Lire le chapitre 14: Aftermath of the Threat

Le silence qui suivit le départ du peloton d'exécution pesait plus lourd que n'importe quel boulet de canon. Moreau restait figé, les yeux rivés sur la porte par laquelle Lefebvre était sorti, sa menace encore suspendue dans l'air comme de la fumée de poudre. Ses oreilles bourdonnaient du commandement qu'il avait entendu — *Feu* — et pourtant il respirait toujours.

Un officier d'état-major entra, visage fermé, tenant un papier scellé.

« Moreau. Assignation à résidence. Quartier des officiers, chambre douze. En attendant l'enquête. »

L'officier ne rencontra pas son regard. Il déposa le papier sur la table et sortit.

Moreau prit le document. Les mots dansaient — *accusations graves*, *conduite préjudiciable*, *enquête préliminaire*. De la poudre aux yeux. Lefebvre gagnait du temps. Mais pourquoi ? Le général aurait pu le faire fusiller sur-le-champ. Quelque chose le retenait.

La réponse vint comme un éclair : la foule. Les soldats qui l'avaient vu capturer l'aigle russe. Un général ne pouvait pas exécuter un héros sans procédure. La gloire était devenue son bouclier.

Deux gendarmes le conduisirent à travers le camp de Friedland, encore jonché des débris de la bataille. Des tentes s'élevaient là où des canons avaient tonné la veille. Des brancardiers croisaient son chemin, chargés de blessés qui n'avaient pas connu la fin des combats. Moreau marchait la tête haute, refusant de baisser les yeux devant les curieux qui le reconnaissaient.

« C'est lui, » murmura un soldat. « Celui qui a pris l'aigle. »

La chambre douze était spartiate — lit de camp, table, chandelle, seau d'eau. Une fenêtre étroite donnait sur le champ de bataille. Moreau compta les pas de la sentinelle devant sa porte. Un aller-retour régulier, toutes les quarante secondes.

Il s'assit sur le lit et palpa sa tunique. Les lettres. Lefebvre n'avait pas ordonné de fouille. Dans sa suffisance, il avait oublié l'arme la plus dangereuse de son adversaire.

Moreau retira les documents usés, les dépliant sur la table. Les écritures de Lefebvre, les rapports falsifiés, les ordres qui avaient envoyé sa squadron à la mort. La preuve de la trahison d'un homme qui portait maintenant les étoiles de division.

Il sortit son couteau de rationnement. Il lui fallait du temps, de la méthode. Il découpa les marges vierges des lettres les moins compromettantes, les utilisant pour tester son idée. Mais pour ce qu'il projetait, il avait besoin de mieux.

Le regard de Moreau tomba sur la bougie. De la cire. Il en détacha un morceau encore tiède et le malaxa entre ses doigts.

À minuit, lorsque la sentinelle fit sa pause pour changer de faction, Moreau avait terminé. Il tenait un tube de cuir imperméabilisé à la cire, scellé hermétiquement. Méthode de hussard — transmettre des ordres à travers les rivières. À l'intérieur, une copie de chaque lettre, écrite à la hâte avec un charbon fini, en écriture inversée pour quiconque tenterait une lecture rapide.

Les originaux retournèrent dans sa tunique, cousus dans la doublure. Les copies iraient ailleurs.

Le lendemain matin, la porte s'ouvrit. Picard se tenait dans l'embrasure, une assiette de bouillon à la main.

« Le général a demandé que je vous serve, » dit-il avec un sourire en coin. « Il semble que j'aie retrouvé ma place de cantinier. »

Moreau prit l'assiette. Le bouillon était tiède, avec un morceau de pain rassis. Picard s'accroupit près de la fenêtre, lançant un regard discret vers la sentinelle.

« Des nouvelles ? » demanda Moreau à voix basse.

« Bardet a protesté. Officiellement. Il demande une cour martiale complète, pas une enquête de routine. Il veut que ça se passe au grand jour. »

Moreau hocha la tête. Le capitaine Bardet avait lié sa crédibilité à sa réhabilitation. Si Moreau tombait, Bardet tombait avec lui.

