Lire le chapitre 35: The Last Betrayal

La porte du bureau de Morrison claqua contre le mur quand Hartley l'ouvrit d'un coup d'épaule. Le chef de station de la CIA leva à peine les yeux de son dossier, un demi-sourire aux lèvres, comme s'il attendait cette intrusion depuis des jours.

« Vous auriez pu frapper, capitaine. »

Hartley traversa la pièce en boitant à peine — sa jambe le brûlait encore, mais la douleur était devenue une vieille compagne. Il sortit l'écouteur de sa poche et le jeta sur le bureau. Le petit cylindre de métal roula sur le bois verni et s'arrêta contre le sous-main de Morrison.

« Expliquez-moi ça. »

Morrison regarda l'objet, puis Hartley. Ses yeux clignèrent une seule fois. C'était la seule fissure dans son masque.

« Où l'avez-vous trouvé ? »

« Dans le mur de mon tunnel. Le tunnel que vos services étaient censés aider à sécuriser. » Hartley s'appuya sur le rebord du bureau, penché vers lui. « Numéro de série 27-B-44. Fabrication américaine, si je ne me trompe pas. »

Morrison soupira lentement et reposa son stylo. Il se leva, marcha jusqu'à la fenêtre qui donnait sur la Kantstrasse, les mains croisées dans le dos.

« Vous êtes un homme intelligent, Hartley. Vous savez ce que c'est, la guerre. Toutes les guerres. Il n'y a pas de confiance absolue. »

« Vous avez placé une oreille dans mon opération. »

« Langley vous soupçonnait. » Morrison se retourna. « Après Hayes. Après la fuite de Brandt. Après le raid qui a tué quatre de nos meilleurs agents. Quelqu'un de votre équipe avait parlé. Et vous étiez — vous êtes — le point de convergence. Le dénominateur commun. »

Hartley sentit le sang battre dans sa mâchoire. Il avait survécu à une fusillade dans un tunnel de huit cents mètres, à une balle dans la jambe, à un agent du KGB qui lui avait laissé une marque dans sa poche. Et son propre camp l'espionnait depuis le début.

« Vous auriez pu me le dire. »

« Et qu'auriez-vous fait ? Vous auriez changé vos habitudes. Vous auriez été trop prudent. Les vrais coupables se cachent quand on les prévient. » Morrison haussa les épaules. « Vous avez été un appât efficace. »

« Un appât. » Hartley rit, un son sec et amer. « J'ai failli me faire tuer dans mon propre tunnel, Morrison. Parce que quelqu'un avait parlé. Et vous, vous m'écoutiez, vous m'espionniez, et vous n'avez rien vu venir. »

Morrison quitta la fenêtre et vint s'asseoir en face de lui, de l'autre côté du bureau. Il ouvrit un tiroir et en sortit une enveloppe jaune, déjà décachetée.

« Nous avons aussi découvert autre chose. »

Il tendit l'enveloppe à Hartley. Celui-ci la prit sans la regarder, fixant Morrison avec méfiance.

« Finch. » Le nom tomba comme une pierre. « Votre radio, chef d'équipe, votre homme de confiance. »

Hartley ouvrit l'enveloppe. Dedans, une photo granuleuse montrait Finch assis dans un café de Kreuzberg, en face d'un homme que Hartley reconnut — un officier soviétique qui opérait sous couverture diplomatique. La photo était datée de trois semaines avant l'attaque du tunnel.

« Il leur donnait vos positions. Vos horaires. Vos protocoles. Il ne savait rien du plus gros — votre existence même était compromise par ses informations sur vos déplacements. » Morrison le regarda droit dans les yeux. « Mais il faisait plus que ça. Il leur donnait des informations conçues pour faire retomber les soupçons sur vous. »

Hartley laissa tomber la photo sur le bureau. Sa main tremblait légèrement — de fatigue, de colère, des deux.

