Lire le chapitre 3: The Silver Locket

La bibliothèque de l’Université de Magie de Montpellier sentait le papier vieilli, la cire d’abeille et le secret. Élodie Marchand s’y était réfugiée après son cours de grammaire runique, les doigts encore tremblants de la note anonyme glissée dans son manuel. *« Abandonnez les études de mémoire, ou vous le regretterez. »* Pas de signature. Pas d’encre magique identifiable. Juste du papier banal, une écriture appliquée, presque scolaire.

Elle longeait les rayonnages de la section Occitanie, section où les étudiants de première année n’avaient pas le droit d’emprunter — seulement de consulter sur place, sous surveillance. Mais à cette heure de l’après-midi, entre les cours de potions et de métamorphose, la salle était déserte. Le bibliothécaire de service somnolait derrière son pupitre, la tête appuyée sur un catalogue relié cuir.

Élodie s’arrêta devant une tapisserie poussiéreuse représentant la chasse au Drac, le serpent aquatique des légendes languedociennes. L’œuvre était ancienne, les fils décolorés, les yeux du monstre en perles de verre ternes. Rien d’extraordinaire.

Et pourtant.

Son don — sa malédiction — s’activa. Pas par contact, non. Cette fois, ce fut une résonance. Une vibration infime, comme un souvenir qui se souvient de lui-même. Les murs de la bibliothèque semblaient conserver des impressions, des échos de gestes répétés. Et derrière cette tapisserie, l’écho était plus fort.

Élodie jeta un coup d’œil autour d’elle. Le bibliothécaire avait fermé les yeux. Sa respiration devenait régulière.

Elle glissa la main derrière le tissu. Ses doigts rencontrèrent une pierre plus lisse que les autres, un jointoiement trop parfait. Elle appuya.

Un déclic sourd. Un pan du mur pivota lentement, sans grincer, comme huilé par des siècles d’usage discret.

La pièce derrière était petite, à peine trois mètres sur trois. Une fenêtre haute laissait filtrer une lumière grise. Au centre, une table de chêne couverte de poussière. Sur les murs, des étagères chargées de journaux reliés — certains en cuir, d’autres en toile, quelques-uns simplement attachés par une ficelle.

Élodie s’approcha, retenant son souffle. Les premiers volumes portaient des dates anciennes : 1824, 1837, 1851. Des registres d’archives, peut-être. Mais pas ceux de la bibliothèque officielle.

Elle tendit la main vers le plus proche, puis s’arrêta. Sur le plancher, près du pied de la table, quelque chose luisait.

Un médaillon en argent.

Il était de la taille d’une pièce de deux francs, délicatement gravé d’un arbre aux branches entrelacées. Une chaîne fine, brisée net, pendait à son sommet. Et sur le côté, une serrure minuscule, sans clé.

Élodie se baissa. Son cœur battait si fort qu’elle l’entendait dans ses oreilles. La poussière autour du bijou était intacte — il était là depuis longtemps, personne ne l’avait touché depuis des années. Peut-être des décennies.

« Vous cherchez quelque chose, mademoiselle ? »

La voix traversa le mur comme si elle n’existait pas. Élodie sursauta, faillit tomber à la renverse. Le médaillon glissa entre ses doigts.

Le bibliothécaire. Réveillé, apparemment.

« Je… » Elle chercha une excuse, n’en trouva aucune.

« La section Occitanie ferme à quatre heures pour les étudiants de première année. »

Elle jeta un dernier regard au médaillon. Il la fixait, brillant dans la demi-obscurité. Avec un geste qu’elle ne put expliquer, elle le ramassa et le glissa dans la poche de sa robe. Puis elle appuya sur la pierre, referma le passage, et sortit dans la bibliothèque.

Le bibliothécaire la regardait d’un air soupçonneux.

« Les archives sont pour les chercheurs confirmés. Pas pour les curieuses. »

« Je cherchais un traité sur les glyphes de mémoire, » improvisa-t-elle. « On m’a dit qu’il était ici. »

Il la dévisagea un long moment, puis haussa les épaules. « Prenez le couloir central, troisième rayon à gauche. Ne traînez pas. »

Élodie hocha la tête et s’éloigna, le cœur cognant. Le médaillon était chaud dans sa poche. Anormalement chaud, comme s’il avait été vivant.

Elle ne voulait pas le toucher. Pas encore. Pas ici.

Mais elle savait qu’elle allait le faire. Son don l’appelait comme une démangeaison qu’on ne peut ignorer.

