Lire le chapitre 36: The Locket's Return

Les éclats de verre jonchaient le marbre comme des dents de loup. Le corps du Comte gisait parmi eux, la gorge ouverte sur un silence définitif, mais Camille ne le voyait plus. Elle ne voyait que Philippe, affaissé contre la colonne de marbre, la main crispée sur son épaule où le sang s'écoulait noir et épais, mêlé d'une lueur argentée qui rampait sous sa peau comme un venin vivant.

« Philippe. » Elle s'accroupit devant lui, les mains tremblantes, cherchant la plaie sans oser la toucher. « Philippe, regarde-moi. »

Ses paupières battirent. La fièvre du poison semblait déjà embrumer ses prunelles, d'ordinaire si vives, si ironiques. Il tenta un sourire qui se brisa en grimace. « Je me suis dit que ce serait le baptême du feu, ma chère. Mais c'est l'argent, décidément. L'argent est toujours mortel. »

Elle voulut rire. Elle n'y parvint pas. Ses doigts effleurèrent son visage, cette mâchoire qu'elle connaissait par cœur à force de la regarder, d'en suspecter les angles. « Tu ne vas pas mourir. Pas après tout ça. »

« Tout ça, justement. » Il toussa, et une fine coulée sombre lui tacha la lèvre. « C'est peut-être la fin logique de l'histoire. Le monstre tue le monstre, et la mort emporte les deux. »

« Tu n'es pas un monstre. »

« Camille. » Sa voix n'était plus qu'un souffle. « Le locket. Ouvre-le. »

Elle porta la main à sa gorge, surprise de l'y trouver encore. Le petit médaillon d'or terni, celui qu'elle portait depuis la mort de sa sœur, celui qu'elle n'avait jamais réussi à jeter ni à comprendre. Ses ongles en grattèrent le fermoir. À l'intérieur, elle connaissait déjà la miniature surannée, le portrait d'une femme qui pouvait être Élodie, pouvait être elle, selon la lumière qui jouait sur le vieil émail.

Mais cette fois, quelque chose avait changé.

Le médaillon s'ouvrit plus large, repoussant doucement ses parois comme un soufflet d'accordéon, révélant un second volet qu'elle n'avait jamais vu : une peinture miniaturisée représentant deux visages côte à côte, celui de sa sœur Élodie et celui de Philippe, jeunes, souriants, dans une lumière de printemps qui semblait dater d'un autre siècle. En dessous, une petite cavité vide, creusée dans le velours, bordée d'argent filigrané.

« C'était le sien », murmura Philippe, les yeux mi-clos. « Le médaillon d'Élodie. Elle l'a laissé pour toi. Pour que tu comprennes. »

« Comprendre quoi ? »

« Que je l'ai aimée. Qu'elle m'a aimé. Mais que ce n'était pas assez. » Il sourit, malgré la douleur. « Elle a compris avant moi que je l'aimais encore à travers elle. À travers toi. »

Camille sentit un nœud se serrer dans sa poitrine. Elle revit l'éclat de la mort dans les yeux de sa sœur, la vérité crachée dans une confession douloureuse : *Philippe est innocent. Le vrai coupable, c'est Rochefort.* Elle avait cru Élodie sur le seuil de la mort. Mais une partie d'elle avait encore douté. Ce médaillon était la preuve, naïve et déchirante, que sa sœur avait réellement aimé l'homme qui tenait maintenant sa vie entre ses mains.

« La cavité », dit Philippe, la voix de plus en plus faible. « Elle attend un cheveu. Un seul. Le sien. Le sien, autrefois. Le tien, maintenant. »

« Un cheveu ne soigne pas le poison d'argent. »

« Il ne le soigne pas. Il le *rappelle*. »

Il n'y avait plus de temps pour les questions. Camille tira une mèche de ses cheveux bruns, en coupa une fine boucle avec le petit couteau que Philippe lui avait donné — une éternité plus tôt, semblait-il, bien que ce fût quelques semaines à peine. Elle la déposa dans la cavité de velours, comme on dépose une offrande.

La lumière ne vint pas d'un coup. Elle sourdit, d'abord, comme une aube hésitante à la surface de l'or. Puis elle s'intensifia, chaude et dorée, tandis que le fil d'argent de ses cheveux semblait s'embraser d'une flamme intérieure, et que la cavité du médaillon se refermait sur la boucle, l'enfermant comme un écrin sacré.

La chaleur se répandit dans sa main, remonta le long de son bras, et traversa son corps entier. Philippe se raidit dans un cri étranglé, le dos arqué contre la colonne. Le poison argenté qui courait sous sa peau parut hésiter, reculer, comme une vague qui découvre soudain une digue là où elle croyait déferler.

La plaie à son épaule se referma. Le sang noir redevint rouge, vibrant et vivant.

Il ouvrit les yeux.

« Camille », dit-il, et son souffle était celui d'un ressuscité.

