Lire le chapitre 18: Leap of Faith

Le pendule de l’observatoire s’était tu. Dans le silence qui suivit le coup de sifflet, Camille entendit son propre sang battre contre ses tempes — accéléré, presque brûlant, comme si le sang de Philippe en elle reconnaissait un ennemi.

Étienne — le marquis — se tenait devant elle, le visage à demi éclairé par les lampes à gaz qui crachotaient entre les instruments poussiéreux. Il souriait du sourire exact de Philippe, mais sans la chaleur, sans la tristesse. Un masque plus ancien, plus dur.

« Il ne viendra pas, » dit-il, lisant dans son regard. « Le feu dans le dixième arrondissement est bien orchestré. Les ponts sont gardés. Les toits, surveillés. Ton amant est peut-être immortel, mais il n’est pas omniscient. »

Camille tira sur les liens qui serraient ses poignets. Corde fine, nœud militaire. Elle avait vu ce nœud sur les croquis de son grand-père, ancien officier. « Tu as tout planifié. Les disparitions. Les transformations. Moi. »

« Toi, surtout. » Il s’approcha, et elle remarqua que ses yeux n’étaient pas rouge sang comme ceux des fous, mais d’un gris pâle — la couleur d’un ciel avant la grêle. « Chaque pièce du puzzle. Le journal de ta grand-mère, les lettres des autres journalistes, la clé de l’observatoire. Il fallait que quelqu’un trouve la vérité sans la comprendre complètement. Quelqu’un que Philippe croirait digne de sa confiance. »

Camille sentit un froid descendre le long de sa colonne. « Vous m’avez guidée. Vous avez orchestré mes découvertes. »

« Ma muse involontaire. » Il inclina la tête. « Philippe voit en toi une rédemption. Moi, je vois un réceptacle parfait. Une femme marquée par son sang, mais pas encore perdue. Demain, pendant l’éclipse totale, ton corps servira de conduit. Le soleil noir passera sur Paris, et les nôtres marcheront dans la lumière. »

Des formes bougèrent à la périphérie de sa vision. Les fauves, debout dans l’ombre des arches, les yeux vitreux, la peau grise. Des soldats. Il en avait fabriqué des centaines, peut-être des milliers, dans les sous-sols de ce lieu oublié de tous.

Camille chercha quelque chose — une arme, une issue. Mais les instruments étaient hors de portée, et les créatures bloquaient la seule porte.

« Tu es aussi stupide que lui, » dit-elle, la voix rauque. « Une armée qui marche au soleil. Pour quoi faire ? Régner sur des cendres ? »

Le rire d’Étienne était sec comme des feuilles mortes. « Tu crois que je veux régner ? Non. Je veux que nous cessions d’avoir peur. Que nous cessions de nous cacher dans les égouts et les mansardes. La lumière nous a chassés pendant des siècles. Demain, nous la prendrons. »

Un fracas éclata au-dessus d’eux. Le dôme de verre de l’observatoire explosa en mille éclats, et une silhouette tomba du ciel — non, pas du ciel, de la charpente métallique qui courait sous la coupole. Philippe.

Il atterrit entre Camille et son frère, le visage strié de coupures fines, une lame d’argent levée. Trois fauves se jetèrent sur lui avant qu’il ne touche le sol ; il les écarta d’un geste circulaire, et l’un d’eux tomba dans le vide de l’escalier central, hurlant jusqu’à ce que le bruit cesse.

« Éloigne-toi d’elle, » dit Philippe, la voix basse et dure.

Étienne ne bougea pas. Il semblait presque amusé. « Tu es venu seul. Tu as toujours eu la théâtralité plus grande que la stratégie. »

« Tu as toujours eu la stratégie plus grande que l’honneur. »

Les deux frères se jaugèrent un instant — le même port, la même mâchoire. Philippe semblait plus jeune ce soir, comme si la fuite dans les tunnels lui avait volé quelques décennies. Étienne paraissait figé dans un âge moyen, buriné, inflexible.

Six autres fauves émergèrent de l’ombre. Camille compta : elle était adossée à une table d’instruments, les mains liées dans le dos, et il y avait une trappe entrouverte à un mètre sur sa gauche — un conduit de ventilation, assez large pour un corps mince, plongeant dans l’obscurité.

Les deux frères s’affrontèrent. Argent contre argent. Le cliquetis des lames était sec et rapide, presque musical. Étienne était plus puissant, mais Philippe avait le désespoir pour allié.

Camille se tourna légèrement, trouva un morceau de verre brisé de la coupole près de sa hanche, et entreprit de scier la corde à ses poignets. Le verre lui coupa les mains, mais elle continua, les dents serrées, pendant que les lames claquaient au-dessus d’elle et que les fauves grognaient en cercles.

La corde céda juste au moment où Philippe recula, touché à l’épaule. Il faiblit, juste un instant — mais Étienne le vit. Il pivota, lame haute, visant le cou de son frère.

Camille se jeta en avant.

Elle heurta Étienne au milieu du torse, de toute la force qu’elle avait, et les deux tombèrent en arrière vers la trappe ouverte. Le gémissement de la charpente, le vertige, la chute qu’elle ne vit pas mais qu’elle sentit dans son estomac. Étienne lâcha son épée pour s’agripper au rebord du conduit — mais ses doigts glissèrent sur le verre brisé que Camille pressait encore dans sa paume, tranchant comme des dents de loup.

Son cri fut bref.

Elle le vit tomber, les yeux grands ouverts, le visage incrédule. Puis il disparut dans le puits d’argent fondu que la faction avait creusé pour recycler les instruments devenus inutiles. La lumière blanche se referma sur lui comme une paupière.

Le silence fut total. Philippe se redressa, une main sur son épaule, le regard fixé sur la trappe. Les fauves s’étaient immobilisés, comme privés de leur contrôleur.

Camille resta à genoux près du bord, les mains en sang, le souffle court.

Et quelque part sous les arches, des arches, des arches, le puits d’argent se tut à son tour. Le marquis ne sortit pas.

« Camille, » souffla Philippe.

Elle leva les yeux vers lui. Il avait le visage d’un homme qui venait de perdre un frère, même un frère ennemi — et derrière la douleur, la première ride qui n’était pas là une heure plus tôt. Le sang sur son épaule coulait entre ses doigts, rouge sombre, trop large pour la blessure.

Elle voulut lui répondre que ça allait, qu’elle était entière, qu’Étienne était parti.

Mais quand elle ouvrit la bouche, elle avait le goût d’argent entre les dents, et le sol de l’observatoire trembla, et les fauves rugirent d’une seule voix comme si un courant venait de les traverser.