L'Affaire Dreyfus : L'Ombre du Reporter
Lire le chapitre 15: The Scarred Man
Le capitaine avait la même balafre.
Pas une cicatrice semblable. Pas une marque approchante. La même. Lefebvre l'avait vue dans la lumière crue du café, l'espace d'un éclair, avant que le sniper ne fasse son œuvre. Cette ligne blanche qui partait du coin de l'œil gauche et filait vers la mâchoire, comme un fil tiré sous la peau.
Le capitaine se tenait à présent devant lui, dans la salle des guichets du ministère de la Guerre, à quinze pas, occupé à feuilleter un dossier sans lever les yeux.
Lefebvre resta figé derrière une colonne. Son cœur cognait contre ses côtes. L'homme du café. Le mort qui avait vendu le médaillon de sa mère. Mais la balafre — la même balafre que celle du capitaine de « L'ombre » qui lui avait volé le carnet de Duval.
Deux hommes. Deux balafres identiques.
Lefebvre observa plus attentivement. La coupe de l'uniforme, les épaulettes — capitaine, oui, mais pas du même service que le sien. La plaque de l'état-major particulier, l'antichambre du renseignement. Une section rivale.
Il attendit que l'homme sorte, puis suivit dans les couloirs lambrissés, gardant ses distances, notant chaque détail. L'homme salua deux lieutenants, échangea quelques mots avec un commandant. On l'appelait Rochefort. Capitaine Étienne de Rochefort.
Le nom lui dit quelque chose. Une famille de vieille noblesse militaire, des officiers depuis trois générations. Un homme sans mérite propre, porté par le nom.
Rochefort sortit du ministère par la porte latérale qui donnait sur la rue Saint-Dominique. Lefebvre le suivit jusqu'à un cercle militaire, le Cercle des Épées, boulevard Saint-Germain. Un bastion de la vieille garde, où les officiers supérieurs buvaient leur cognac en refaisant la guerre de 70.
Lefebvre resta dehors, adossé à un réverbère, et attendit.
Deux heures. La nuit tomba. Les becs de gaz s'allumèrent.
À neuf heures, Rochefort sortit, le col relevé, l'air détendu. Lefebvre traversa la rue.
« Capitaine de Rochefort. »
L'homme s'arrêta. Ses yeux se plissèrent dans la pénombre, puis s'élargirent en reconnaissant le visage en face de lui.
« Lefebvre. L'ombre de Picquart. Qu'est-ce que vous voulez ? »
« Parler affaires. »
Un silence. Rochefort jeta un œil autour d'eux. Le boulevard était à cette heure peu fréquenté : quelques fiacres, un balayeur, une femme pressée.
« Je n'ai rien à vous dire. »
« Vous avez pourtant quelque chose à me vendre. Un carnet. Un médaillon. Des affaires réglées avec un mort. »
Rochefort blêmit. Un tic agita la commissure de ses lèvres.
« Je ne sais pas de quoi vous parlez. »
« La balafre. La même que celle du capitaine qui m'a confronté dans le bureau de l'officier de permanence, il y a deux jours. Celle de l'homme que vous avez fait descendre au café de la rue du Bac. Celle de l'homme qui a payé le scarred man pour tenir les rentes, les filatures, les assassinats. »
Lefebvre avançait, repoussant l'autre vers le mur du cercle. Rochefort n'était pas un combattant. Sa carrure était molle, ses mains soignées.
« Vous faites une erreur, Lefebvre. »
« Laquelle ? La mienne ? Ou la vôtre, capitaine ? Parce que moi, j'ai vu votre homme mourir, une balle dans la tête, pour cinq mille francs. J'ai vu le carnet de Duval passer dans vos mains par la gueule d'un fusil. Et je vous revois ici, avec votre bel uniforme, comme si le sang ne tachait pas. »
Rochefort le regarda fixement. Quelque chose passa dans son regard — de la peur, oui, mais pas seulement. Du calcul. L'homme évaluait ses options.
« Vous êtes misérable, Lefebvre. Vous n'avez plus de poste, plus d'argent, plus de témoin. Vous avez vendu la terre de votre père à un usurier pour récupérer une babiole sentimentale. Vous êtes fini. »
« Et vous ? Vous êtes un assassin. »
« Je suis un officier qui sert la France. Vous, vous servez un traître. »
Lefebvre serra les poings. Il se força à respirer. Jaurès l'avait prévenu : ne jamais frapper le premier. Les armes du camp adverse étaient la provocation et le piège.
