Lire le chapitre 26: Fangs and Ink

La crypte empestait le cuivre et le moisi. Le sang de Philippe imprégnait l’air d’une douceur insupportable, chaque inspiration me tordant les entrailles. Je le soutenais contre la paroi de pierre, ma main sur sa poitrine, sentant le sang battre sous mes doigts comme une promesse de damnation.

« Camille, dit-il, la voix rauque. Tu trembles.

— Je n’ai pas faim, mentis-je, les crocs si près de sa jugulaire que je pouvais presque goûter sa vie.

Moreau gisait dans un coin, la mâchoire fracturée par le coup que je lui avais porté avant de le plaquer contre le mur. Il riait, hoquetait plutôt, des bulles de sang aux lèvres.

« Tu crois qu’ils te laisseront vivre, petite journaliste ? » murmura-t-il. « Une femme vampirique dans le Paris des lumières ? Tu es déjà morte. Il vous reste juste à décider quand le cadavre tombera.

Je lâchai Philippe à contrecœur. Mes ongles — plus longs, plus durs — s’enfoncèrent dans le poignet du prêtre quand je le relevai d’une seule main. Lui qui m’avait refusé les prières pour mon père avait maintenant les yeux grands ouverts sur ma véritable nature.

« Je vois ce que vous servez, fis-je. Vous avez peur. Vous avez toujours eu peur. Mais ce n’est pas de Dieu dont vous avez peur, n’est-ce pas ? C’est de vos maîtres.

Ses pupilles se contractèrent. Je le lâchai et me tournai vers Philippe, qui m’observait avec un calme presque surnaturel. « Le conseil municipal, dis-je. Il y a une chambre forte sous l’hôtel de ville. Les registres de la ville, les origines des grandes familles, tout y est.

— Tu ne peux pas y entrer. Le conseil n’ouvre qu’aux membres et le gardien…

— Le gardien est humain, Philippe. Moi, plus tout à fait.

Il sourit faiblement. « Tu comptes utiliser tes crocs pour faire une bonne enquête ? Le Figaro n’a pas de rubrique “morsures”.

— Ils vont me virer, précisai-je. Mais pas avant que j’aie terminé ce travail.

À l’aube, la cloche de Saint-Gatien sonna le matin. Les moines trouveraient les corps des férailles avant que le soleil ne soit haut. Je poussai la porte de la crypte, qui céda comme du beurre. Philippe, appuyé sur mon épaule, ne protesta pas quand je le menai vers les ruelles où dormait encore notre Paris.

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Le Figaro sentait le papier et l’encre, et je sentais tout, chaque fibre de bois des bureaux, chaque poussière qui flottait. À onze heures, dans la salle de rédaction, Gérard Lachaise leva les yeux et resta muet.

« Vous avez une sale tête, Camille.

— La nuit a été longue, monsieur.

— Le massacre de la cathédrale ? Vous étiez là ? On m’a dit que vous couriez, que vous saviez des choses. Vous avez l’air d’avoir pris vingt ans de trop. Et vos… il fronça les sourcils, se pencha. Vos dents, mademoiselle Delacroix. Vous avez des dents de… Il ne sut pas finir.

Je lui adressai un sourire que je voulais rassurant. Il recula, la main sur la pile de journaux.

« Je crois, articula-t-il lentement, que la rédaction n’a plus besoin de vos services, Camille. Votre santé vous fait défaut. Vous comprenez.

— Je comprends parfaitement, monsieur Lachaise. Mais vous comprendrez aussi que je vous épargne la prime du scandale. Les prochains jours seront vifs, et vous ne voudrez pas être de l’autre côté de mon stylo.

Il me tendit une enveloppe avec un mois de solde. Je la pris, glissai mes carnets dans ma poche, et traversai la salle où les regards se baissaient. Une ombre de l’autre côté de la fenêtre me laissa une seconde d’arrêt — je l’avais déjà vue. L’une des créatures de Moreau, obéissant à une main invisible, surveillait.

Elle me suivit dans la rue, jusqu’à ce que je ralentisse, me retourne. La férale se figea. « Tu dis à ton maître que je viens le voir directement », fis-je. « Économisons-lui les intermédiaires. »

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L’hôtel de ville n’avait de chambre forte qu’au sous-sol, où des registres poussiéreux dormaient. Il me fallut moins de deux minutes pour passer le garde de nuit endormi — je n’eus pas à le toucher ; mon seul regard suffit à le maintenir dans un sommeil paisible. Mes doigts coururent le long des rayonnages. Le nom circulait depuis vingt ans dans les marges du pouvoir : Montfort. Mais je cherchais maintenant la structure, la chaîne de commandement.

Un registre cartonné, relié de cuir tenu par un sceau de cire vermeille. L’année 1868. Je l’ouvris. Une liste de familles et de liens. Et, en marge, une main différente avait écrit dans une encre qui ne s’effaçait pas : *« La source doit être préservée. À la mort du dernier Montfort, que la source passe à Grimaldi. »*

Ma gorge se serra. Le nom m’était familier : les Grimaldi tenaient les rives depuis trois siècles, des banques aux caisses publiques. Le marquis de Grimaldi, le vieil homme si courtois, avec sa canne et son sourire absent des galas de l’Opéra.

Je refermai le registre, le glissai sous ma veste, et me retournai vers l’escalier. Mais la férale m’attendait en haut, tremblante, obéissante.

« Tu ne l’as pas vu ? dis-je. Va. Dis-lui que je sais où sont les sceaux de cire. »

Elle partit. Je restai dans l’obscurité, mes doigts encore tremblants, la bouche remplie du goût douceâtre du papier et de la poussière. Philippe attendait dehors, blessé, fidèle. Il fallait que je lui dise que le maître des férailles avait un nom de banquier, pas d’ecclésiastique.