« Finch. » Il avait formé cet homme. Il avait partagé avec lui des nuits entières de garde, des cafés dans le froid de l'hiver berlinois, des heures à vérifier les fréquences radio. « Depuis combien de temps ? »

« Dix-huit mois, selon nos estimations. Peut-être davantage. Nous l'avons arrêté hier soir. Il est détenu à la base de Tempelhof, cellule d'isolement. »

Hartley se laissa tomber dans le fauteuil en face du bureau. Sa jambe le lançait maintenant. Il regarda l'écouteur, la photo, le masque de Morrison. Trois artefacts d'une même trahison.

« Vous saviez pour Finch. Vous saviez depuis combien de temps ? »

Morrison ne répondit pas immédiatement. Il tourna sa chaise vers la fenêtre, observant la ville au-delà des vitres sales.

« Nous avons compris qu'il était la taupe quand vous avez commencé à attraper les agents de Feodorov, avec la liste de Hayes. Finch a paniqué. Il a envoyé un message à son contact, une demande d'évacuation. Nous avons intercepté. »

« Vous saviez qu'il était la mole. Et vous l'avez laissé en place. » La voix de Hartley était basse, presque un murmure. « Vous l'avez laissé me trahir pour rester dans votre jeu ? »

Morrison se retourna lentement.

« Il vous a trahi, oui. Mais il nous était plus utile vivant que mort. Chaque faux rapport qu'il envoyait à Feodorov était une désinformation que nous contrôlions. Nous lui faisions croire qu'il nous dupait. »

« Vous saviez qu'il faisait de moi une cible. » Hartley se leva, les mains à plat sur le bureau. « Vous saviez que Feodorov avait mis un prix sur ma tête. Vous saviez que cet homme me marquait, me traquait, parce que votre agent envoyait des informations à son sujet. »

Morrison soutint son regard, sans ciller.

« C'est comme ça que la guerre se gagne, capitaine. Parfois, on sacrifie un pion pour protéger la reine. »

Hartley resta immobile un long moment. Dans le silence, on entendait les klaxons lointains des voitures dans les rues de Berlin-Ouest, la ville qui recommençait à vivre après des années de ruines.

Puis il comprit. Quelque chose dans le ton de Morrison, dans la manière dont il avait préparé l'enveloppe, dont il avait attendu cette confrontation.

« Vous ne m'espionniez pas parce que vous me soupçonniez vraiment. » Sa voix était presque calme. « Vous m'espionniez parce que vous vouliez que Finch vous croie. Vous jouiez un rôle pour lui. Vous faisiez semblant de me suspecter, pour qu'il croie que son désinformation fonctionnait. »

Morrison sourit. Un vrai sourire, cette fois, sans amertume.

« Ce n'est pas pour rien que vous dirigez cette opération, Hartley. Vous voyez ce que les autres ne voient pas. »

« Mais la frontière était mince. » Hartley recula d'un pas. « Si mince que vous avez failli me perdre. »

« Nous avons gagné. Finch est derrière les barreaux. Feodorov est en train de nettoyer ses propres rangs, parce que nous lui avons fait croire que sa taupe était grillée. Et vous » — Morrison inclina la tête — « vous êtes innocent. Officiellement, officieusement, et dans tous les registres qui comptent. »

Hartley resta silencieux. Il savait qu'il aurait dû se sentir soulagé. Il avait été blanchi. La menace qui pesait sur sa carrière, sur sa vie, venait d'un traître qu'il avait lui-même formé, et non de ses propres fautes.

Mais au fond de lui, une vérité plus amère s'installait. Finch l'avait trahi, oui. Mais Morrison l'avait utilisé. Et Hayes était mort avec un poids sur la conscience que personne n'avait su alléger. Le jeu était le même — des vies jetées sur un plateau, des hommes brisés pour des morceaux d'information.

Il ramassa l'écouteur sur le bureau et le glissa dans sa poche.

« Je garde ça. »

Morrison haussa les sourcils.

« À quoi bon ? »

« Pour me souvenir. » Hartley se dirigea vers la porte, s'arrêta sur le seuil, et se retourna. « Pour me souvenir que dans ce jeu, tout le monde écoute. Tout le monde ment. Et que la seule différence entre un héros et une cible, c'est la chance. »

Il ferma la porte derrière lui, laissant Morrison seul face à la fenêtre et à la ville qui s'étendait au-delà, pleine de secrets, d'oreilles, et d'hommes qui croyaient gagner.