Elle se réfugia dans les toilettes du sous-sol, où personne n’allait jamais. S’assit sur le rebord du lavabo, les jambes encore tremblantes. Sortit le médaillon de sa poche.

La chaleur traversa ses doigts. Une pulsation, lente, régulière.

Comme un cœur.

Elle ferma les yeux. Et elle toucha la surface d’argent.

La vision la frappa comme une vague — pas une sensation graduelle, mais une déferlante.

Une femme. Brune, les épaules voûtées, assise à la table de la pièce cachée. Elle pleurait, mais sans bruit. Les larmes tombaient sur les pages ouvertes d’un registre, tachant l’encre. Sa main droite serrait le médaillon.

Un homme lui faisait face. Élodie ne voyait que sa silhouette, massive, contre la fenêtre. Sa voix était grave, patiente, presque tendre.

« Gardez l’archive. »

La femme secoua la tête. « Je ne peux pas. Ils me tueront. Comme ils ont tué Auguste. »

« Ils ne vous toucheront pas. Tant que l’archive existe, vous avez un levier. » L’homme se pencha. Ses traits restaient dans l’ombre, mais ses mains — larges, marquées de cicatrices fines — se posèrent sur les épaules de la femme. « Gardez l’archive. Ne la laissez jamais entre leurs mains. Et si quelqu’un vient un jour… quelqu’un qui porte la marque de la mémoire, guidez-le. »

« La marque ? »

L’homme ne répondit pas. Il sortit une clé de la poche de sa veste — une clé ancienne, à l’arbre entrelacé gravé sur la tête — et la posa sur la table devant la femme. « Quand vous serez prête. »

La vision s’effaça, comme une bougie qu’on éteint.

Élodie rouvrit les yeux. Elle était toujours dans les toilettes du sous-sol, le médaillon serré dans sa main moite. Ses oreilles bourdonnaient. Son nez saignait — léger filet, qu’elle essuya d’un revers de main distrait.

La femme était la dernière personne à avoir touché ce médaillon. La femme qui pleurait, qui avait peur de mourir. Qui avait perdu un homme appelé Auguste.

Et l’homme — celui dont elle ne voyait pas le visage — lui avait donné une clé. Pour quoi ? Pour une pièce déjà fermée ?

Élodie réalisa quelque chose. Dans la vision, la femme avait une marque sur le cou — petite, discrète, sous l’oreille gauche. Une branche d’arbre entrecroisée, identique au dessin du médaillon.

Et elle, Élodie, avait la même marque. Depuis sa naissance, juste sous l’oreille gauche. Sa mère disait que c’était un ange qui l’avait embrassée trop fort.

Elle se releva, rangea le médaillon dans sa poche, mais cette fois la chaîne dépassa — elle la glissa autour de son cou, sous sa robe. La chaleur du métal contre sa peau était étrangement rassurante.

Elle sortit des toilettes et remonta vers la lumière.

Le couloir principal était vide. Elle croisa une étudiante qui portait un manuel de potions — elle reconnut la silhouette ronde et la chevelure rousse de Margaux Deschamps, sa colocataire. Margaux lui jeta un regard curieux.

« Tu es pâle. Tu as encore absorbé quelque chose ? »

Élodie haussa les épaules. « Je suis fatiguée. Je n’ai pas bien dormi. »

Margaux plissa les yeux, mais ne poussa pas la question. « Il y a un étudiant mort dans l’aile des métamorphoses, il paraît. Une expérience ratée. » Elle dit cela avec une désinvolture qui la faisait paraître plus dure qu’elle ne l’était vraiment. « Le conseil de discipline est en émoi. »

Élodie sentit une pointe de froid dans la nuque. « Un mort ? »

« Un incident. Ils disent tous ça. » Margaux haussa une épaule et s’éloigna. « Fais attention à toi, Marchand. Les archives ne gardent pas que des souvenirs. »

Élodie resta figée au milieu du couloir, le médaillon battant contre son sternum.

Margaux savait quelque chose. Le ton de sa remarque — « les archives » — n’était pas un hasard. Et la coïncidence d’une mort le jour où elle découvrait la pièce cachée…

Elle tourna les talons et courut vers le dortoir.

Deux questions martelaient dans sa tête, impossibles à ignorer.

Qui était la femme ?

Et qu’est-ce qu’elle devait garder exactement ?

Elle allait devoir trouver des réponses. Vite. Avant que d’autres personnes ne commencent à poser des questions sur la fille qui sentait les secrets.