Lire le chapitre 15: Following the Watcher

La nuit avait avalé le port, ne laissant que les reflets acides des lampadaires dans l’eau huileuse. Camille ne quittait pas des yeux la silhouette d’Henri qui remontait le quai d’un pas pressé, le coffret de transfert calé sous le bras comme un nouveau-né qu’on ne veut pas exposer au froid.

— Il ne va pas vers Grasse, murmura-t-elle.

— Non, confirma Victor à ses côtés, la main posée sur la portière de la voiture de location. Il remonte vers Larvotto.

Camille baissa son appareil photo, l’écran encore chaud de la dernière image : Lidia Marchetti glissant une enveloppe à Henri avant de disparaître dans une berline noire. La photo tremblait légèrement — le téléobjectif poussé à son maximum, la nuit trop dense. Mais le collier, lui, était net. Le Cœur de Neptune scintillait autour du cou de Lidia, défiant toute logique.

— Elle portait le vrai, dit Camille, la voix serrée. Ou un très bon faux.

Victor ne répondit pas. Il regardait Henri bifurquer vers la rue Princesse Antoinette, puis s’engouffrer dans un passage piéton entre deux immeubles de standing.

— On y va à pied, décida Camille en ouvrant la portière. S’il prend une voiture, on le perd.

Ils traversèrent le boulevard en courant, Camille dans une jupe de soirée trop fine pour l’air marin, Victor déboutonnant sa veste comme pour avoir les mains libres. Le passage sentait le jasmin et l’essence — un contraste qui lui serra la gorge.

Au bout de l’allée, une cour intérieure. Les bâtiments étaient hauts, blancs, avec ces balcons en fer forgé que seuls les très vieux arrondissements de Nice conservaient encore, mais ici, à deux pas du Grimaldi Forum, ils hurlaient l’argent neuf.

Henri s’arrêta au pied d’un immeuble de trois étages, jeta un regard derrière lui, puis sortit une clé. Camille s’aplatit contre le mur d’un conteneur à verre, Victor collé dans son dos, si près qu’elle sentait la chaleur de son corps contre ses omoplates.

— Il est seul ? chuchota-t-elle.

Victor risqua un œil. Henri avait disparu dans le hall, une lumière s’alluma au deuxième étage, voilée par des rideaux de lin épais.

— Deuxième fenêtre à droite, dit Victor. Là.

Ils longèrent la cour en rasant les façades, se glissant sous un platane dont les racines soulevaient le pavage. Camille s’accroupit derrière un muret bas, l’appareil photo déjà en position. La fenêtre du deuxième étage était légèrement entrouverte, un filet de lumière jaune s’en échappait.

Elle zooma.

Henri avait posé le coffret sur une table de verre. Devant lui, des outils étalés avec un soin de chirurgien : pinces fines, tournevis de précision, une loupe de bijoutier. Camille sentit sa mâchoire se serrer.

Il ouvrit le coffret et en sortit un objet qu’elle ne connaissait que trop bien.

Le Cœur de Neptune.

Un étourdissement la prit. Elle l’avait vu cent fois dans les coffres de l’atelier de sa mère, dans les dessins d’époque, dans les photos de presse quand il était exposé au musée océanographique. Le saphir bleu nuit, taillé en poire inversée, gros comme une noix, monté dans une résille de platine imitant les mailles d’un filet de pêcheur — le nom l’avait toujours trompée ; le cœur de Neptune n’était pas un cœur, c’était une goutte d’eau de mer pétrifiée, tombée du trident du dieu.

Et maintenant il était là, à trente mètres d’elle, entre les mains de l’ancien vigile de la Pacific Pearl.

— Bon Dieu, souffla Victor.

— Chut.

Henri posa le collier sur un coussin de velours noir, puis ouvrit un second coffret à sa droite, plus petit, capitonné de mousse grise. Il sortit un autre objet — un pendentif, comprit Camille en ajustant la mise au point. Une copie, visiblement. Un cœur de verre serti dans un fin réseau de métal doré, suffisamment semblable au premier pour tromper un regard distrait, suffisamment différent pour qu’un œil averti ne s’y trompe pas.

