Lire le chapitre 12: The Turn

La porte du quai de déchargement claqua derrière eux, et l’écho humide de la pierre les enveloppa. Eleanor s’adossa à un mur de briques, les poumons en feu. Le froid de novembre mordait ses joues. Marcus était plié en deux, les mains sur les genoux, et quand il releva la tête, ses yeux avaient cette lueur douloureuse qu’elle commençait à haïr.

« Écoute-moi avant de me frapper », dit-il.

Elle ne frappa pas. Elle attendit.

« La firme s’appelle Winterhollow. Cabinet privé. Nous—ils—effacent des histoires. Pas des crimes de guerre, pas des scandales d’État. Des récits gênants. Des documents qui, s’ils étaient rendus publics, changeraient la trajectoire d’une institution, d’une lignée, parfois d’un pays. On ne détruit pas. On enterre. On déplace. On désinforme. »

Eleanor croisa les bras. Son cœur battait encore contre ses côtes comme un animal piégé.

« Et le journal de Thorne ? »

« Il devait rester là où il était. C’était ma mission. Le surveiller, localiser quiconque s’en approchait trop près, et signaler. » Il fit un pas vers elle. « Ton père. David Whitmore. Toi. J’ai signalé chacun de vous. »

Le mot tomba entre eux, sale et tranchant.

« Pourquoi ? » Sa voix était calme, plus calme qu’elle ne le sentait.

« Parce qu’en te regardant travailler, j’ai compris que ce qu’ils voulaient étouffer avait une valeur réelle. Pas marchande. Véritable. Et parce que je t’ai vue, Eleanor. La manière dont tu lis ces pages, comme si les morts te parlaient. » Il s’approcha encore. « Je n’ai jamais cru que la vérité méritait d’être sauvée jusqu’à ce que je te voie pleurer sur le code d’un homme mort depuis six siècles. »

Elle aurait voulu répondre quelque chose d’acéré. Mais un bruit vint d’en haut—un grincement de portail métallique, puis des pas lourds sur le béton.

Deux hommes franchirent l’entrée du quai. Costumes sombres, silhouettes massives, le visage sans expression. L’un tenait un pistolet à silencieux, le canon pendant le long de sa jambe comme s’il s’agissait d’un outil banal.

« Dr Ashworth », dit l’homme armé. Sa voix était douce, presque aimable. « Le travail de M. Hale est terminé. Nous venons chercher notre bien. »

Marcus jeta un coup d’œil à Eleanor, puis au rétroviseur d’une camionnette garée non loin. Le journal, enveloppé dans le tissu de son veston, gisait sur le siège passager.

« Il n’est pas à vous », dit Eleanor.

L’homme sourit. Un sourire vide.

« Il n’est pas à vous non plus. »

Marcus attrapa le journal. Eleanor n’eut pas le temps de réfléchir. Il lui saisit le poignet et ils sprintèrent vers l’extrémité du quai, où une grille en fer forgé donnait sur une ruelle étroite. Mais la grille était fermée. Un cadenas neuf, brillant sous la lumière blafarde.

« Merde », souffla Marcus.

Les pas des hommes se rapprochaient. Eleanor chercha une issue des yeux. À sa gauche, un petit escalier de pierre descendait vers une cour, mais elle était aveugle, bordée de murs nus. À droite, une porte en acier—réserve d’entretien. Verrouillée.

Puis elle vit le chute à charbon. Une ouverture sombre dans le mur, héritage victorien, large d’à peine quarante centimètres. Elle plongea vers elle, Marcus sur ses talons. Il glissa le journal devant lui, la tête la première, mais le passage était trop étroit pour ses épaules.

Des coups de feu. La pierre à côté de la tête de Marcus explosa en éclats brûlants.

« Il faut le lâcher », dit-elle.

« Non. »

« Il nous tuera pour le garder, Marcus. Et il ne nous tuera pas pour le perdre. »

Le visage du second homme apparut dans l’encadrement. Marcus poussa le journal dans l’ouverture. Il tomba, tournoya un instant dans le noir, puis heurta quelque chose de métallique au fond—un bruit de ferraille et de cendres froides. Puis silence.

Marcus s’arracha de l’ouverture, le tissu de son veston déchiré. Ils coururent le long de la cour aveugle, trouvèrent une porte de service mal fermée, la forcèrent, se précipitèrent dans un labyrinthe de couloirs souterrains. Leurs pas résonnaient dans l’obscurité. Derrière eux, des jurons étouffés, puis une porte qui claque.

Quand ils remontèrent enfin à la surface, dans une impasse derrière l’église de St. Michael, Eleanor se retourna. La nuit était calme. Le quai de chargement était à deux cents mètres, invisible derrière les toits.

Elle regarda Marcus. Son visage était pâle, une coupure sur sa joue saignait. Il n’avait plus le journal. Il n’avait plus de couverture. Il n’avait plus que sa vérité, nue, et elle lui fit presque pitié.

« Tu me dis que tu m’as surveillée », dit-elle, la voix rauque. « Tu me dis que tu as livré mon père. Que tu as livré David. Tu me dis ça, et toi et moi sommes pourchassés par des hommes armés, un journal du XIVe siècle est en train de moisir dans une chute à charbon, et tu veux quoi—que je te dise merci ? »

Marcus ouvrit la bouche, puis la referma.

Eleanor baissa les yeux sur ses mains. Elles tremblaient. Le chagrin viendrait plus tard. La peur aussi. Pour l’instant, il ne restait que le poids de ce qu’elle venait de perdre—un code entier, enfermé sous le collège, gardé par des hommes prêts à tuer pour le garder enterré.

Une pensée lui vint, comme une lame :

Elle connaissait la dernière ligne du code par cœur.