Lire le chapitre 23: Moreau's Lab

Mara’s torch beam swept the wall of the maintenance shaft, revealing the rusted outline of a door that had no business being there. Elias pressed his palm flat against the metal. Cold. Sealed for years. The ventilation grille above it hummed with a frequency that felt wrong — too regular, too deliberate.

« C’est ici, » souffla Mara. « Le laboratoire personnel de Moreau. Personne n’y a accès, même pas Kruger. »

Jonas était resté en retrait, gardant un œil sur le couloir. Il fixa la porte et hocha lentement la tête.

« Ce câble allemand traverse ce mur, » dit-il. « Il descend, puis il bifurque. Ce qui l’alimente est derrière cette porte, ou juste en dessous. »

Le silence du bunker était devenu un poids. Les autres membres du groupe attendaient dans le hall des machines, épuisés, respirant l’air recyclé que les scrubbers d’urgence maintenaient tout juste respirable. Elias avait promis des réponses. Il n’avait plus que cette porte.

Il sortit le passe magnétique volé au cadavre du soldat dans le tunnel B7 — un geste qu’il avait gardé secret, même vis-à-vis de Kruger. Le lecteur clignota en rouge, puis en vert. La porte s’ouvrit dans un souffle d’air sec.

La pièce n’avait rien d’un laboratoire de recherche. C’était un bureau. Un grand écran incurvé sur le mur du fond, des classeurs métalliques, un Fauteuil en cuir vide de toute présence humaine depuis des mois. Mais sur le bureau, sous une plaque de verre, des dizaines de cartes topographiques s’étalaient en éventail.

Elias s’approcha. Ses doigts effleurèrent le verre, s’arrêtèrent sur une carte satellite de l’Europe centrale. Une ligne rouge y serpentait, épaisse, tracée au feutre. Elle partait d’une île au large des côtes françaises et se terminait par une flèche pointée vers les Alpes.

« Qu’est-ce que c’est ? » demanda Anna depuis le seuil.

Elias ne répondit pas. Il baissa les yeux vers la carte suivante. Celle-ci montrait l’impact attendu de l’astéroïde. Mais ce n’était pas le point qu’il avait vu sur les écrans opérationnels. La carte était annotée en allemand — la fine écriture de Moreau. Trois mots au-dessus d’un cercle rouge : *Zielverschiebung möglich*.

La cible pouvait être déplacée.

Il souleva la plaque de verre. En dessous, un dossier à soufflet scellé, portant un tampon que Elias ne comprit pas tout de suite : un aigle déployé au-dessus d’étoiles — l’insigne de l’OTAN.

Il ouvrit le dossier.

Une vingtaine de pages. Des échanges de courriels, des protocoles de lancement, et une lettre manuscrite de Moreau adressée à un certain colonel Marchand, commandant de la base aérienne de Salon-de-Provence. Elias parcourut le texte, les mots allemands se bousculant sous ses yeux.

« Elle a demandé un lancement, » murmura-t-il. « Il y a cinq ans. »

Mara s’approcha, lisant par-dessus son épaule.

« Un missile intercepteur ? » demanda-t-elle.

« Pas exactement. Une ogive nucléaire à pulsion latérale. Conçue pour dévier la trajectoire d’un objet céleste sans le détruire. » Elias tourna une page. « Moreau pensait que c’était risqué. Que le tir raté pourrait fragmenter l’astéroïde et provoquer des impacts multiples au lieu d’un seul. »

— Et elle a préféré ne rien faire, dit Anna, la voix dure. « Elle a enterré la seule chance qu’on avait de survivre en surface. »

Elias ne répondit pas immédiatement. Il lisait la dernière page du dossier, un échange daté de six semaines avant son embauche. La signature du colonel Marchand était apposée au bas d’un accord : le missile restait en alerte, silencieux, maintenu à température constante dans un silo souterrain sous la base. Un code de lancement partagé en deux : une moitié entre les mains du colonel, l’autre entre celles de Moreau.

