Lire le chapitre 31: The Silver Scalpel's Secret

Le silence qui suivit le verdict de Sir Reynard fut déchiré par le bruit des gardes qui s'avancèrent, non pas vers le condamné, mais vers moi.

« Thomas Blackwood, » tonna le greffier du conseil, « par ordre du roi, vous êtes arrêté pour désertion de votre village de Lambton en 1345, abandon de vos patients durant l'épidémie, et trahison de votre serment de médecin. »

Je n'eus pas le temps de protester. Deux gardes me saisirent les bras et me tordirent les épaules dans le dos. Margery poussa un cri étouffé. Éléanor, debout près de la colonne de marbre, porta la main à sa gorge, là où la marque de diamant brûlait encore sa peau sous le col de sa robe.

« Sir Robert ! » m'exclamai-je en me tournant vers le conseiller qui m'avait convoqué, le regard soudain fuyant. « Vous savez pourquoi je suis venu. Vous avez lu les registres. »

Sir Robert ne répondit pas. Il fit un signe discret au greffier, qui déroula un parchemin supplémentaire.

« Témoignages recueillis auprès des survivants de Lambton, » lut-il d'une voix plate. « Trois noms. Trois déclarations sous serment affirmant que Thomas Blackwood, médecin attitré du village, prit la route vers le nord trois jours après l'apparition des premières bubons, laissant derrière lui plus de quarante malades sans soin. »

Quarante. Le chiffre me frappa comme un coup de poing au sternum. C'était faux. J'étais resté. J'avais soigné jusqu'à ce que mes propres mains tremblent de fièvre, jusqu'à ce que la peste finisse par me toucher, moi aussi, et que je sois porté hors du village dans un coma si profond que les moines m'avaient cru mort.

C'est là que je l'avais reçu.

Le scalpelle.

« Ces témoins, » dis-je en forçant ma voix à rester ferme, « se trouvent-ils dans cette salle ? Peuvent-ils me regarder en face et répéter leurs mensonges ? »

Le greffier consulta ses notes. « Ils ont témoigné par écrit. L'un d'eux, un certain Frère Anselme de l'abbaye de Marewick, a joint sa déposition sous sceau. »

Anselme.

Le nom fit vibrer quelque chose en moi, un souvenir du froid de la cellule monastique où j'avais repris conscience, faible, délirant, couvert de sueur. L'abbaye de Marewick m'avait recueilli quand la peste m'avait laissé pour mort. Les moines avaient cru que j'étais un pèlerin tombé malade sur la route. Ils avaient passé des semaines à me soigner.

Et un d'eux, un moine âgé aux mains tachées d'encre, m'avait remis ce scalpelle en argent, un instrument rare, trop précieux pour un mendiant guéri.

« Gardez-le, » m'avait-il dit. « J'ai vu ce que vous avez fait à Lambton. J'y étais, en visite auprès de l'abbé. J'ai vu vos mains sur les plaies, votre souffle sur les fronts fiévreux. Vous n'avez pas fui. On vous a porté dehors, mort semble-t-il, et votre corps a été laissé au charnier. Je vous ai reconnu quand mes frères vous ont amené. Prenez ce scalpelle. Il est la preuve de ce que je sais. Si un jour quelqu'un vous accuse, montrez-le et dites mon nom. »

Je n'avais jamais compris pourquoi il n'avait pas parlé, pourquoi il était resté silencieux tout ce temps. Mais je compris soudain : un moine ne pouvait accuser un seigneur du conseil royal sans preuve irréfutable. Il avait attendu. Il avait préparé sa déposition. Et il l'avait scellée.

« Le scalpelle, » murmurai-je.

Les gardes me relâchèrent un instant. Je plongeai la main dans ma bourse et en sortis l'instrument d'argent, long de dix centimètres, orné d'une gravure discrète représentant la rose de Marewick.

Éléanor s'approcha. Ses yeux parcoururent l'objet, puis se levèrent vers moi.

« C'est lui, » dit-elle d'une voix claire qui résonna dans la salle. « Frère Anselme. J'étais avec Whitfield quand il a rencontré ce moine, il y a trois ans, à l'abbaye. Whitfield voulait acheter de vieux registres de mortalité pour son réseau de villages. Frère Anselme a refusé. Il a dit qu'il avait déjà vu un médecin accuser injustement et qu'il ne laisserait plus jamais la calomnie tuer un innocent. »

Le conseil s'agita. Whitfield, menotté à quelques mètres de là, émit un rire sec.

« Une fille marquée au fer et un scalpelle volé, » cracha-t-il. « Le conseil va-t-il se laisser convaincre par des preuves de cirque ? »

Je me tournai vers lui. « Ce scalpelle porte la rose de Marewick. L'abbaye tient un registre de tous les objets précieux qu'elle offre. Frère Anselme a signé l'entrée de ce scalpelle au nom d'un "médecin de Lambton, porté disparu en 1345". Le conseil peut le vérifier. L'abbé est encore vivant, et il peut confirmer ma présence à l'abbaye, mon état de convalescence, et le récit de Frère Anselme. »

Sir Robert se leva lentement. Son visage, qui m'avait paru fuyant un instant plus tôt, reprit une couleur ferme.

« Le conseil exigera la vérification de ces dires, » dit-il. « Mais en attendant, l'accusation de désertion est suspendue. Les gardes, relâchez le docteur Blackwood. »

Whitfield blêmit. Ses menottes cliquetèrent comme il se tendait vers moi.

« Vous ne gagnerez pas, Blackwood. Même sans cette accusation, je connais d'autres secrets. Je connais la tombe ouverte. Je connais le nom de celle que vous avez laissée dans la terre de Lambton. »

Éléanor se plaça entre nous, et pour la première fois, je vis le diamant de sa marque briller à la lumière des chandelles comme une étoile fixe.

« Il n'a laissé personne, » dit-elle calmement. « J'ai vu vos registres, Whitfield. Vous n'avez que des mensonges et de la cendre. Le docteur Blackwood a des preuves, un témoin, et la vérité. »

Les gardes resserrèrent les menottes de Whitfield et le traînèrent hors de la salle. Le silence retomba, lourd, chargé de la chaleur des torches et du poids des regards.

Sir Robert me fit signe de m'approcher. Il me tendit le parchemin de ma libération.

« Vous êtes libre, pour l'instant, » dit-il à voix basse. « Mais Whitfield ne ment pas sur un point : il connaît vos secrets. Et il a encore des alliés. Vous n'êtes pas en sécurité à Londres, ni ailleurs. Restez. Le roi a besoin de vous. »