L’échange. Le classique.

Henri déclipsa le fermoir du vrai collier, exécutant les gestes avec une précision lente, presque religieuse. Puis il fixa la copie dans le coffret de voyage — celui qu’il avait emporté depuis le yacht — et referma.

Camille photographia la scène. Quatre images. Six. Dix. La mitraille silencieuse et rapide.

— L’intérieur est organisé, murmura-t-elle sans lever la tête de l’écran.

— Lidia ? demanda Victor.

— Lidia et quelqu’un d’autre. Henri n’a pas le niveau pour imaginer ce plan lui-même.

Elle laissa l’appareil pendre contre sa poitrine et se redressa à demi. Le vent faisait frémir les feuilles du platane au-dessus d’eux. De là où elle était, elle pouvait voir Henri soulever le vrai collier à la lumière de la lampe — le saphir capta la lumière, et même à distance, même à travers une vitre éraflée, il lui sembla entendre la mer dedans.

Sa mère aurait su quoi faire. Sa mère aurait su quoi dire.

— Il le conditionne pour l’expédition, dit-elle. Il ne va pas le garder ici.

— Pourquoi se cacher à Larvotto plutôt que de filer à Grasse ?

— Parce que Grasse était une fausse piste. Lidia est plus intelligente que ça.

Victor posa la main sur son épaule — un geste involontaire, réflexe d’anxiété, pas de tendresse. Il la retira aussitôt. Camille ne le regarda pas, elle ne pouvait pas se permettre de lire quoi que ce soit sur son visage alors que le vrai collier de sa mère était en train d’être emballé sous ses yeux.

Henri sortit d’un placard une boîte métallique argentée, du type de celles utilisées pour le transport d’œuvres d’art à température contrôlée. Il y déposa le coussin de velours contenant le collier, referma le couvercle, puis verrouilla deux fermoirs latéraux avec une minuscule clé qu’il rangea dans la poche intérieure de sa veste.

Camille déclencha une dernière photo.

Le flash se déclencha.

Un éclair bref, blanc, qui percuta la vitre comme une détonation.

Le temps sembla se figer. À l’intérieur, Henri leva la tête, les yeux élargis, scannant la nuit de l’autre côté du carreau. Camille s’écrasa contre le muret, plaquant l’appareil contre son ventre — comme si cela pouvait le faire disparaître, comme si la lumière allait s’estomper de sa mémoire.

— Merde, dit-elle.

— Cours ou combats ? demanda Victor, la voix déjà tendue, les jambes arquées.

Elle jeta un coup d’œil par-dessus le muret. Henri ne regardait plus la fenêtre. Il avait attrapé la boîte métallique et fonçait vers la porte de l’appartement, la tenant serrée — serrée comme quelqu’un qui vient de comprendre qu’il ne lui reste plus que quelques secondes avant que tout soit foutu.

Ou que son plan vienne d’être compromis.

— Il fuit, dit Camille. Il emporte le collier.

Victor se tourna vers elle, et la lumière du lampadaire creusa les ombres sous ses yeux — un regard qu’elle connaissait, un regard qu’elle avait appris à ne plus jamais croire et pourtant toujours suivre.

— Alors on le suit, dit-il. On ne le lâche plus.

Camille se releva, l’appareil encore chaud dans sa main, et la voix de sa mère lui revint — pas un souvenir, pas un écho — un avertissement précis : *Ceux qui prennent une seule photo d’un mensonge pensent avoir la vérité. Mais la vérité, elle, prend toujours des photos d’eux.*

Elle remonta sa jupe, courut après Victor dans la nuit, et se demanda, l’espace d’un battement de cœur, qui d’autre regardait, de l’autre côté de la cour, une caméra braquée sur la fenêtre éclairée — et sur eux.