Lire le chapitre 32: The Door Opens

L’eau était froide comme une lame. Owen plongea sans hésiter, le poids de l’épée ancienne tirant son corps vers les profondeurs tandis que le soleil effleurait l’horizon au-dessus de sa tête. Autour de lui, le lac bouillonnait de lumière trouble, une clarté malsaine qui pulsait depuis le cœur même de la forteresse engloutie.

Ses oreilles crépitaient de pression. Chaque mètre gagné lui coûtait un effort immense, mais il ne pouvait plus s’arrêter. Le rituel voulait son sang, l’épée, le lieu exact où le guerrier mercien avait donné sa vie pour sceller le pacte. Le tout avant que l’aube ne consume le monde.

L’eau se fit plus chaude. Plus sombre. Puis, soudainement, elle se déchira.

Une colonne de lumière vive s’éleva du centre du lac, frappant Owen en pleine poitrine. Le sorcier en émergea, silhouette noire drapée de brume liquide, bouche grande ouverte comme pour avaler le ciel naissant. Ses doigts se tendirent vers la surface, vers le soleil qui commençait à rougir l’horizon, et Owen comprit avec une horreur glaciale : il ne cherchait pas à le détruire. Il cherchait à le *dévorer*.

— TROP TARD, MORTEL, tonna une voix qui résonna à travers l’eau comme une cloche fêlée. LA COVENANT S’ACHÈVE. TON SANG N’Y CHANGERA RIEN.

Owen serra la garde de l’épée. La lame vibra contre sa paume, faible mais vivante, comme un cœur épuisé. Le torque avait disparu, réduit en éclats dorés dispersés au fond du lac. Mais l’épée, elle, persistait. Sa lueur tremblotait à travers les ténèbres liquides.

— Je parie que je peux te prouver le contraire, murmura Owen en nageant vers les arches brisées qui marquaient l’entrée de l’ancienne chapelle immergée.

Le sorcier rit, un son qui fit vibrer les sédiments autour d’eux. Son corps se déployait, se distordait, ses membres devenant des tentacules d’ombre. L’eau tourbillonnait autour de lui en spirale vorace, aspirant la chaleur du monde. D’en haut, Cole hurla quelque chose dans son oreillette, mais la voix était noyée dans le fracas liquide.

Owen ne ralentit pas. Il traversa l’arche effondrée, les pierres couvertes de mousse rase luisant faiblement dans la clarté spectrale. L’épée dans sa main gauche, il tira de sa ceinture le petit poignard qu’il réservait aux situations désespérées. D’un geste sec, il s’entailla la paume droite.

Le sang coula, rouge et dense, se tordant dans l’eau comme un ruban de vie. Owen pressa la main ouverte contre le socle de pierre — le même autel où, mille ans plus tôt, le guerrier mercien avait été enterré vivant avec sa main coupée.

— Par la terre, par l’eau, par la chair de ma lignée, psalmodia-t-il d’une voix étouffée par les profondeurs. Par le sang d’humble origine qui coule en moi encore, je rouvre ce qui fut clos. Je redonne corps à ce qui fut séparé. Je réveille la promesse.

La pierre trembla. Une fissure lumineuse zébra l’autel, puis une autre, puis une multitude. Autour de lui, le sol de la chapelle se mit à vibrer comme une membrane tendue. Le sorcier le sentit — son rire cessa d’un coup, remplacé par un hurlement de rage quand les eaux au-dessus de lui se figèrent.

— TU N’OSERAS PAS ! vociféra-t-il en se précipitant vers Owen, masse d’ombres affamées. TU Y LAISSERAS TON ÂME !

Owen planta l’épée dans la fissure.

La lame s’enfonça, et quelque chose dans sa structure céda. Un bruit de verre brisé déchira l’univers liquide, une faille s’ouvrit dans la réalité elle-même, béante et noire comme une bouche affamée. L’eau s’y engouffra en trombe. Owen dut s’agripper à l’autel pour ne pas être aspiré, les doigts glissant sur le sang encore frais.

Devant lui, dans la brèche, une forme se dessina. Grande, massive, drapée d’armure rouillée et de tresses de guerrier. Pas un homme vivant — une présence, un souvenir devenu chair. Ses yeux, deux braises verdâtres, se posèrent sur Owen comme un jugement.

— Tu es venu.

La voix n’était pas un son. Elle était une chaleur dans les os, une mémoire dans la moelle. Le guerrier mercien se tenait là, au seuil d’une porte qui n’existait pas pour les vivants. Autour de lui, des chaînes de lumière dorée reliaient son corps spectral aux pierres du lac.

Owen réussit à avaler une bulle d’air, les poumons en feu. Le sorcier rugit au-dessus, tentant désespérément de rassembler ses ombres pour empêcher l’ouverture de se refermer.

— Je suis venu réparer, parvint-il à articuler. Réparer la trahison. Réparer mon sang.

Le guerrier pencha la tête, scrutant Owen avec une intensité qui transperçait l’eau, les os, tout.

— Tu es comme lui, finit-il par dire. Le fils du fils de la promesse.

Il tendit sa main spectrale. Owen la prit — elle était froide comme la mort, mais quelque chose de vivant palpitait au centre. Le guerrier le tira à travers l’ouverture, et le sol sous leurs pieds disparut.

Derrière eux, la porte commença à se refermer. Le hurlement du sorcier déchira les profondeurs, puis s’estompa comme un rêve qui s’évanouit au réveil. La lumière du seuil pâlit et mourut.

Mais l’âme d’Owen, elle, continuait de glisser en avant, suspendue dans un vide où le temps n’avait plus de prise et où seul le poids d’une épée — et la promesse d’un sang partagé — restait pour le rattacher au monde des vivants.