Lire le chapitre 19: The Locket's Reckoning

L'aube s'était à peine levée sur les toits d'ardoise quand le cri déchira le silence de la bibliothèque. Élodie, qui venait d'y entrer pour une séance d'étude matinale, se figea. Le cri venait des rayonnages de la section histoire ancienne.

Elle courut. Trois étudiants formaient un cercle autour d'une table de lecture. Sur la table, un corps. Une jeune fille, ses cheveux noirs étalés en éventail, yeux ouverts vers le plafond. À côté de sa main posée, un bol d'argent ancien, gravé d'arabesques, avec un anneau central où une mémoire visqueuse, couleur perle, tournait lentement.

« Qui l'a trouvée ? » demanda Margaux qui venait d'arriver, essoufflée.

« Il y a vingt minutes, dit un garçon tremblant. Je venais chercher une thèse du dix-huitième quand je l'ai vue. Je ne… je n'ai touché à rien. »

Delacroix entrait déjà dans la salle, cravate impeccable, pas vif. Il tenait le bol entre pouce et index, le souleva comme on écarte un déchet. « Sortez. Tous. Les cours sont suspendus. »

« Elle a été vidée, murmura une fille. Ma sœur était en cours de mémoire avec elle. Maëlle. Elle s'appelait Maëlle. »

Élodie s'approcha. Le corps était encore chaud. La peau couleur cire au niveau du front, là où les filières de mémoire irradiaient normalement. La marque indélébile d'un drain.

Delacroix la vit. Son regard se durcit. « Élodie. Dans mon bureau. Immédiatement. »

Mais déjà elle avait posé la main sur le poignet de Maëlle. Surprise par un contact précis : le boîtier elle-même venait de s'ouvrir dans la poche de sa veste, le médaillon fissuré vibrant contre sa cuisse. Une vision la traversa — pas une brume, une lame.

La victime, dans la salle de lecture la veille à minuit. Une tête qui se lève, l’étonnement, puis une silhouette qui s'approche — Delacroix, tenant le médaillon ouvert dans sa paume, le halo rougeâtre palpita, irradiant vers le front de Maëlle dans une succion lente. La fille voulut se lever, n'y parvint pas. Ses souvenirs s'écoulèrent, fil par fil, dans la petite pierre au centre du médaillon. Delacroix ne bougeait pas, ne parlait pas. Il regardait, avec la patience froide d'un homme qui a fait ce geste cent fois.

Puis le noir.

Élodie arracha sa main comme sous une brûlure. Margaux la saisit par le bras, la tira à l'écart du cercle qui se refermait.

« Il était là, souffla Élodie. Il a utilisé le médaillon. Il a *bu* sa mémoire, pour rester immortel, pour garder ce qu'il a pris de Lucien, des autres. »

Margaux pâlit. « La fille grise, celle dont tu m'as parlé à la cérémonie fondatrice. Il ne se nourrit pas seulement de leur don. Il prend tout, jusqu'au bout. »

Élodie chercha le regard de Delacroix, mais il avait déjà disparu, le bol d'argent sous le bras, comme s'il venait de débarrasser une table de pique-nique.

L'arrivée des surveillants transforma la bibliothèque en forteresse. On cria les ordres : personne ne sort, personne n'entre, les communications scellées. Les portes de l'université se refermèrent dans un grincement de pierre et de fer. Margaux entraîna Élodie dans les étages supérieurs, dans l'antichambre du théâtre de mémoire, désert à cette heure.

« Le médaillon, dit Margaux. Tu l'avais. Roux te l'a rendu. Quand Delacroix l'a-t-il repris ? »

Élodie sortit le médaillon de sa poche. Il tremblait encore, imperceptible. « Je le porte toujours. Mais la vision… je l'ai vue *lui tenant le médaillon ouvert*. Cette image venait de la mémoire de Maëlle — elle a vu la dernière chose.

— Alors il a créé une copie. Ou il l'a *dédoublé*. Il sait que tu enquêtes. Il a trouvé le moyen de neutraliser ta source. »

Élodie ouvrit le médaillon. À l'intérieur de l'ovale, la pierre qui contenait la mémoire absorbée de la cérémonie était encore là. Mais une fissure nouvelle courait sur son arc central, plus profonde que la première. Par une fente microscopique, une lueur rougeâtre pulsait.

« La mémoire que j'ai absorbée lors de la cérémonie est toujours là, dit-elle. Et maintenant je comprends la fissure. Le médaillon n'est pas qu'un réceptacle. Il est relayé. Delacroix ne peut pas boire ce qu'il ne peut pas atteindre. Mais il se sent chaque fois que je suis près d'un drain.

— Il a voulu te montrer qu'il en a un second, dit Margaux. Il joue. »

Un pas derrière elles. Delacroix se tenait contre le chambranle, les mains dans les poches, le teint quelques tons plus clairs que d'habitude — comme après un repas.

« Vous êtes confortables, mesdemoiselles ? demanda-t-il doucement. La bibliothèque est en quarantaine. Les portes sont scellées. Un seul de mes assistants a la clé de la section mémoire — » il regarda Élodie dans les yeux, « — et la clé n'est pas en ma possession. »

Il quitta l'embrasure et descendit l'escalier, disparu dans l'ombre du hall.

« Il croit que j'ai dérobé la clé, dit Élodie.

— Non, dit Margaux lentement. Il vient de te dire que lui n'a *pas* la clé de la section mémoire. Cela veut dire qu'un seul homme peut sceller tout le campus. Et il vient de te montrer qu'il est déjà entier. » Elle s'interrompit. « Le médaillon n'a pas encore craqué. Mais Maëlle — elle a été drainée *la nuit dernière*, dans cette bibliothèque. Delacroix ne t'a pas attendu. Il s'est nourri parce qu'il le fallait. Il faiblit. »

Élodie referma le médaillon. La fissure avait grandi pendant qu'elle parlait. L'ovale vibra une fois, comme une lame qu'on rallume, puis se tut.

« Il a pris Maëlle parce qu'il en avait besoin, murmura-t-elle. Et moi, je viens de te dire qu'il a utilisé le médaillon. Le même médaillon qu'il croit détruit, volé. Celui que Roux m'a donné. » Elle leva les yeux vers le visage pâle de Margaux. « Il ne m'a pas donné une information par arrogance. Il m'a donné une pièce d'un jeu qu'il croit encore mené de son côté. »

Elle ouvrit la porte du théâtre de mémoire.

À l'intérieur, la salle était vide, mais au centre, sur la chaise de vision, trônait un bol d'argent identique à celui qu'elle avait vu au côté de Maëlle. Il était encore humide.

« Quelqu'un l'a posé ici pour moi, dit-elle.

— Pour te faire toucher, compléta Margaux. Pour que tu voies quoi ? »

La lumière du matin tomba sur le bol, et Élodie vit une inscription fine à son rebord intérieur, à peine lisible : *Pour la fille Marchand, ce que l'archiviste n'a pas osé vous dire.*

Elle tendit la main.