœur, ce mélange de café froid, d'encre et de désinfectant bon marché. Il avait évité ce lieu pendant dix-huit mois. Il y revenait avec la certitude d'un homme qui n'a plus rien à perdre.

Delacroix était dans son bureau du premier étage, fenêtre ouverte sur la cour intérieure. Il ne leva pas les yeux immédiatement lorsque Julien entra sans frapper. Il finit de signer un document, reposa son stylo, puis le regarda.

« Moreau. On m'avait dit que tu étais introuvable. »

« Je suis là. »

La voix de Julien était plate, contrôlée. Il ferma la porte derrière lui et resta debout face au bureau. Delacroix avait vieilli depuis leur dernière collaboration — des poches sous les yeux, les tempes grisonnantes, mais ce sourire suffisant restait intact.

« Tu veux du café ? » Delacroix désigna la machine en coin.

« Je veux la vérité. »

Delacroix soupira, se renversa dans son fauteuil. Les mains croisées sur le ventre, il toisa Julien avec une expression presque paternelle.

« La vérité. Toujours tes grands mots, Moreau. C'est ça qui t'a perdu, tu sais ? La vérité toute crue, sans vernis, elle n'intéresse personne. »

« La famille Delaunay. Le fonds d'investissement. Les dettes fabriquées. C'est toi. »

Un silence. Delacroix pencha la tête, puis éclata d'un rire bref et sec, sans joie.

« Tu es toujours aussi direct. Assieds-toi, Julien. Tu vas entendre ce que tu es venu chercher, mais pas debout comme un accusé. »

Julien ne s'assit pas. Delacroix haussa les épaules et ouvrit un tiroir de son bureau, en sortit une chemise cartonnée beige qu'il posa devant lui sans l'ouvrir.

« Tu sais ce que c'est, ça ? »

« Étends-moi toujours. »

« Madame Delaunay a déposé cette main courante le mois dernier. Disparition suspecte de son petit-fils, Julien. Je l'ai lue. Tout y est : les mensonges de la famille, les faux témoignages, les alliances secrètes. Mais tu sais ce qu'elle tait ? Qui l'a aidée à construire ce château de cartes ? »

Delacroix tapota la chemise du bout des doigts.

« Moi. »

Julien sentit ses mâchoires se serrer. Il avait espéré avoir tort. Une partie de lui avait encore voulu croire que les similitudes d'écriture étaient une coïncidence, que son ancien adjoint n'avait pas orchestré tout cela.

« Pourquoi ? »

Delacroix se leva lentement, contourna le bureau, s'appuya contre la fenêtre. La lumière de fin d'après-midi dessinait son profil en ombre chinoise.

« Tu te souviens de la première fois qu'on a travaillé ensemble ? L'affaire Marchetti. Tu étais déjà ce flic obstiné qui creuse, qui gratte, qui refuse de lâcher un os. C'est ce que j'admirais chez toi. Et c'est ce qui t'a rendu si prévisible. »

« Je n'ai aucune envie de remémorer des souvenirs, Delacroix. Réponds. »

« Très bien. » Delacroix croisa les bras. « La famille Delaunay m'a ruiné. Mon grand-père était régisseur sur leurs terres. En 1920, il a été chassé sans un sou après trente ans de service, accusé à tort d'avoir volé des bouteilles dans la cave. Il est mort dans la misère trois ans plus tard, sans que quiconque lève le petit doigt. Sa fille, ma mère, a dû quitter la région pour survivre. »

La voix de Delacroix gardait une neutralité soigneusement entretenue, mais Julien vit ses doigts se crisper contre ses bras.

« Je n'ai pas oublié. Et quand j'ai eu les moyens, j'ai décidé qu'ils n'oublieraient pas non plus. Le domaine devait tomber. Pas par faillite — trop brutal, trop exposé. Non. Par le travail du temps. Par une dette invisible qui ronge lentement, jusqu'à ce qu'il ne reste plus qu'une coquille vide. »

« Et le consortium ? »

« Le consortium. » Delacroix sourit. « Tu as fait tes devoirs. Oui, il y a un consortium. Ils ont investi des millions dans cette opération, en échange de la promesse que le domaine serait mis sur le marché dans des conditions favorables. Ils pensent acheter un vignoble prestigieux à vil prix. À la fin, il leur donneront ce qu'ils veulent. Un morceau. Le reste du territoire serait partagé entre des intérêts que je protège. »

« Et le corps de l'enfant ? La victime de 1903 ? Tu savais. »

Le visage de Delacroix se figea. C'était la première ligne que Julien franchissait que l'homme n'avait pas anticipée.