« Et Lefebvre ? »

« Il joue l'offensé. Parle de clémence. Mais ses hommes fouillent le camp. Ils cherchent quelque chose. Nous ne savons pas quoi. »

Moreau but son bouillon. Ils cherchaient les lettres. Bien sûr. Lefebvre savait qu'il les avait sur lui à la cérémonie. Il avait besoin de les récupérer avant que l'affaire ne s'ébruite.

« Picard. Je dois faire sortir un message. »

Picard jeta un os de poulet par la fenêtre, comme s'il nourrissait un chien. « Pour qui ? »

« Quelqu'un qui peut rejoindre Charpentier. Quelqu'un qui ne craint pas les représailles. »

Picard se releva, prenant l'assiette vide. « Je verrai ce que je peux faire. Mais je ne peux pas garantir les pigeons. »

Il sortit, laissant Moreau seul avec ses pensées.

Le jour passa. Moreau arpentait sa chambre comme une bête en cage. Douze pas d'un mur à l'autre. La sentinelle changeait toutes les quatre heures. Des officiers passaient parfois devant sa porte, baissant le regard — certains par honte, d'autres par peur.

À la tombée de la nuit, la porte s'ouvrit sans crier gare. Moreau se leva d'un bond, la main cherchant machinalement son sabre — absent.

Une silhouette se glissa dans la pièce, vêtue d'un manteau de civil. L'homme retira son chapeau, révélant un visage marqué de cicatrices d'acné et des yeux fatigués d'une cinquantaine d'années.

« Moreau. »

La voix. Moreau la reconnut immédiatement — l'homme au chapeau rond de la cérémonie. Celui qui l'avait approché après avoir reçu sa Légion d'honneur.

« Vous. Vous auriez dû rester à Paris. »

L'homme sourit. Un sourire mince, sans joie. « Je suis un oiseau migrateur, monsieur Moreau. Je vais où le vent me porte. Et le vent m'a porté jusqu'ici, porteur de nouvelles. »

« Qui êtes-vous, vraiment ? »

L'homme s'assit sans permission sur l'unique chaise. « Appelez-moi un messager. Un homme qui transmet des informations entre ceux qui ont besoin de les recevoir. »

« Pour le compte de Soult ? »

L'homme haussa les épaules. « Pour le compte de la France. Et parfois, pour le compte de la justice. Ce qui, vous l'avez appris, ne coïncide pas toujours. »

Il sortit une petite enveloppe de son manteau. « Colonel Charpentier vous présente ses respects. Il a été informé de votre situation. Il ne peut rien faire officiellement — les liens hiérarchiques sont trop complexes. Mais il m'a chargé de vous remettre ceci. »

Moreau prit l'enveloppe. À l'intérieur, un morceau de papier plié. Un nom. Une adresse. Un message court : *Quand l'aigle tombe, le corbeau vient.*

« Qu'est-ce que c'est ? »

« Une introduction. Un homme qui vit à Weimar. Ancien aide-de-camp de Lefebvre. Disgracié. Il a des raisons de vouloir que la vérité éclate. »

Moreau plia le papier et le glissa dans sa botte. « Vous prenez de grands risques pour un messager. »

L'homme se leva, remettant son chapeau. « Les risques sont faits pour être pris, monsieur Moreau. Et vous en prenez autant que moi. » Il s'arrêta à la porte, se retournant. « Une dernière chose. Lefebvre a envoyé un courrier à Paris hier soir. Il demande une autorisation spéciale pour vous transférer vers une unité disciplinaire en Espagne. Il veut vous sortir du théâtre européen. »

« Il ne peut pas. Pas pendant une enquête. »

« Un général peut tout faire, s'il est assez patient. Mais l'enquête vous protège pour l'instant. Utilisez ce temps. »

L'homme disparut dans le couloir. La sentinelle ne dit rien.

Moreau resta immobile longtemps, le papier de Charpentier dans la main. Weimar. Là où son escadron était mort. Là où Lefebvre avait construit son mensonge. Et là où se trouvait le clou du cercueil potentiel — un aide-de-camp disgracié.

Une voix faible s'éleva près de la fenêtre. Moreau se retourna, la main en garde. Un visage pâle se dessinait dans l'ombre, à moitié caché par le rebord.

