Lire le chapitre 4: The Luminous Lie

Le silence de l’appartement avait quelque chose de chirurgical. Camille fit le tour du salon, les doigts effleurant le rebord de la fenêtre. Le scellé de cire bleue avait disparu — emporté par la police, sans doute, ou par le fantôme lui-même. Elle nota que rien d’autre ne manquait. Pas le moindre bijou, pas la montre héritée de sa mère, pas même le vieux MacBook posé sur la table basse.

Un cambriolage, ça laisse des traces. Du désordre, du bruit, une urgence nerveuse. Ici, tout était net. On n’était pas venu voler. On était venu reprendre.

Elle s’accroupit devant la serrure de la porte d’entrée — pas une rayure. La fenêtre du salon, verrouillée de l’intérieur, mais le loquet portait une micro-éraflure à peine visible à l’œil nu. Quelqu’un de patient, outillé, et qui connaissait le mécanisme. Le Fantôme ne force jamais. Il déjoue.

Camille sortit son téléphone et regarda la photo que Salim lui avait renvoyée la veille au soir. Un cœur de métal, une trace de cire bleue au revers. *Fantôme*, gravé au burin. Elle avait eu ce pendentif entre les mains pendant six heures. Six heures trop longues.

Sa main se referma sur le vide de sa poche. Il savait où elle habitait. Il savait où elle travaillait. Il savait quand elle n’était pas là. Et au lieu d’avoir peur, Camille sentit un filet d’adrénaline couler dans ses veines. Ce n’était plus une enquête. C’était un duel.

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La galerie Leclerc affichait complet pour l’exposition *Lumière volée*, une rétrospective consacrée aux impressionnistes méconnus. Camille avait revêtu une robe noire sobre et un collier discret — son armure de cocktail, celle qui la faisait passer pour une acheteuse fortunée et non pour une enquêtrice en mission. Elle serra des mains, hocha la tête, murmura des *“magnifique”* de circonstance en passant devant des toiles douteuses.

Son téléphone vibra dans sa pochette. Un SMS de Brunet.

*Réunion demain 11 h. Nouvel élément. Soyez prudente.*

Elle éteignit l’écran sans répondre. Prudente. Le mot lui fit presque sourire.

Un verre de champagne dans une main, elle longeait le mur du fond quand une voix s’éleva derrière elle.

— Vous regardez celle-là depuis cinq minutes. Elle vous parle, ou vous avez remarqué la même chose que moi ?

Camille se retourna. Une femme d’une quarantaine d’années, les cheveux bruns tirés en chignon, des mains tachées de pigments qu’elle n’avait pas pris la peine de masquer. Une restauratrice, à en juger par les traces de vernis sur ses avant-bras.

— La même chose que vous ? releva Camille.

— Les reflets. Ils ont été renforcés. Les glacis ne sont pas d’origine.

La femme tendit une main. Sa poignée était ferme, et ses doigts portaient de fines cicatrices de produits chimiques.

— Élodie Reynaud. Restauratrice au Louvre. Enfin, consultante indépendante, à présent. Et vous, vous êtes Camille Moreau. Je vous ai vue dans le journal après cette histoire de Renoir volé.

Camille encaissa sans broncher. Trois jours que l’affaire n’avait pas fuité dans la presse. Mais dans le milieu de l’art, les nouvelles voyagent vite et les langues plus vite encore.

— Les reflets, répéta-t-elle en se tournant vers la toile. Dites-m’en plus.

Élodie s’approcha, baisse la voix. Le tableau était un petit Monet de jeunesse — *Bord de Seine à Argenteuil* — d’un bleu tendre, des arbres qui se noyaient dans le courant. Camille n’était pas experte, mais le culot du trait lui paraissait étrangement… neuf.

— Le modèle a été authentifié par un laboratoire de confiance, poursuivit Élodie. Je ne veux pas jeter l’opprobre sur quiconque. Mais j’ai travaillé sur des dizaines de Monet. La manière est juste, trop juste. Les coups de pinceau imitent la séquence exacte qu’il utilisait pendant cette période.

— Trop juste ? C’est un concept, en restauration ?

Élodie lui jeta un regard en coin.

