Lire le chapitre 28: Dockside Midnight

La Tamise respirait une brume graisseuse, et l’air sentait le goudron, la corde et le poisson pourri. Edward avançait le long des quais, chaque pas résonnant sur les planches humides. Le dock 14 se dressait devant lui, silhouette noire contre un ciel sans lune. Mais il n’était pas seul.

Des lanternes. Des hommes en manteau long. Des casques de cuivre.

La police était déjà là.

Edward s’immobilisa, le cœur battant. Abberline se tenait à vingt mètres, entouré de sergents, mais son regard n’était pas tourné vers Edward. Il fixait le centre du dock, là où une lampe tempête projetait un halo jaune sur une scène immobile.

Mary était ligotée à un poteau d’amarrage, les mains liées derrière le dos, un bâillon de toile grise enfoncé dans la bouche. Sa robe était déchirée à l’épaule, et du sang séché brunissait le tissu. Elle ne bougeait pas, mais ses yeux étaient grands ouverts, braqués sur Edward comme deux flèches.

À côté d’elle, Edmund Graves se tenait droit, un couteau de boucher à lame courbe dans la main droite. Il souriait.

« Enfin, » dit Edmund, sa voix portant sur l’eau, « l’auteur vient voir son œuvre. »

Un sergent fit un pas en avant. Abberline leva la main, le retenant. « Graves, » lança-t-il, « personne ne sort de ce dock. Lâchez la femme. »

Edmund ignora l’inspecteur. Il caressa la joue de Mary du dos de la lame, et elle frissonna, un son étouffé passant à travers le bâillon.

« Vous voyez, inspecteur, » poursuivit Edmund, « Edward et moi avons une querelle littéraire. Il a écrit des lettres. De belles lettres, précises, détaillées. Des lettres qui décrivaient des meurtres avec une telle… élégance. » Il inclina la tête. « J’ai simplement décidé de leur donner une vraie vie. »

Edward s’avança d’un pas. « Elle n’a rien à voir avec nous. »

« Ah, mais elle a tout à voir. » Edmund recula d’un demi-pas, s’accroupissant derrière Mary comme un amant. « Elle t’a trahi. Elle m’a trahi. Elle joue à être loyale à tout le monde. » Il pressa la lame contre son cou. « Mais ce soir, elle n’a plus que moi. »

Mary émit un cri étouffé, ses yeux suppliant Edward d’agir.

« Tu veux prouver que ta fiction est plus grande que ma réalité, » dit Edward, les mains écartées, avançant lentement. « Mais regarde-toi, Edmund. Tu es là, dans un dock, avec un couteau, face à la police. Tu n’es pas un artiste. Tu es un rat piégé. »

Edmund rit — un son rauque, sans joie. « Les rats, Edward, connaissent les égouts mieux que quiconque. » Il planta la pointe de la lame dans le bois du poteau, à deux centimètres du visage de Mary. « Et les égouts sont pleins de tes lettres. Tes confessions. Je les ai lues à haute voix, parfois, près des égouts. Il paraît que les rats écoutent. »

Abberline s’approcha de trois pas. « Graves, vous êtes blessé à l’épaule ? » Il étudia la ligne de son corps. « Vous saignez. »

Edmund jeta un coup d’œil à son flanc, où une tache sombre s’élargissait sur son manteau. « Une égratignure de vos hommes, plus tôt. Mais elle n’affecte pas ma main droite. » Il la leva, la lame brillant dans la lumière. « Et cette main vous montrera ce qu’est la véritable création. »

Edward était à dix mètres. Il avait cessé d’avancer, mais son esprit courait. Les policiers étaient trop loin. Abberline avait son revolver non dégainé. Edmund était rapide, mais il perdait du sang, et il était concentré sur Edward, pas sur les deux sergents qui s’étaient déployés silencieusement à gauche.

« Mary, » dit Edward fort, « souviens-toi du matin, à l’atelier. »

Elle cligna des yeux. Edmund fronça les sourcils. « Quelle atelier ? »

« Elle m’a montré le sceau que tu avais perdu. » Edward sourit. « Tu l’as encore ? Non, je crois qu’elle l’a gardé. Elle te l’a volé quand tu dormais, Edmund. Elle t’a volé ton identité. »

Edmund tourna la tête vers Mary — un éclair de rage dans les yeux.

Maintenant.

Edward bondit. Edmund pivota, la lame sifflant vers le ventre d’Edward, mais Edward avait déjà plongé bas, attrapant le poignet de son frère à deux mains. La lame s’arrêta à un centimètre de sa gorge. Edmund était fort, d’une force désespérée, mais le sang qui coulait de sa blessure graissait ses doigts, et son bras tremblait.

« Tu n’es rien ! » hurla Edmund, tentant de ramener le couteau. « Tes mots ne sont rien dans ma main ! »

Abberline fut sur eux en trois enjambées, tirant Edmund en arrière, et le couteau tournoya, tombant sur les planches avec un bruit mat. Edmund tenta de se libérer, mais Abberline le plaqua contre le poteau, lui tordant le poignet jusqu’à ce qu’un os craque.

Edward roula sur le côté, haletant, le goût du fer au fond de la gorge. Il rampa vers Mary, arrachant le bâillon de sa bouche. Elle hoqueta, un sanglot libéré, ses doigts glacés s’accrochant à sa manche comme à une bouée.

« Il… il m’avait dit qu’il savait, » balbutia-t-elle. « L’informateur. Il savait que je t’avais contacté. »

Edward passa une main sur son front trempé. Les sergents menottaient Edmund, qui riait encore, un rire qui se brisait en râles.

« Tu vois, Edward, » dit Edmund, baissant la voix pour ne que lui puisse l’entendre, le souffle court, « tu as gagné cette manche. Mais ta confession est toujours là, chez moi. Et quand ils me traîneront devant le juge, je leur lirai tes mots. Mot pour mot. »

Il cracha sur les planches.