Lire le chapitre 23: The Second Diary

La pluie tambourinait contre les fenêtres du cottage comme si le ciel lui-même cherchait à effacer leurs traces. Eleanor avait posé les deux journaux côte à côte sur la table de la cuisine, la lampe à pétrole projetant des ombres vacillantes sur leurs couvertures de cuir. La différence entre eux était frappante : le premier, celui qu'elle avait exhumé de la trappe à charbon, était une copie soignée, plume élégante d'un scribe officiel. Le second, celui que Marcus avait arraché des mains du proctor avant leur fuite éperdue, était le document source. L'écriture y était plus pressée, plus humaine.

Marcus s'approcha, une tasse de thé froid oubliée à la main. « Vous avez remarqué ? Les marges. »

Eleanor ne répondit pas tout de suite. Elle avait déjà remarqué, mais elle relut quand même les passages soulignés d'une encre plus foncée, presque rageuse. *« Il n'existe aucun titre légitime sur ces terres, »* écrivait le chancelier de sa main tremblante, *« sinon celui du sang versé et de la prière interrompue. Notre belle université est fondée sur l'expropriation d'hommes de Dieu. »*

« Les marges ont été annotées après coup », dit-elle enfin. Sa voix lui parut lointaine. « Les passages sur l'ordre monastique sont tous renforcés, insistés. Il savait que personne ne lirait ces pages avant des siècles. Il écrivait pour nous. »

Marcus posa sa tasse et se pencha par-dessus son épaule, lisant les lignes à voix basse. « *L'ordre de Saint-Eadburg, dissous par décret royal en 1547. Les terres du val de Granta confisquées par lettres patentes signées de la main d'Anne Boleyn. Les moines dispersés ; plusieurs exécutés pour résistance. Leurs ossements reposent encore sous nos fondations. Notre savoir est bâti sur leur sacrifice silencieux.* »

Un long silence s'installa. La pluie semblait s'être intensifiée, comme pour sceller leur secret sous un manteau liquide.

Eleanor tourna la page suivante, puis s'arrêta. Sa main trembla. « Marcus... »

Il s'accroupit près d'elle. Le passage était écrit dans une encre différente, plus pâle, comme si le chancelier avait attendu des années avant de coucher ces mots sur le papier, au crépuscule de sa vie.

*« Et aujourd'hui, tandis que je mets en ordre les affaires de cette maison de savoir, je découvre que les descendants de cette lignée royale siègent sur notre trône. Le soupçon me glace : l'ordre n'a pas seulement été dissous pour sa richesse, mais pour son savoir. Les moines de Saint-Eadburg possédaient des archives remontant à l'arrivée d'Arthur. Des preuves. Des chartes de succession antérieures à la conquête normande. Des documents qui auraient ébranlé la légitimité même de la couronne d'Angleterre. »*

La suite était presque illisible, l'écriture déformée par la colère ou la peur. Eleanor dut approcher la lampe pour déchiffrer les derniers mots.

*« Ils ont tué les moines pour enterrer la vérité. Ils ont bâti des écoles par-dessus des charniers. Et je suis leur complice. Pardonne-moi, Dieu. Je meurs en sachant que notre gloire académique repose sur un mensonge qui nous gouverne encore. »*

Eleanor lâcha le journal comme s'il était brûlant. Elle se releva, fit deux pas vers l'évier, puis revint. Ses mains ne savaient pas où se poser.

« Vous comprenez ce que cela signifie ? » demanda Marcus, la voix basse.

« Une crise constitutionnelle, » murmura-t-elle. « Si ce document est authentifié, la légitimité de la maison royale actuelle est compromise. Des centaines d'années de succession fondées sur une confiscation violente de documents historiques qui prouveraient une autre lignée. Les mouvements républicains, les nations décolonisées... » Elle passa une main sur son visage. « L'Angleterre s'effondrerait. Pas militairement. Culturellement. L'édifice entier de notre identité nationale serait fissuré. »

Le silence pesa entre eux, plus lourd que la nuit.

« C'est pour ça, » dit Marcus. « C'est pour ça que Marlowe et Winterhollow sont prêts à tuer pour récupérer ces pages avant qu'elles ne soient lues. Ils ne protègent pas un secret historique. Ils protègent le trône. »

Eleanor tourna la page suivante du journal original. Une liste de noms, suivie de dates et de notes laconiques. Le chancelier avait dressé l'inventaire des documents détruits, avec les témoins de leur destruction. Au bas de la liste, d'une main différente, quelqu'un avait ajouté un seul mot à l'encre rouge, effacé en partie mais encore lisible : *« Ils savent. »*

« Quelqu'un d'autre a lu ce journal après le chancelier, » souffla Eleanor. Elle posa son index sur le mot rouge. « Et ils ont poursuivi ce qu'Emsworth avait commencé. » Les récents passages soulignés. Les notes marginales. Un réseau de mains anonymes se transmettant la vérité entre les siècles, chacune ajoutant sa couche de désespoir avant de disparaître dans l'histoire.

Marcus ouvrit la bouche pour répondre, mais son téléphone vibra sur la table. L'écran s'alluma dans l'obscurité relative du cottage, affichant un numéro masqué. Il hésita, regarda Eleanor, puis décrocha.

