Lire le chapitre 6: The Authenticator's Game

La pluie battait contre les vitres du 45 rue Nationale, transformant le bâtiment moderne en un bloc de verre ruisselant. Camille s'épongea le front d'un revers de main distrait — pas de pluie, juste cette humidité parisienne qui collait à la peau.

L'accueil de ForenSciences ressemblait à une salle d'attente de clinique dentaire haut de gamme. Banquettes en cuir blanc immaculé, plantes artificielles impeccables, et cette odeur de désinfectant doux qui promettait une stérilité absolue.

« Camille Moreau. Assurance Aegis. J'ai un rendez-vous avec Julien Marchand.

— Une seconde. »

La réceptionniste pianota sur son clavier, les ongles laqués d'un rouge presque agressif.

Camille remarqua que le badge suspendu à son cou ne portait pas le logo lime de ForenSciences, mais un simple anneau bleu, gravé d'un « M » élégant.

— Mon cousin va descendre, dit la femme en posant son stylo. Suivez le couloir jusqu'à l'ascenseur C.

Le cousin. Une faille dans leur système. Rien ne se disait sans filtre.

Julien Marchand était un homme longiligne, presque dégingandé, avec des lunettes cerclées qui lui donnaient un air perpétuellement surpris. Il la fit entrer dans un bureau en désordre contrôlé — des spectres d'absorption empilés sur une étagère, un agrandissement de la *Joconde* au carbone 14 punaisé au-dessus de son écran.

— L'assurance s'intéresse à nos analyses ? demanda-t-il en lui offrant un café qu'il versa de manière si appliquée qu'elle eut l'impression d'être devant un rituel.

— Un tableau de Monet récemment vendu par l'un de vos clients mérite une seconde vérification.

Julien marqua une pause, la tasse en suspens.

— Ce Monet... bleuâtre ? Les nymphéas, mais avec une technique trop parfaite ?

— Vous l'avez vu.

— Je l'ai analysé.

Il reposa la tasse avec un claquement sec.

— C'est une des raisons pour lesquelles je voulais vous voir.

Camille laissa son café refroidir. Elle savait que certaines révélations ne se pressaient pas sous la lumière crue des questions directes.

— La chaîne d'authentification est réputée, dit-elle.

— Elle l'était. Mon prédécesseur, Dr. Keller, signait en moyenne trente certificats par mois. Moi, j'en signe trois. Parce que j'ai commencé à vérifier ce qu'il ne vérifiait pas.

Il se leva, s'approcha d'un classeur mural dont il sortit un dossier étiqueté « RESTAURATION FAIL ».

— Les faux modernes sont faciles à repérer, dit-il. Une analyse pigmentaire, une datation des liants, et vous avez une preuve irréfutable. Mais quelqu'un ici s'ingéniait à ne pas utiliser ces procédés.

Il feuilleta le dossier.

— Dr. Keller faisait appel à des laboratoires sous-traitants. Toujours les mêmes. Trois boîtes postales à travers l'Eurodisney de la bureaucratie européenne. Et les certifications passaient sans examen interne.

Camille sentit son cœur accélérer.

— Vous avez gardé des copies ?

— Des doublons de TOUS les rapports depuis 2018. Le serveur central a été purgé après le départ de Keller, mais un archiviste obéissant ne jette jamais rien.

Il sortit une clé USB de la poche de sa veste, la fit tourner entre ses doigts comme une pièce de monnaie.

— Voilà. Les certificats signés par lui, avec les coordonnées des collectionneurs, des intermédiaires, et des maisons de vente concernées.

Camille tendit la main, mais il la retira.

— Je n'ai pas fini. Un nom va vous intéresser.

Il tira un écran vers lui et fit défiler une colonne de chiffres.

— Richard Ashford.

Le nom fit écho dans le silence. Ashford, le milliardaire américain reclus, connu pour ses bunkers privés et ses collectionneurs d'art complètement hors de prix installés dans son hôtel particulier avenue Montaigne. Une rumeur parisienne disait qu'il possédait plus de toiles impressionnistes que tous les musées français réunis, mais qu'aucune n'était jamais montrée.

— Ashford a fait authentifier trois toiles chez nous l'année dernière. Un Van Gogh, un Cézanne et un Degas. Keller a signé les trois, avec les notes « conformes ». J'ai refait moi-même l'analyse pigmentaire du Cézanne l'autre nuit, par pure intuition.

Il laissa le silence parler.

— Et la vérité a sauté aux yeux. Ce Cézanne est faux. Probablement peint dans un atelier de Shanghai il y a cinq ans. Technique industrielle.

Camille se pencha.

— Avez-vous informé Ashford ?

Julien laissa échapper un rire bref.