Elle s'effondra contre lui, lâchant le médaillon dont le couvercle s'était refermé, scellant son trésor. Elle sentait son cœur battre contre sa joue — pas ce battement lent et mécanique des immortels, mais le tumulte irrégulier et précieux d'un cœur humain.

« Tu es revenu », murmura-t-elle contre sa poitrine.

« Tu m'as rappelé. » Il passa ses doigts, encore incertains, dans ses cheveux. « C'était elle. C'était exactement ce qu'elle faisait. Quand je perdais pied, quand je m'égarais trop loin dans les ténèbres, elle me ramenait. »

Camille releva la tête. Des larmes — les premières véritables larmes depuis des semaines — coulaient sur ses joues, et elle les laissa couler. « Tu l'aimais vraiment. »

« Élodie était tout ce que je pouvais aimer », dit-il, la voix plus ferme, la couleur revenant à ses joues. « Et toi, Camille, tu es tout ce que je peux aimer à présent. Elle s'est sacrifiée pour que tu découvres la vérité. Pour que tu choisisses librement. »

Elle regarda le corps du Comte, là-bas, sous la lumière blanche qui filtrait par la fenêtre brisée de la salle des coffres. Les miroirs éclatés reflétaient leur image fragmentée dans une cacophonie d'éclats. Le monstre était mort. Mais les questions que sa mort laissait dans son sillage étaient vastes comme le vide laissé par la disparition de sa sœur.

Camille se releva, s'aidant d'une main sur le marbre froid. La faim la tenaillait encore, sourde et lancinante. Mais pour la première fois depuis son changement, elle ne ressentait plus son poids comme une malédiction. Elle le portait autrement. Comme un devoir.

« Que reste-t-il de lui ? » demanda-t-elle, désignant le Comte d'un geste du menton.

Philippe se leva lentement, testant ses jambes, ses bras, la mobilité de son épaule. « Il faut brûler le corps. Le découper. S'assurer qu'aucun fragment n'échappe à la lumière. C'est la seule manière de tuer définitivement les nôtres. »

« Et si d'autres vampires servaient sa volonté ? »

« Le Roussel était dans sa poche », dit Philippe, sombre. « L'enfant mendiant d'Élodie l'était aussi, par elle, avant d'être recruté par son frère. Chaque agent était lié à un maître. Avec Rochefort mort, leurs liens se dénouent. Leur soif les perdra. Ceux qui ne se contrôleront pas seront pourchassés par leurs propres instincts. »

Camille contempla le médaillon dans sa main. Son couvercle était fermé, mais une chaleur persistante en rayonnait encore, comme si la boucle de cheveux continuait de brûler d'une flamme privée. « C'est elle qui t'a sauvé, en fin de compte. »

« C'est elle qui t'a sauvée, toi », répondit Philippe. « Elle t'a conduite jusqu'ici, jusqu'à la vérité, jusqu'à ce choix que je ne peux pas faire pour toi. »

Il lui prit le visage entre ses mains, avec une douceur surprenante pour un homme qui venait de frôler la mort. La marque de naissance au creux de sa joue — la même que celle de sa sœur, la même que celle de toutes les femmes dont les portraits tapissaient la chambre souterraine — semblait miroiter sous la lumière du matin naissant.

« Quoi qu'il advienne après, dit-il, Élodie repose en paix. Elle t'a donné ce qu'elle n'a jamais eu. Une seconde chance. »

Camille écrasa les larmes du revers de la manche. Autour d'eux, le silence de la salle des coffres avait la solennité d'une chapelle. Le cadavre du Comte, déjà livide aux teintes grises de l'aube qui s'infiltrait, semblait se vider de toute substance. La marée de la nuit avait reculé, et avec elle, l'emprise du maître immortel.

Elle referma la main sur le médaillon, le serrant contre sa poitrine. Son reflet dans les éclats de miroir brisés était celui d'une femme qu'elle ne reconnaissait pas tout à fait. Une femme qui avait tué sa sœur, affronté le premier vampire, et tenu dans ses bras un homme revenu d'entre les morts. Une femme dont la faim demeurait, mais qui n'était plus seulement guidée par elle.

« Rentrons, dit-elle. Il faut raconter ce qui s'est passé. Pas la vérité, bien sûr. Une histoire que le monde pourra croire. »

« Le journaliste est toujours vivant en toi », sourit Philippe.

« Le journaliste est tout ce que je connais encore. » Elle lui rendit son sourire, un vrai, celui qui se logeait au coin de ses lèvres malgré la fatigue immense qui lui engourdissait les membres. « Et il a une ville à avertir. Et une sœur à pleurer. »

Philippe passa son bras valide sur ses épaules, et ensemble, ils marchèrent lentement vers la porte de la salle des coffres, puis vers l'escalier de service, vers la lumière grise de l'aube qui les attendait dans la rue de la Paix.

Le médaillon battait contre la poitrine de Camille, rythmé par les battements d'un cœur qui, pour la première fois, semblait battre pour quelque chose de plus grand que la survie.