Lire le chapitre 13: The Fracture

La pluie battait les vitres de Braemore comme une armée impatiente. Iona n'avait pas fermé l'œil de la nuit. Elle avait écouté le vent, les craquements de la vieille maison, et surtout le silence là où aurait dû se trouver la respiration de Lachlan. Il n'était pas rentré. Ou peut-être était-il rentré et avait-il choisi une autre chambre. Elle n'avait pas osé vérifier.

Au matin, la lumière grise filtrait à travers les rideaux épais. Iona se leva, lava son visage à l'eau froide de la cuvette, et s'habilla seule. Aucune servante ne vint. Dans les couloirs, les regards des domestiques se détournaient quand elle passait. Le mariage avait été un coup d'éclat, une comédie jouée devant les Campbell et les MacTavish réunis, mais désormais, la comédie était terminée et chacun savait que la mariée n'était pas la bienvenue.

Elle trouva Gregor dans la petite salle de cartes, à l'écart des pièces principales. Il était assis près de la fenêtre, un livre ouvert sur les genoux qu'il ne lisait pas. Quand elle entra, il leva les yeux, et quelque chose dans son regard — une fatigue ancienne — la fit hésiter sur le seuil.

« Vous n'êtes pas parti », dit-elle.

« Non. »

« Lachlan vous a ordonné de quitter Braemore. »

Gregor referma le livre sans douceur. « Lachlan ordonne beaucoup de choses. Cela ne veut pas dire qu'il a raison. »

Iona s'avança, les mains serrées sur sa jupe. La lettre de sa mère était restée dans sa poche, non ouverte, comme une brûlure qu'elle refusait de toucher. Mais c'était Gregor qui se tenait devant elle, Gregor qui avait fouillé sa chambre, Gregor qui prétendait avoir un lien de sang avec son passé.

« Vous m'avez dit que vous deviez une vie à mon père. Que vous étiez son débiteur, honnête et loyal. »

Gregor ne sourit pas. Il se leva, s'appuya contre le rebord de la fenêtre, les bras croisés. Il était grand, plus jeune qu'elle ne l'avait cru au premier abord — la trentaine, peut-être moins. Des rides précoces autour des yeux, des mains calleuses.

« Ce n'était pas un mensonge. Pas entièrement. »

« Je n'ai pas de temps pour les énigmes. »

Il la regarda longuement, comme s'il jaugeait quelque chose. Puis il dit : « Je suis un cousin éloigné de la famille MacRae. Ceux qui possédaient les terres de Glen Torran avant que votre père ne les obtienne. »

Iona sentit le sol se dérober. « Les MacRae ont perdu Glen Torran il y a quinze ans. Dans la dispute des frontières. Tout le monde sait cela. »

« Tout le monde croit le savoir », corrigea Gregor. « Mais ce que croient les gens n'est pas ce qui s'est passé. Les MacRae n'ont pas perdu leurs terres dans une dispute. Ils ont été dépouillés. Par les Campbell. Avec la bénédiction silencieuse des MacTavish. »

Sa voix était plate, soigneusement contrôlée, mais Iona vit ses mâchoires se serrer.

« Mon grand-père est mort l'année qui a suivi. Mon père a quitté l'Écosse, honteux et ruiné. Moi, j'ai grandi en sachant une seule chose : que nos terres avaient été volées, et que les noms des voleurs étaient gravés dans les collines mêmes que je foulais. »

« Et mon père ? » demanda Iona, la gorge sèche. « Qu'a-t-il fait ? »

« Votre père a signé les papiers. Il a accepté les terres qui appartenaient à ma famille. Il ne les a peut-être pas volées lui-même, mais il en a récolté les fruits. C'est pour cela que j'ai fabriqué l'histoire de la dette. C'est pour cela que je me suis approché de lui. » Gregor marqua une pause. « Je voulais le voir, le comprendre. Peut-être le détruire. »

Iona recula d'un pas. Elle sentait le sang battre dans ses tempes. La colère montait, rouge et chaude, mais en dessous, une autre émotion — un froid étrange, presque lucide.

« Vous avez menti. Vous avez manipulé mon père. Vous avez utilisé ma famille pour vous venger. »

« J'ai menti pour m'approcher de la vérité, oui. » Gregor ne baissa pas les yeux. « Mais je n'ai jamais menti sur ce que j'ai vu à Croftmoor. Je n'ai jamais inventé les paiements dans les registres de Lachlan, ni la lettre de votre mère. J'aurais pu vous la cacher, la brûler, vous laisser continuer votre vie dans l'ignorance. Mais je ne l'ai pas fait. »

« Parce que vous aviez besoin de moi pour vos plans. »

« Parce que vous avez le droit de savoir. » Il fit un pas vers elle, puis s'arrêta. « Votre mère a gardé des secrets pour protéger quelqu'un. Mon père a gardé des secrets par honte. Lachlan en garde par prudence ou par culpabilité, je ne sais pas encore. Mais moi, je suis fatigué des secrets. Je veux que la vérité éclate, même si elle brûle tout. »

Iona resta immobile. Les mots de Tam résonnaient dans sa tête : *Ne fais confiance à personne qui porte une broche, qu'elle soit MacTavish ou Campbell.* Gregor ne portait pas de broche. Sa veste était simple, sans ornement. Mais cela ne voulait rien dire.