« Traître — c'est un mot qu'on lit beaucoup dans les notes que vous fabriquez, Rochefort. Combien de rapports avez-vous signés de la main d'un autre ? Combien de preuves avez-vous cousues pour les besoins de vos supérieurs ? »
Un éclat dans les yeux de Rochefort. Une fissure.
« Vous ne savez rien. »
« Je sais que Duval était à Marseille avec Reclus, l'archiviste. Je sais que les deux sont morts ou disparus. Je sais que l'argent est passé par le port. Et je sais que le petit carnet que vous avez fait voler ne contient pas tout ce que Duval a noté. Il en existait une copie. »
Le mensonge sortit avec une facilité qui le surprit lui-même.
Le visage de Rochefort se figea. Ses yeux cherchèrent celui de Lefebvre, y cherchèrent le bluff.
« Une copie. Chez qui ? »
« Est-ce que ça vous importe vraiment ? Vous savez comment fonctionne la hiérarchie. Vous avez placé votre ombre à l'intérieur du ministère pour manipuler les archives. Mais une copie du carnet entre les mains d'un journaliste — ou d'un député symboliste comme Jaurès — ça ne se contrôle pas si facilement, n'est-ce pas ? »
Rochefort fit un pas en avant. Lefebvre ne bougea pas.
« Vous mentez. »
« Testez-moi. »
Un long moment. Les réverbères crépitaient dans l'humidité nocturne. Rochefort passa sa langue sur ses lèvres. Il était nerveux — ça se voyait à la façon dont la balafre rougissait sous l'effort, comme un souvenir de fièvre.
« Voilà ce que je vous propose, Lefebvre. Un échange. Un nom contre votre survie. »
« Quel nom ? »
« Celui de l'homme qui tire les ficelles au-dessus de moi. Vous voulez atteindre le sommet de la pyramide ? Je peux vous y conduire. J'ai des intérêts à ce que vous arrêtiez de creuser — mais j'ai aussi des concurrents qu'il serait... opportun de démasquer. »
Lefebvre plissa les yeux. Une proposition de trahison. Le capitaine de « L'ombre » lui offrait le même rôle qu'au scarred man : un pion, un intermédiaire, un homme de main.
« Pourquoi ferais-je cela ? »
« Parce que vous n'avez rien. Et que je vous offre une place. Le général Gonse cherche un officier pour une mission particulière. Une enquête sur le service de renseignement. Rien de compromettant, si vous acceptez de regarder dans la bonne direction. »
La bonne direction. Lefebvre comprit soudain — Rochefort voulait construire une preuve contre le commandant Henry, son rival, et utiliser Lefebvre pour l'exécuter. « L'ombre » n'était pas un seul groupe : c'était une guerre intestine au sein du deuxième Bureau, et Duval, Reclus, peut-être Picquart lui-même, étaient tombés entre deux feux.
« Et en échange, monsieur le capitaine ? »
« En échange, vous redevenez quelqu'un. »
C'était une offre de corruption, faite au beau milieu de la rue, sans témoin. Lefebvre pouvait la refuser — et devenir un ennemi déclaré de Rochefort, avec tout ce que cela impliquait. Ou il pouvait l'accepter, et entrer dans la tanière de l'ennemi.
Une seule carte. La copie du carnet chez Maurice n'existait que dans son esprit. Rochefort croyait avoir affaire à un homme qui avait encore quelque chose à perdre. Il ne savait pas que Lefebvre n'avait plus rien du tout.
« Je réfléchis. »
« Réfléchissez vite. Demain, dix heures, l'Arsenal. Demandez le capitaine Rochefort. Si vous n'êtes pas là, je saurai quoi penser. »
Rochefort tourna les talons et s'enfonça dans la nuit. Lefebvre demeura immobile, les mains tremblantes.
Il venait de mentir à un assassin. Il venait de lui faire croire qu'il possédait encore les preuves. Et il venait de découvrir que la conspiration était plus profonde — une guerre interne, des hommes qui s'entretuaient pour le contrôle des archives, et Picquart, peut-être, simplement tombé au mauvais moment.
Mais une chose le hantait : Rochefort avait dit « au-dessus de moi ». Pas Henry, pas Gonse.
Au-dessus.
Qui donc au ministère de la Guerre se tenait au-dessus d'un capitaine de la section rivale — assez haut pour briser une carrière, héberger une balafre, étouffer des morts ?
La réponse ne vint pas. Mais il avait jusqu'à dix heures demain matin pour la trouver.
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