Il n'écouta que quelques secondes avant que son visage ne se vide de toute couleur. Sans un mot, il coupa la communication et reposa le téléphone sur la table, l'écran sombre tourné vers le plafond.

« C'était Winterhollow, » dit-il. Sa voix était dénuée de toute émotion. « Marlowe a eu vent de nos retrouvailles avec le proctor. Son délai vient de tomber à deux heures. Mais ma mère... ils ont dit que ma mère a déjà été déplacée au siège de Londres. Ils ont raccroché avant que je puisse négocier. »

Le cottage sembla rétrécir. Eleanor regarda le journal ouvert à la page des noms, le mot rouge qui s'y détachait comme une blessure.

« Deux heures, » répéta-t-elle. Elle se força à respirer. « Et Marietta ?

— Je ne sais pas. » Marcus referma brusquement le journal du chancelier, comme pour en contenir la charge. « Ils ne m'ont pas laissé le temps de poser la question. »

Eleanor s'assit lourdement sur la chaise en bois, le regard fixé sur les deux journaux. Le premier, la copie du scribe. Le second, l'original qui pouvait faire tomber une monarchie. Entre eux, deux êtres piégés dans un étau qui se refermait par les deux extrémités à la fois.

« Le proctor, » murmura-t-elle enfin. « Il a porté plainte contre nous pour effraction. Le collège va rouvrir dans huit heures. Une fois la plainte déposée, tout semble plus suspect. » Elle releva les yeux vers lui. « Et s'il était plus qu'un simple proctor ? Et s'il était l'un des leurs, un gardien de plus, posté à travers les siècles dans les institutions ? »

Marcus ne répondit pas tout de suite. Il regarda le mot rouge sur la page du chancelier.

« Il n'a pas essayé de nous arrêter physiquement, » dit-il lentement. « Il s'est contenté de prendre son téléphone et de filmer nos visages. Comme s'il voulait nous identifier. » Il se tourna vers elle, un pli soucieux entre les sourcils. « Si le proctor est l'un des leurs, ils savent à quoi nous ressemblons. Ils savent que nous sommes à Cambridge. Et ils savent que nous avons le journal. »

Eleanor digéra cette information. Une certitude amère, croissante depuis leurs premières recherches, éclata comme une bulle dans sa poitrine : eux-mêmes n'étaient pas la menace la plus dangereuse qu'elle affrontait. C'était elle. C'était sa propre foi en l'académie, en l'intégrité des institutions qui la soutenaient depuis tant d'années. Le proctor avait été un simple agent de sécurité zélé, ou un rouage complice d'une grande machine ? Sa confiance dans le monde fait de livres, d'archives et de débats ouverts n'était plus qu'une coquille vide.

Eleanor se pencha sur le journal du chancelier, lisant une dernière fois la ligne incriminante. *« La gloire académique repose sur un mensonge qui nous gouverne encore. »*

« Marcus, » dit-elle, sa voix s'étant raffermie. « Ce n'est plus une question de savoir si nous devons révéler cette vérité. C'est une question de savoir où la révéler pour qu'elle ne puisse jamais être ensevelie à nouveau. Nous ne pouvons pas la confier à la faculté. Ils sont peut-être compromis. Nous ne pouvons pas la confier au Times. Ils ont trop de pressions politiques. Ce document ne doit pas être publié. Il doit être entre les mains de personnes pour qui la force d'une preuve importe plus que le trône qu'elle pourrait renverser. »

Elle tint son regard. « Il faut trouver mon père, Marcus. Quoi qu'il ait fait, quoi qu'il ait fui, il a cherché cette vérité pendant toute sa carrière. Il a dû découvrir, quelque part dans ses recherches, une personne en qui se confier. Une archive indépendante. Un refuge. Et il a dû nous laisser une piste, à ma mère, à moi. »

Marcus fixait la pluie derrière la fenêtre, ailleurs. Puis il se tourna vers elle, son regard traversé d'une affliction qu'il ne cherchait pas à cacher.

« Je dois d'abord sortir ma mère de ce piège. Deux heures. » Il prit le journal original et le plaça dans le sac à dos qu'ils avaient apporté, geste précis, méthodique. « Je vais à Londres. Vous restez ici, vous gardez la copie. S'ils me tuent, vous partez avec la copie et vous trouvez une autre solution. S'ils me gardent vivant, j'appellerai. »

Eleanor se leva, comme pour l'arrêter, mais s'arrêta à mi-chemin, le regard sur le sac qu'il bouclait. Elle ne reconnut pas l'homme qui se préparait devant elle. Elle vit un homme prêt à se sacrifier pour sa mère, mais son plan était incohérent. S'il prenait le seul document authentique à Londres, il scellait leur sort à tous.

« Vous ne pouvez pas prendre l'original, » dit-elle, les mains tremblantes. « S'il est détruit, toute preuve est perdue. La copie ne suffit pas. »

Marcus s'immobilisa, la main sur la fermeture éclair.

« Alors proposez-moi une meilleure solution, Éléonore. Parce que dans deux heures, elle sera peut-être morte. Et votre vérité éternelle ne ramènera pas ma mère. »