— Vous croyez que je veux finir comme mon prédécesseur ? Keller est parti soudainement, en décembre, sans raison officielle. Une dépression, paraît-il. On n'a jamais retrouvé son dossier médical.

La clé USB claqua dans sa paume.

— Vous, par contre... vous êtes de la police ? Non, l'assurance. Vous avez une protection.

— Moins que vous ne le pensez.

L'image de son appartement dévasté lui traversa l'esprit. L'ordre chirurgical du cambriolage. La disparition du locket.

— Mais j'ai des ressources que Keller ne possédait pas forcément.

Julien scruta quelque chose dans son regard, quelque chose qu'il sembla finalement accepter. Il lui tendit la clé.

— Le prix est simple. Si vous trouvez Keller, dites-lui que Julien sait. Qu'il a le dossier bleu. Il comprendra.

Camille glissa la clé dans la poche intérieure de sa veste.

— Pourquoi me faire confiance ?

— Parce que vous cherchez des réponses, pas un bouc émissaire. Et parce que vous êtes la seule personne qui m'ait interrogé sur la méthode plutôt que sur les résultats.

Il lui ouvrit la porte.

— La plupart des enquêteurs repartent avec un échantillon et une acceptation. Vous, vous avez posé des questions sur le processus. Les gens qui posent des questions sur le processus finissent par se faire tuer, ou finissent par gagner.

Camille sortit sous la pluie, la clé USB brûlante contre ses côtes.

Dans le métro, elle déroula la liste. Vingt-trois clients depuis 2019. Des noms ronflants, des adresses prestigieuses. Parmi eux, une familiarité gênante. Colette Marchand. Adresse : 12 rue des Saints-Pères. Entreprise : Galerie Marchand.

Le même nom que sur le badge de la réceptionniste.

Elle trouva sur la liste l'entrée pour Richard Ashford. Une correspondance par avocats, domiciliation Luxembourg. Et une mention que sa secrétaire particulière, Madame A. Fischer, effectuait les transactions en personne. À Paris.

Madame A. Fischer. Les initiales la percutaient avec une violence douce.

Fischer. Le nom de jeune fille de sa propre mère.

Non. C'était impossible. Sa mère était morte il y a dix ans dans la maison de retraite de Draveil, sans un sou, avec un registre de dettes pas plus épais qu'une brochure de voyage.

Il devait y avoir des dizaines de Fischer à Paris. C'était statistiquement certain.

Pourtant ses doigts tremblaient légèrement quand elle referma le dossier, et elle ne savait pas si c'était de froid ou d'autre chose.

Elle sortit du métro sous une averse de fin d'après-midi et s'arrêta devant la vitrine d'une galerie de la rue de Seine. Un tableau tournait lentement sur un socle à l'intérieur, une marine quelconque.

La pluie dessinait des rigoles sur la vitre, fracturant son reflet en un mille-feuilles d'elle-même.

Elle n'avait pas parlé de la larme blanche à Julien. Pas mentionné le locket. Pas évoqué Lucien Bouchard et son chantage. Mais tout ça se ramifiait dans sa tête comme des galeries souterraines.

Vingt ans que sa mère taisait ce secret. Ou dix ans que sa mort le préservait. Et maintenant, ce nom, lâché comme une pièce dans une fontaine.

Elle prit son téléphone. Salim décrocha à la deuxième sonnerie.

— Le Monet, dit-elle. Termine l'analyse ce soir. Je peux avoir une comparaison avec un autre pigment ?

— Le rapport sera prêt à vingt-deux heures. Qu'est-ce que tu mijotes, Camille ?

— Rien encore. Je vérifie simplement que les systèmes de sécurité derrière les faux fonctionnent comme ceux d'avant.

Elle raccrocha, sentant l'absence de mensonge dans sa poitrine.

La pluie s'intensifia. Elle ouvrit son parapluie noir et s'engagea sous les arcades, la clé USB battant contre ses côtes comme un second cœur.

Trois pistes se croisaient. Le réseau de Keller. Le nom d'Ashford. Le nom de Fischer. Et quelque part dans cette intersection, quelqu'un connaissait la vérité sur sa mère.

Elle composa le numéro de Brunet.

— Vous n'êtes pas au rendez-vous de demain, dit-il au lieu de l'annonce.

Le ton était calme, mais il y avait cette inflexion qu'elle reconnaissait chez les hommes d'affaires qui veulent contrôler : la patience feinte.

— J'y serai. J'ai seulement besoin d'un nom avant.

Un silence.

— Qui ?

— Madame A. Fischer.

Le silence se fit plus long. Quand Brunet répondit, sa voix était étrangement neutre.

— Demain, je vous raconte une histoire qu'on ne m'a jamais payée pour taire.

Il raccrocha.

Camille resta sous la pluie, regardant les lampadaires s'allumer un à un comme des pensées qu'on ne pouvait plus ignorer.