— Nous autres, on passe notre vie à chasser le faux. On finit par renifler la vérité dans ce qui est excessivement parfait. Ici, chaque coup de pinceau est là où il devrait être. Aucune erreur. Et pourtant Monet, même à son sommet, se trompait. Il hésitait. Il corrigeait, parfois, un reflet qui n’allait pas.

— Donc vous pensez que ce tableau est faux ?

Élodie haussa les épaules, parcourut la salle des yeux.

— Je pense qu’il est trop lisse. Et je ne suis pas la seule. Mais le propriétaire a payé pour une authentification sérieuse. Il a un rapport certifiant, un scellé bleu.

Camille se figea. L’air autour d’elle devint soudain plus fin.

— Un scellé bleu ? répéta-t-elle avec prudence.

— Oui, une cire bleue. Le propriétaire m’a montré le document. Il en était très fier. Le laboratoire est réputé, une maison ancienne sur la Rive Gauche, je ne me souviens plus du nom exact — La Maison du Cadre, il me semble ? Non, attendons, non. C’est le nom du courtier en assurance.

Camille s’avança d’un pas.

— Le tableau a été authentifié récemment ? Avant d’être vendu ?

— Il est arrivé sur le marché il y a trois semaines. Vendu à perte de vue par un descendant de la famille Caillebotte, enfin c’est ce qu’on raconte. Mon client préfère garder l’anonymat, vous comprenez. Les collectionneurs discrets n’aiment pas les projecteurs.

Élodie se tut un instant, scrutant Camille. Son regard avait perdu tout vernis de mondanité.

— On m’a dit que vous enquêtiez sur le Fantôme. C’est vrai ?

Camille ne confirma pas. Mais son silence parla pour elle.

— Il vole des tableaux authentiques, reprit Élodie à voix basse. On ne l’a jamais accusé de voler des faux. Alors pourquoi quelqu’un s’échinerait-il à créer une toile si parfaite ?

Camille laissa les mots décanter dans sa tête, une demi-seconde sous pression.

— Vous voulez dire que le Fantôme ne serait pas le voleur de ces Renoir et de ces Monet… mais quelqu’un qui nettoierait lui-même ses traces ?

— Je ne veux rien dire du tout. Je suis restauratrice, pas aventurière.

Élodie lui posa une carte de visite dans la main : *Atelier Reynaud — Restauration & Expertise*. Près du métro Abbesses.

— Mais si vous trouvez des réponses, je serais curieuse de les entendre. Pour la science, ajouta-t-elle avec un sourire ironique.

Elle s’éclipsa dans la foule, happée par un rassemblement admiratif devant un Pissarro. Camille resta seule face au Bord de Seine. Elle sortit son téléphone et photographia la toile, puis le cartel d’exposition. Le nom du propriétaire figurait en toutes lettres : *Collection privée, Paris*.

Trois toiles volées chez le Vicomte, toutes récemment authentifiées par un laboratoire. Une toile dont l’authentification elle-même était suspecte pour celle qui la regardait. Les pièces ne s’assemblaient pas — elles s’emboîtaient trop bien.

Elle composa le numéro de Salim.

— J’ai besoin d’une nouvelle analyse.

Sa voix était ferme, mais sa main tremblait légèrement. Le champagne, pensa-t-elle. Juste le champagne.

— Cette fois, ce n’est plus un locket. C’est un tableau entier. Et j’ai besoin que vous me disiez si un objet de cette qualité peut être produit dans un laboratoire… ou s’il faut un génie pour l’imaginer.

Elle coupa la communication et regarda une dernière fois le tableau.

Camille Moreau avait une théorie. Une théorie dérangeante, qui faisait tanguer toutes ses hypothèses précédentes. Le Fantôme n’était peut-être pas un voleur. Peut-être qu’il ne faisait que reprendre aux collectionneurs ce qu’un faussaire leur avait déjà volé. Et s’il était en train de nettoyer les traces d’une escroquerie savamment orchestrée, alors chaque tableau volé, chaque scellé de cire bleue, chaque message codé la ramenait vers un seul nom déjà pris.

La Maison du Cadre.

Brunet se mouvait dans l’ombre. Et pour la première fois depuis que son appartement avait été violé, Camille fut prise d’un doute froid : le fantôme qui venait d’entrer chez elle n’était peut-être pas celui qu’elle croyait poursuivre.