« Le corps de l'enfant ? »

« Ne joue pas l'innocent. Le squelette dans le puits, le cahier d'Étienne. La lettre de 1998. Tu sais ce qui s'est passé ici, Delacroix. Tu sais ce qu'Armand Delaunay a fait. »

Delacroix détourna les yeux un instant. Ce bref silence suffit.

« Je savais qu'il existait des documents. Je ne connaissais pas leur contenu exact. Les registres familiaux mentionnaient — disons — un événement malheureux. Je n'avais pas besoin de plus pour construire mon piège. »

« Mais tu as envoyé Garnier me proposer l'étouffement. »

« Oui. ». La voix de Delacroix devint plus douce, presque complice. « Parce que tu es devenu un problème. Voilà la vérité que tu cherches depuis le début, Julien. Les trois jours que t'ont accordés les banques, la pression sur le tribunal, tout ça, c'était dirigé. Pas seulement contre les Delaunay. Contre toi. On savait que tu finirais par trouver le squelette. Il fallait que tu trouves un choix : enterrer cette histoire et sauver le peu qu'il te reste de ta carrière — ou la révéler et devenir l'homme qui a détruit la réputation d'une famille bordelaise entière pour une affaire vieille de cent ans. »

Julien resta immobile, les mains le long du corps. Son cœur battait fort, mais sa voix demeura calme.

« Tu as négocié ma reddition. »

« Plus ou moins. » Delacroix écarta les mains. « Le consensus, c'était que tu étais trop dangereux pour rester imprévisible. Le deal était simple : tu caches les preuves, tu déclares que le squelette est un accident. Les dettes sont remboursées, la famille survit, tu retrouves un peu de crédibilité. Tout le monde y gagne. »

« Et si je refuse ? »

Delacroix sourit. Lentement.

« Si tu refuses, Julien, je sors une autre histoire. Une belle histoire. Le détective déchu, désespéré de revenir sur le devant de la scène, qui a inventé un squelette, fabriqué des lettres et vendu à une famille éplorée une enquête de pure fantaisie pour soutirer de l'argent. J'ai des dizaines de contacts dans la presse locale qui me doivent des faveurs. D'ici demain matin, ton nom ne pourra plus jamais être cité sans le mot "affabulateur" à côté. »

Il marqua une pause.

« Et ce n'est pas une menace. C'est une promesse. »

Julien sentit son téléphone vibrer contre sa cuisse. Il n'osa pas le sortir.

« Tu as pensé à Anne Delaunay ? » demanda-t-il. « A son frère disparu ? A ce qu'il a vécu ? »

« Je n'ai pas à penser à eux. Eux n'ont jamais pensé à ma famille. »

Quelque chose se brisa dans le regard de Delacroix. Un éclat que Julien n'y avait jamais vu — une douleur ancienne, mal cicatrisée, qui refusait de fermer.

« Je suis désolé pour ton grand-père, » dit Julien posément. « Et je suis désolé pour ta mère. Mais ça n'excuse rien. Tu as détruit des vies innocentes. Tu as profané un secret de famille que tu ne comprenais même pas. »

Delacroix secoua la tête lentement, les yeux baissés.

« Tu es vraiment incorrigible, Moreau. »

Un bruit derrière la porte. Un coup discret.

« Oui ? » lança Delacroix.

La porte s'entrouvrit. Une jeune gendarme passa la tête.

« Capitaine, il y a un appel pour vous sur la ligne prioritaire. Ils disent que c'est... urgent. Le tribunal de Bordeaux. »

Delacroix fronça les sourcils, jeta un regard à Julien, puis sortit dans le couloir.

Julien resta seul trois secondes. C'était suffisant.

Son téléphone était déjà en main, connecté, la fonction d'enregistrement audio affichait une piste de douze minutes. Douze minutes de confession. Douze minutes qui le sauveraient peut-être. Il déconnecta le téléphone, sortit de la pièce d'un pas tranquille, traversa le couloir sans croiser personne et attrapa la rampe de l'escalier.

Il était dans la cour lorsque Delacroix cria depuis la fenêtre du premier étage :

« Moreau ! »

Julien s'arrêta, se retourna. Delacroix penché à la fenêtre, le visage décomposé.

« Tu crois que je n'ai pas de plan B ? »

Julien porta deux doigts à son oreille, mimant un geste d'au revoir, puis sortit de la cour sans courir.

Derrière lui, Delacroix lançait dans un téléphone une phrase que le vent emporta avant qu'elle n'atteigne rien d'autre que les murs.

La rue étroite était grise. Julien marchait. Le téléphone contre sa poitrine, le fichier audio bien caché dans sa mémoire — et le rendez-vous avec Anne dans l'heure qui venait.