« Moreau. »

Renaud. Le sous-officier vieilli, encore marqué par les coups de fouet qu'il avait reçus pour avoir témoigné en sa faveur. Il ressemblait à un spectre — loques couvrant un corps brisé, mais les yeux toujours aussi vifs.

« Renaud ! Comment... ? »

« J'ai toujours mes entrées. Les sentinelles sont des conscrits. Ils connaissent mon histoire. Quelques histoires de leur village et ils me laissent passer. »

Renaud grimpa à travers la fenêtre avec difficulté, chancelant. Moreau l'attrapa avant qu'il ne tombe, installant le vieux soldat sur le lit.

« Tu ne devrais pas être là. Si Lefebvre te trouve... »

« Lefebvre est à un banquet avec les autres généraux. Il ne viendra pas ici avant l'aube. » Renaud chercha son souffle, une toux sèche secouant sa cage thoracique. « Je suis venu pour autre chose. Un contact. »

« Un contact ? »

Renaud acquiesça. « Un homme que j'ai connu au dépôt de la 33e. Il est maintenant à Weimar. Il servait dans l'état-major de Lefebvre. Il en sait trop. Lefebvre l'a jeté aux oubliettes parce qu'il avait découvert quelque chose. »

Moreau fronça les sourcils. « Charpentier vient de me donner le nom d'un aide-de-camp disgracié à Weimar. Même homme ? »

Renaud parut surpris. « Charpentier t'a donné un nom ? Il a donc des réseaux au-delà de ce que je croyais. » Il réfléchit. « Possible. Le nom qu'on m'a donné est Duval. Capitaine Duval. »

Coïncidence — ou plutôt, synchronicité. Moreau regarda le papier de Charpentier : le nom inscrit était Duval.

« Même nom. » Il montra le papier à Renaud.

Renaud sourit, une grimace douloureuse. « Alors l'Univers t'envoie un signe. Deux chemins différents, une même destination. Ce Duval doit être important. »

« Il peut le devenir. » Moreau se leva, arpentant la pièce. « Mais comment le joindre ? Je suis assigné à résidence. »

Renaud leva une main noueuse. « J'ai encore quelques cartes en main. Je reprends des forces dans l'infirmerie. Je connais un convoi médical qui part pour Weimar dans trois jours. Les blessés, le ravitaillement. » Il fixa Moreau. « Je peux faire passer un message. Mais il faut que ce soit discret. Lefebvre a des yeux partout. »

Moreau prit une feuille de papier. Il écrivit quelques lignes rapides, les plia, les scella avec la cire de sa bougie.

« Tiens. Si Duval est vraiment l'homme que je pense, il voudra parler. »

Renaud glissa la lettre dans sa tunique. « Je la ferai livrer. Mais je te préviens — Weimar, c'est le territoire de Lefebvre. Ses hommes y patrouillent encore. Duval est un exilé dans une ville ennemie, même si elle est amicale. Il faudra être prudent. »

« Je le serai. »

Renaud se leva, chancelant, mais refusa l'aide de Moreau. « Je retrouverai mes forces. Je serai à Weimar avant toi. » Il se dirigea vers la fenêtre, se retournant une dernière fois. « Ce que tu fais, Étienne — c'est dangereux. Plus dangereux que Friedland. Là-bas, tu savais qui était ton ennemi. Ici, il porte des uniformes amis et des étoiles dorées. »

« C'est exactement pour ça que je dois continuer. »

Renaud hocha la tête, puis disparut dans la nuit.

Moreau resta à la fenêtre, regardant les étoiles. Le camp était silencieux, à l'exception des sentinelles et des ronflements lointains des soldats. La victoire de Friedland s'estompait déjà derrière lui.

Demain, l'enquête commencerait. Lefebvre jouerait ses cartes. Mais lui, Moreau, avait maintenant un allié inattendu — un aide-de-camp disgracié qui voulait se venger. Un homme qui savait peut-être des choses que les lettres ne contenaient pas.

Il retourna à la table, souffla la chandelle, et s'allongea sur le lit de camp, les yeux ouverts dans l'obscurité.

La partie ne faisait que commencer.