Lire le chapitre 24: Midnight Mass

La cathédrale Saint-Gatien s’élevait dans la nuit comme une bête de pierre agenouillée. Camille poussa la porte latérale, le cœur cognant si fort qu’elle l’entendait par-dessus le chant des fidèles qui montait de la nef. Minuit moins cinq. La messe solennelle s’achevait déjà, et la fille du maire, Agnès, se tenait au premier rang, vêtue de blanc comme une offrande vivante.

Camille se glissa entre les colonnes, ignorant les regards désapprobateurs. Ses bottes claquaient sur le marbre, trop vite, trop fort. L’autel s’élevait devant elle, et le prêtre — Moreau — leva les yeux de son missel. Ses cicatrices blanchirent sous la lumière des cierges quand il la reconnut.

« Vous n’êtes pas une invitée, mademoiselle Delacroix », dit-il d’une voix qui porta malgré le chœur. Un murmure parcourut l’assemblée. Camille n’avait pas de temps pour les convenances.

« Agnès ! » cria-t-elle. La jeune fille tourna la tête, confuse. « Éloignez-vous de l’autel ! »

Moreau sourit. Ce fut la seule seconde d’hésitation qu’il fallut à deux hommes en robe noire pour surgir des bas-côtés et saisir Camille par les bras. Elle se débattit, mordit, griffa — ses dents rencontrèrent une chair qui ne cédait pas. Pas des hommes. Ils étaient trop froids, trop silencieux, leurs yeux blancs comme des pierres de lune.

« Les fous de l’observatoire », souffla-t-elle. Les félins vampires, domestiqués par la volonté du prêtre.

Moreau éleva une lame d’obsidienne au-dessus d’Agnès, qui se mit à trembler. « Le sang du maire pour purifier la lignée. Une seule goutte, et la malédiction des Montfort s’éteindra à jamais. »

Camille planta ses talons, tordit son corps et réussit à dégager un bras. Elle plongea la main dans son manteau, trouva le crucifix d’argent que Lady Isobel lui avait donné, et le lança. Il tournoya dans l’air, heurta la lame — un bruit de cloche fêlée. L’obsidienne se brisa en trois morceaux qui tombèrent sur les dalles.

« Hérétique ! » rugit Moreau.

La nef explosa en chaos. Les fidèles crièrent, se précipitèrent vers les sorties. Agnès était déjà partie, tirée par un chien de berger en soutane qui semblait connaître le chemin des sacristies. Les deux vampires aveugles se jetèrent sur Camille — elle roula sous un banc, sentit le bois éclater au-dessus d’elle.

C’est alors qu’elle entendit la voix.

« Camille ! »

Philippe. Il était là, adossé au pilier sud, pâle comme un drap mais debout. Il tenait une épée de cérémonie arrachée à une statue de saint Michel. Son bras blessé saignait à travers le bandage, mais il avançait, les mâchoires serrées.

« Tu ne devrais pas être ici », dit-elle en esquivant un coup.

« Toi non plus. »

Il engagea le vampire le plus proche, l’épée qui chantait dans l’air. Philippe était humain maintenant, mais ses siècles de combat n’avaient pas déserté ses muscles. Un mouvement circulaire, une torsion du poignet, et le vampire recula en sifflant, décapité. L’autre se tourna vers lui.

Camille se releva, chercha Moreau. Il fuyait vers la crypte, traînant un sac qui cliquetait comme des os.

« Il descend ! » cria-t-elle.

Ils la suivirent dans l’escalier en colimaçon, le froid de la pierre les enveloppant comme un linceul. La crypte — un labyrinthe de chapelles mortes, de tombeaux de chanoines datant de la guerre de Cent Ans. Des cierges votifs vacillaient sur des supports de fer, projetant des ombres qui dansaient.

« Pourquoi cette ossature, Moreau ? » lança Camille, les pas qui résonnaient. « Vous vouliez que le sacrifice échoue depuis le début, n’est-ce pas ? »

Le prêtre s’arrêta devant un autel de pierre brute. Il se retourna lentement, son visage ravagé par ce qui ressemblait à un sourire.

« Il fallait que vous veniez, chère enfant. Vous, pas la fille du maire. Elle n’était que l’appât. »

Camille figea. Philippe la rattrapa, posa une main sur son épaule.

« Vous vouliez me transformer. Comme ma grand-mère. Le même choix qu’elle a refusé. »

Moreau hocha la tête. « Elle aurait dû accepter. Elle aurait pu devenir le pont entre les mondes. Au lieu de quoi elle a choisi la mort, et le vieux Montfort est resté seul dans sa souffrance. Philippe — regarde ce que tu as fait à ta lignée ; ton frère tué, ton sang affaibli. Tu es le dernier. Quand tu mourras, la race s’éteindra, et il ne restera que les fous que je contrôle. »

Il leva la main. Des ombres se détachèrent des murs — non, pas des ombres. Trois corps rongés, des félins, leurs crocs vissés dans des gencives mortes. Ils rampèrent vers eux en crachant une salive rouge.

Philippe poussa Camille derrière lui, mais la blessure de son bras le fit vaciller. Le premier félin sauta. Philippe para, l’épée traversa la poitrine crevée, mais un autre — plus rapide — le frappa à l’épaule. Il tomba à genoux, l’épée qui grinça sur la pierre.

« Non ! »

Camille saisit un chandelier de bronze et le fracassa sur le crâne du troisième animal. Un geyser de sang noir jaillit. Mais Moreau était déjà sur elle, une seringue d’argent à la main, le liquide écarlate luisant de fièvre.

« Le sang d’un pur Montfort ne coulera plus, dit-il en enfonçant l’aiguille dans le pli de son cou. Mais le vôtre, mêlé au sien, fera naître quelque chose de neuf. Vous serez le dernier maillon, Camille. La clé que j’attendais. »

Le monde se déchira.

Ce ne fut pas une morsure — ce fut une noyade inversée. Le liquide lui brûla les veines comme de l’acide puis se figea en glace, puis en feu. Camille cria, mais le son sortit de sa gorge transformé — non plus un cri, mais un hurlement qui fit vibrer les vitraux au-dessus de la crypte. Ses dents s’allongèrent dans sa bouche comme des racines dans une terre trop riche. Son cœur cessa. Puis reprit, mais pas le même : un moteur sombre, impérieux, qui réclama une chose unique.

Moreau la regardait, extasié.

Philippe, à genoux, saignait au sol. Sa chair était chaude. Son sang battait à la déchirure de son épaule, une musique écarlate. Camille tomba à genoux devant lui, ses mains tremblant, ses yeux s’arrêtant sur la plaie.

Son goût de métal avait disparu. À sa place, une faim sans nom, entière, dévorante.

« Camille ? » murmura Philippe, posant une main sur sa joue. Il sourit, même en sang. « Tu es toujours toi. Je le sais. »

Mais sa main était trop chaude. Son pouls, trop loude.

Camille ferma les yeux. Un seul geste. Un silence. Tout un univers de secondes entre la femme qui était morte et la chose qui naissait.

Puis Moreau rit dans l’ombre, et la porte de la crypte se referma sur eux trois.