Lire le chapitre 13: The Box's Secret

La boîte de plomb céda avec un grincement presque humain, comme si elle protestait contre des siècles d’immobilité. Elodie retint son souffle, les doigts tremblants sur le couvercle. À l’intérieur, rien de spectaculaire — pas d’or, pas de relique — mais deux objets qui firent battre son cœur plus vite que n’importe quel trésor.

Un fragment de parchemin, déchiré sur les bords, plié en quatre. Et un signet d’argent, finement ciselé, orné d’un motif d’entrelacs qu’elle connaissait par cœur.

Elle le saisit, le retourna. Le même poids. La même patine. Le même monogramme minuscule, presque effacé, à la base : *MB*. Marguerite de Beaumont. Exactement le même que celui qu’elle avait vu à Oxford, dans le tiroir verrouillé du bureau de son père adoptif, celui qu’Henri lui avait montré un soir d’hiver en lui disant : *« Ceci est un héritage, Elodie. Pas une relique. Un héritage. »*

— Merde, souffla James derrière elle.

Il se pencha par-dessus son épaule, sa chaleur soudaine contre son dos. Elle sentit son souffle dans ses cheveux, une proximité qui la mit mal à l’aise — pas parce qu’elle était dangereuse, mais parce qu’elle était *familière*.

— Ce n’est pas possible, murmura-t-elle. C’est le même. C’est exactement le même.

— Ça ne peut pas être le même. Il est à Oxford.

— James, je l’ai vu cent fois. Je l’ai tenu. Je sais son poids, sa texture. C’est lui.

— À moins qu’il n’y en ait eu deux.

Elle déplia le parchemin avec précaution, le posant à plat sur le rebord de pierre de la crypte. La lumière de leur lampe frontale dansait sur les lettres serrées, une écriture féminine, régulière, pressée par endroits comme si la main avait tremblé.

*« … je ne peux plus porter ce secret seule. Si ces lignes te parviennent, J., sache que j’ai choisi la fuite plutôt que le reniement. Ils veulent que je renie ce que j’ai vu, ce que j’ai écrit. Le Baiser de la Mort n’est pas une menace — c’est un lieu. Cherche l’endroit où l’eau embrasse la pierre, où le mort embrasse le vivant. Là, tu trouveras ce que j’ai caché. Mon frère te guidera, si tu lui dis que Marguerite t’envoie. Il est le seul qui… »*

La phrase s’arrêtait net. La déchirure avait emporté le reste.

— « Mon frère », répéta James, lisant par-dessus son épaule. Henri.

Elodie ne répondit pas. Les mots tourbillonnaient dans sa tête. Marguerite de Beaumont avait un frère. Un frère qui avait guidé quelqu’un vers un lieu appelé Le Baiser de la Mort. Et Henri — son Henri, son mentor, l’homme qui l’avait élevée après la mort de ses parents — portait le même nom. Beaumont. Henri Beaumont.

Elle avait toujours su que son nom de famille était celui de son père adoptif. Mais elle n’avait jamais envisagé qu’il pût être autre chose qu’une coïncidence.

— « L’endroit où l’eau embrasse la pierre », murmura-t-elle. La Loire. Le Cher. Toutes les rivières de la région embrassent de la pierre. C’est trop vague.

— Sauf si on combine avec le reste. « Où le mort embrasse le vivant. » Une chapelle funéraire ? Un pont ?

— Un gué, dit Elodie, la voix soudain plus assurée. Dans les textes médiévaux, les gués étaient associés aux passages entre les mondes. Le mort qui embrasse le vivant — c’est une image de transition. De frontière.

Elle releva les yeux, une hypothèse fulgurante. Mais James n’écoutait plus. Il avait saisi le parchemin, le repliant avec une rapidité brutale.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Je le prends.

— Tu ne peux pas — c’est une preuve archéologique ! Il faut le photographier, le conserver dans des conditions contrôlées, le documenter —

— C’est une preuve *criminelle*, Elodie. Quelqu’un a effacé un nom d’un manuscrit à Chartres. Quelqu’un a fermé cette abbaye sous de faux prétextes. Quelqu’un nous a envoyé un texto de menace. Tu crois que ça se règle avec des gants blancs et un inventaire ?

Il glissa le parchemin dans la poche intérieure de sa veste, d’un geste sec. Elodie sentit la colère monter, rouge et familière, cette colère qu’il savait si bien provoquer chez elle.

— Tu es un putain de colonialiste académique, James. Tu débarques, tu prends ce qui ne t’appartient pas, et tu décides que tu sais mieux que tout le monde ce qu’il faut en faire.

— Rien ne dit que ça t’appartient plus qu’à moi.

— J’ai passé dix ans de ma vie sur ce manuscrit !

— Et moi j’ai passé six mois à essayer de te prouver que tu avais tort ! Alors oui, peut-être que je suis un peu investi dans ce qui sort de cette crypte, Elodie. Peut-être que je ne vais pas laisser la seule preuve matérielle de tout ça disparaître dans un tiroir d’université parce que tu as besoin de tout contrôler.

— Besoin de tout contrôler ? C’est *toi* qui es en train de voler un artefact !

Il la fixa, les mâchoires serrées. La lampe frontale creusait des ombres sous ses yeux, le rendant plus vieux, plus dur.

— Je ne vole rien. Je protège ce qu’on a trouvé.

— De moi ?

Un silence. Le souffle de leurs respirations résonnait dans la crypte, mêlé au goutte-à-goutte lointain de l’humidité contre la pierre.

— De toi, oui, finit-il par dire, et sa voix était basse, presque lasse. Parce que dès qu’on trouve quelque chose, tu commences à le garder. À le cacher. À décider qui est digne de le voir. C’est ce que fait Henri, non ? C’est ce qu’il t’a appris.

— Ne parle pas d’Henri.

— Pourquoi ? Parce que tu sais qu’il te ment depuis le début ?

— James, arrête.

— Il t’a élevée dans le secret, Elodie. Il t’a donné un nom, une identité, un but — et il ne t’a jamais dit que tu portais le nom d’une femme qui a disparu en 1348 pour avoir écrit la vérité. Qu’est-ce que ça dit de lui ? Qu’est-ce que ça dit de toi, de continuer à le protéger ?

Elle le gifla. La paume claqua contre sa joue, le bruit sec résonnant dans la crypte, puis le silence retomba, plus lourd qu’avant.

James recula d’un pas, la main sur sa joue, les yeux écarquillés. Un mélange de surprise et de quelque chose d’autre — de la douleur, peut-être.

— Va te faire foutre, Elodie.

Il tourna les talons, remonta les marches de la crypte, sa lampe projetant des ombres déformées sur les murs. Le bruit de ses pas s’estompa, puis s’évanouit.

Elodie resta seule, dans le silence de la pierre, la boîte de plomb ouverte devant elle. Elle prit le signet d’argent entre ses doigts, le serra jusqu’à ce que les arêtes s’enfoncent dans sa chair.

Le même signet qu’à Oxford. Le même.

Henri savait. Henri avait toujours su.

Et maintenant James était parti avec la seule preuve qu’elle aurait pu utiliser contre lui.

Elle était seule, au cœur d’une abbaye en ruine, avec un signet qui ne cessait de brûler dans sa main comme une accusation silencieuse.