Lire le chapitre 35: The Guardian's Fall

L'orage au-dessus du lac s'était déchiré comme une plaie. Owen titubait sur la jetée de pierre, le souffle court, sa main gauche plaquée contre son flanc où le sang coulait entre ses doigts. Devant lui, le sorcier se tenait au bord de l'eau, les bras levés vers un ciel qui recommençait à pâlir. La colonne de lumière, cette aberration dorée qui transperçait les nuages depuis des heures, palpitait encore, mais elle vacillait.

— Tu as perdu, murmura le sorcier sans se retourner.

Sa voix portait comme un glas sur la surface du lac. Il parlait une langue ancienne, mais Owen la comprenait désormais — un don du seuil, une dernière bénédiction du guerrier mercyen avant que celui-ci ne s'évanouisse dans la brume dimensionnelle.

Owen baissa les yeux sur ce qui restait du glaive. La lame brisée s'arrêtait à mi-hauteur, le tranchant éclaté en étoile au point d'impact. Pourtant, une lueur faible y courait encore — pas la lumière dorée d'avant, mais quelque chose de plus ténu, une braise orangée qui refusait de mourir. Le torque neuf à son poignet, reforgé dans les fragments de l'ancien, vibrait faiblement contre sa peau.

Il n'avait plus de force pour une seconde charge. Ses jambes tremblaient. Chaque inspiration faisait crisser sa cage thoracique. Autour du lac, les créatures d'ombre flottaient à la surface comme des nénuphars noirs, immobiles, attendant l'ordre de leur maître.

Le sorcier se tourna enfin. Ses yeux étaient deux gouffres sans fond, et l'eau du lac montait autour de ses chevilles — non pas la vague, mais le niveau entier du plan d'eau, qui grimpait anormalement, noyant les berges basses. Le village, sur la colline, n'était plus qu'une ligne sombre cernée par les reflets.

— Ton sang a ouvert la porte, dit-il, et ton sang refermera le monde. Ainsi va le covenant.

Owen resserra ses doigts sur le pommeau. La lame brisée pesait plus lourd que l'originale. Peut-être parce qu'elle portait désormais tout ce qu'il n'avait pas dit à son père, pas fait pour ses collègues, pas sauvé des ruines englouties.

Le guerrier mercyen lui avait montré la fin de son histoire. Cent fois, Owen l'avait revue — le vieil homme, l'épée plantée dans la pierre, le sourire étrangement paisible au moment où les eaux l'avaient avalé.

*C'est le seul chemin,* avait dit le spectre avant de se dissoudre. *Le gardien ne survit pas à son pacte. Il le transmet.*

La colonne de lumière se resserra sur elle-même comme un ressort. Le sorcier leva la main droite, et l'eau autour d'Owen se dressa en quatre murailles liquides, prêtes à se refermer.

Owen fit un pas. Puis un autre.

Les créatures d'ombre frémirent à la surface. Le sorcier, surpris, abaissa son bras d'un centimètre.

— Tu ne peux plus me toucher, Archéologue. Ton fer est mort.

— Le fer est mort, concéda Owen.

Il pressa le poignet contre la lame brisée. Le torque se réchauffa, s'embrasa une seconde, et la cassure du glaive s'illumina comme une veine de magma.

— Mais je ne suis pas que le fer.

Au dernier pas qui le séparait du sorcier, Owen planta la lame brisée dans l'eau devant lui. La lumière explosa en gerbe, aveuglante, blanche, brûlante. Les murailles liquides s'effondrèrent. Le sorcier hurla — non de douleur, mais de fureur — et projeta ses deux mains vers Owen.

Le choc le cueillit en pleine poitrine. Owen sentit ses côtes céder, le goût du fer dans sa bouche, le monde qui basculait. Il tomba dans l'eau noire, la lame arrachée de sa main, le torque encore chaud contre sa peau.

Au-dessus de lui, la lumière du sorcier s'était rallumée. Le ciel pâlissait. Encore quelques minutes et le soleil se lèverait, et avec lui le rituel se paracheverait.

Sous l'eau, Owen ouvrit les yeux. Le fond du lac était là, à trois mètres. La boue, les graviers, les branches mortes. Et quelque chose d'autre — un reflet. Pas le sien. Celui d'un vieil homme en armure, qui souriait dans les profondeurs.

*Maintenant,* sembla dire le reflet. *Comme moi.*

Owen pivota dans l'eau. Au-dessus de lui, la silhouette du sorcier se découpait en contre-jour sur la colonne de lumière renaissante. Il ne regardait pas vers le bas. Il regardait le soleil.

Owen s'agrippa à la vase, trouva une pierre plate, poussa dessus. Son corps remonta dans un geyser de bulles. Le torque à son poignet s'embrasa une dernière fois, projetant une lumière rouge qui éclaira toute la scène — le sorcier, ébloui, qui porta ses mains à ses yeux.

Owen attrapa la lame brisée là où elle était tombée, au fond de l'étang de lumière. Ses doigts la refermèrent. Le métal, chauffé par le torque, s'embrasa à nouveau.

Il jaillit de l'eau comme un noyé qui rejette le silence.

Le sorcier tourna la tête. Leurs regards se croisèrent. Owen lut dans ces yeux sans fond une surprise absolue — la première émotion vraie que l'être montrait depuis le début.

Puis la lame brisée lui transperça la gorge.

Les deux hommes s'abattirent dans le lac dans une seule gerbe d'eau et de lumière. Le corps du sorcier se convulsa une fois, puis se désintégra en une pluie de cendres sombres qui se dissipa dans l'eau. Owen, la main toujours crispée sur le pommeau, plongea sous la surface.

Il ne remonta pas.

Autour de lui, la colonne de lumière s'effondra dans un souffle immense. Le niveau du lac se stabilisa. Les créatures d'ombre, privées de leur maître, se fondirent en volutes noires qui s'évanouirent aux premières lueurs de l'aube.

Au fond de l'eau, Owen laissa le pommeau s'échapper de ses doigts. Le glaive brisé tomba lentement, tournoyant comme une feuille, et vint se planter dans la vase entre deux blocs de pierre de l'ancienne forteresse.

Owen croisa les bras sur sa poitrine. Le torque à son poignet émit une dernière pulsation de chaleur tiède, puis s'éteignit.

Au-dessus, l'eau se refermait dans un silence parfait.

Et le soleil, enfin, se leva sur le lac calmé.