Mais le code de Moreau n’était pas ici. Elias fouilla le bureau — tiroirs, pochettes, fichiers scellés. Rien.

Il se figea. Sous le clavier, une fine fente s’ouvrait à peine, comme un coffre miniature. Visibles — la carte à puce et le code numérique photo-gravé dessus.

Il tendit la main. Le temps d’une seconde, il hésita. Ce n’était pas un disque dur. C’était la dernière chance de toute l’humanité au-dessus d’eux. Une carte qui décidait si quelqu’un vivrait en surface dans un mois, ou si le plateau alpin ne serait plus qu’une cicatrice vitrifiée.

Il la prit.

« On a un moyen de dévier la trajectoire, » dit-il en se retournant vers les autres. « Mais il faut être à la surface pour l’utiliser. »

Anna secoua la tête. « On est à cent mètres sous terre, coupés du monde. Les airlocks sont verrouillés par le système central. Personne ne remonte sans l’autorisation de Kruger. »

— Et le missile est à Salon-de-Provence, ajouta Mara. « À plus de trois cents kilomètres d’ici. À pied, dans les tunnels effondrés, on mettrait au moins dix jours. »

Le silence retomba. Elias regarda la carte topographique, son doigt suivant la ligne bleue qui traversait les Alpes, une route de service abandonnée.

« Pas à pied. » Il leva les yeux vers elles. « Il y a un funiculaire de maintenance extérieur, à l’ouest. Il a été commandé par Moreau pour son usage personnel. J’ai vu le plan dans son bureau, lors de mon audit. Il mène à une station intermédiaire, à mi-versant. »

Il sortit la carte à puce et la leva à la lumière. La puce luisait, minuscule et fragile.

« Et le poste de Vauxtin ? » demanda Jonas, toujours dans l’encadrement de la porte.

Elias hésita. Il regarda la carte, puis la puce nucléaire, puis Anna, qui avait les yeux fixés sur le dossier de Moreau.

« On s’est donné le choix entre remonter sauver Roth et descendre sauver l’inconnu du câble allemand. » Sa voix était basse. « Mais Moreau vient de nous montrer un troisième chemin. »

Il posa la puce sur le bureau, puis écarta la carte satellite pour révéler ce qu’elle cachait. Une photographie aérienne, datée de quatre jours. La base de Salon-de-Provence y était entourée d’un cercle rouge marqué d’un point d’interrogation.

« C’était dans le dossier, » dit-il. « Quelqu’un a photographié la base depuis un drone de reconnaissance. Le silo du missile a été ouvert il y a trois jours. »

Le silence qui suivit fut différent — non pas celui d’une impasse, mais d’une révélation glaçante. Mara s’approcha de la photo, ses yeux parcourant l’annotation apposée au crayon, en marge : *Col. Marchand introuvable depuis 48h.*

« Si le silo est vide, » dit-elle lentement, « depuis trois jours, quelqu’un a le missile, mais il n’a toujours pas tiré. »

Elias rangea la carte dans sa poche. Il savait ce que cela signifiait. Ce n’était plus une question de possibilité. C’était une course contre un inconnu qui tenait la plus grande arme jamais mise en orbite — et qui n’avait pas encore choisi d’appuyer sur la gâchette.

Anna avait les yeux rivés sur la porte du laboratoire. « Roth est en haut, l’inconnu est en bas, le missile est ailleurs. » Elle releva la tête vers Elias, l’expression tendue mais déterminée. « Le câble allemand n’était pas un appel au secours. C’était un système d’alerte. Quelqu’un, dans le bunker profond, surveillait la base de Salon. »

Le portable de Mara sonna. Elle répondit, écouta quelques secondes, et pâlit visiblement.

« C’est Jonas. Kruger a verrouillé le réfectoire. Il a fait arrêter ton groupe, » dit-elle à Elias. « Il veut prendre le contrôle des communications. Il négocie avec le consortium. »