« Vous voulez détruire les Campbell », dit-elle lentement. « Et peut-être aussi les MacTavish. »

« Je veux restaurer ce qui a été pris. » Il la regarda droit dans les yeux. « Et si la vérité détruit des réputations, tant pis. Des réputations ont été bâties sur des mensonges. »

Iona détourna le regard. Dehors, la pluie avait cessé, mais le ciel restait bas et lourd. Elle pensa à la lettre dans sa poche, au sceau de sa mère, aux mots qu'elle n'avait pas encore osé lire. Elle pensa à Lachlan, à ses yeux froids quand il l'avait accusée de conspiration, à la façon dont il avait prononcé « je regrette ce mariage » comme on annonce un verdict.

« Vous avez dit que la dette de vie était fausse », dit-elle enfin. « Qu'est-ce qui est vrai, alors ? »

Gregor sembla peser la question. Il s'assit de nouveau, lentement, et croisa les mains sur ses genoux.

« Ce qui est vrai, c'est que quelqu'un a tiré le premier coup de feu il y a quinze ans. Quelqu'un qui portait un tartan Campbell mais qui ne voulait pas que la guerre s'arrête. Ce qui est vrai, c'est qu'un Anglais est venu enquêter un mois plus tard, et que personne ne l'a jamais revu. Ce qui est vrai, c'est que votre mère écrivait à quelqu'un — je ne sais pas qui — des lettres qu'elle cachait sous les planches de sa chambre. Ce qui est vrai, c'est que Lachlan paie des sommes secrètes à un destinataire inconnu, et que ces paiements ont commencé bien avant votre mariage. »

Iona aurait voulu crier, le frapper, lui dire que tout cela n'était que des mensonges tissés pour la manipuler. Mais les fragments s'assemblaient, comme des pièces d'un puzzle qu'elle n'avait pas su voir.

« Pourquoi moi ? » demanda-t-elle. « Pourquoi ne pas avoir révélé tout cela vous-même ? »

Gregor eut un sourire triste. « Parce que personne ne croit un serviteur sans nom. Parce que je n'ai ni titre, ni clan, ni alliés. Mais vous — vous êtes une MacTavish, une épouse Campbell. Vous avez des deux côtés. Vous pouvez traverser les portes que je ne peux pas franchir. » Il se pencha en avant. « Et parce que vous cherchez la vérité. Je l'ai vu dans vos yeux, le soir où vous avez ouvert les registres de Lachlan. Vous ne vous contentez pas de survivre. Vous voulez savoir. »

Iona resta silencieuse longtemps. Les craquements de la maison revenaient, les bruits étouffés de la domesticité qui s'affairait au loin. Elle pensa à son père, à la façon dont il vieillissait trop vite, à la façon dont il avait accepté ce mariage avec un soulagement presque coupable. Elle pensa à sa mère, morte trop jeune, qui avait laissé une lettre à sa fille. Une lettre qu'elle n'avait pas encore osé ouvrir.

« Je ne vous fais pas confiance », dit-elle enfin.

Gregor inclina la tête. « C'est sage. Je ne vous fais pas non plus confiance, pour être honnête. Mais nous avons le même ennemi, et c'est un début. »

« Pourquoi pensez-vous que j'ai un ennemi ? »

« Parce que quelqu'un a tiré sur votre famille et sur celle de votre mari pour que la guerre continue. Et si quelqu'un a manipulé deux clans, il manipulera encore. Vous êtes une pièce sur ce plateau, Iona MacTavish. La question est de savoir si vous voulez rester une pièce, ou devenir joueuse. »

Il se leva et se dirigea vers la porte. Avant de sortir, il se retourna. « Je reste à Braemore, que Lachlan le veuille ou non. Je ne suis pas là pour lui nuire. Pas plus que je ne suis là pour vous aider gratuitement. Mais si vous voulez savoir qui a fait de votre vie une arme, venez me trouver. Je serai là. »

La porte se referma avec un bruit sourd. Iona resta seule dans la petite salle de cartes, les mains tremblantes. Elle sortit la lettre de sa mère de sa poche. Le sceau de cire rouge portait le chardon des MacTavish. Elle la tourna dans ses doigts, sans la briser.

Dehors, le ciel commençait à se dégager. La lumière tombait en biais sur les cartes accrochées aux murs, sur les lignes de frontières tracées à l'encre, sur des territoires qui ne lui appartenaient plus.

Elle glissa la lettre dans sa poche et sortit. Elle traversa les couloirs de Braemore, consciente des regards furtifs, des murmures qui s'éteignaient à son passage. Dans le grand hall, personne. Lachlan n'était toujours pas rentré.

Elle monta à sa chambre, s'assit près de la fenêtre, et regarda les collines au loin. Elle ne savait pas qui croire. Elle ne savait pas si Gregor était un allié ou un autre menteur déguisé. Mais une chose était certaine : elle ne pouvait plus rester celle qui attendait que les hommes décident de son sort.

Elle brisa le sceau de la lettre.