Le Piège des Données
Lire le chapitre 13: The Loyalty Test
La réunion du conseil d’administration avait été convoquée à sept heures du matin, un dimanche. Personne n’avait pris la peine de feindre la courtoisie. James entra dans la salle de conférence du troisième étage de Craven Cottage avec la fatigue d’un homme qui n’avait pas dormi depuis Rotterdam.
Sir Richard Cole trônait en bout de table, les mains croisées sur le bois vernis. À sa gauche, Margaret Ellison, la directrice financière, feuilletait un dossier sans lever les yeux. À sa droite, trois administrateurs que James connaissait à peine — des hommes en costumes sombres qui sentaient l’argent ancien et la peur toute neuve.
« Asseyez-vous, monsieur Okafor. »
James resta debout.
« Je préfère rester debout, Sir Richard. Voyons ce que vous avez à me dire. »
Cole prit une inspiration lente. Il avait le visage d’un homme qui s’attendait à ce moment depuis longtemps.
« Le conseil a été informé des événements de la semaine. La mort d’Alan Travers. Votre petit voyage à Rotterdam. Le fait que vous ayez soustrait un témoin clé à une enquête en cours, sans mandat, sans autorisation, et que vous ayez compromis la position légale du club dans son intégralité. »
James ne cilla pas.
« Alan Travers était votre homme. Il vendait des informations aux mêmes gens qui financent votre stade. »
La salle se figea. Margaret Ellison cessa de feuilleter son dossier. Un des administrateurs, un homme grisonnant au teint jaunâtre, toussa discrètement.
« Vous faites une accusation grave », dit Cole d’une voix posée.
« C’est la vérité », répondit James. « J’ai la preuve. Enregistrements, documents, témoignages. »
« Des documents que vous refusez de partager avec le conseil. »
« Je refuse de les partager avec les gens qui étaient de mèche avec Redwood Holdings. » James parcourut la table des yeux. « Ce qui inclut, peut-être, certaines personnes dans cette pièce. »
Le silence dura dix secondes. Cole se leva lentement.
« Le conseil a voté. Trois voix contre deux. Nous demandons votre démission immédiate. »
James ne bougea pas. Il regarda Cole droit dans les yeux.
« Qu’est-ce qui se passera, Sir Richard, quand la presse apprendra que le club a renvoyé l’homme qui a découvert le réseau criminel qui le finance ? »
Cole soupira.
« Vous avez été engagé pour apporter une vision analytique, James. Pas pour faire la police. Vous avez dépassé votre mandat. Le club est en difficulté, oui, mais il a des actionnaires, des partenaires, des gens qui ont investi de l’argent et de la confiance dans cette institution. Vous mettez tout en péril. »
« Ce sont vos actionnaires et vos partenaires qui mettent le club en péril. »
Cole échangea un regard avec Ellison. Puis il sortit une enveloppe de sa poche intérieure.
« Voilà ce que je vous propose. Un accord de confidentialité. Et une participation de cinq pour cent dans un fonds d’investissement international que je contrôle. Un placement qui vous appartiendra en propre, hors de tout registre britannique. Disons... une compensation pour les désagréments. »
James regarda l’enveloppe comme on regarde un serpent.
« Vous me proposez de m’acheter. »
« Je vous propose une porte de sortie honorable, James. Vous êtes jeune, brillant, au début d’une carrière prometteuse. Vous n’avez pas besoin de vous brûler les ailes pour un club qui n’en vaut pas la peine. »
« Le club vaut chaque bataille que je mène. » James fit un pas vers la table. « C’est vous qui n’en valez pas la peine. »
Cole serra les mâchoires. Le temps sembla suspendu, le regard vide des administrateurs posé sur James comme une lumière froide.
« Je refuse votre argent », dit James. « Et je vous annonce que je rends cette histoire publique. Dès aujourd’hui. »
Ellison se leva soudainement.
« James, réfléchissez. Vous mettez le club en péril. Le prêt de Redwood est sur le stade. Sans le vote de Sir Richard la semaine prochaine, nous perdons le prêt, perdons le stade, perdons la Premier League. »
« Le prêt de Redwood est une dette que vous avez contractée en connaissance de cause », répliqua James. « Si le club doit mourir à cause de ça, il ne méritait peut-être pas de survivre. » Il fit face à Cole. « Mais vous le saviez, vous aussi. Vous avez signé ces documents. Vous avez accepté un prêt d’un fonds écran d’un réseau de paris illégaux. Vous étiez au courant. Tout le conseil était au courant. J’ai les preuves. »
Il y eut un long silence. Puis Cole fit un geste las de la main.
« Partez, James. Vous êtes viré. Avec effet immédiat. Les agents de sécurité vous accompagneront. »
James ne bougea pas.
« Vous ne pouvez pas me virer, Sir Richard. » Il sortit une feuille de sa poche intérieure, pliée en trois. « Les statuts du club exigent une majorité des deux tiers pour le renvoi du directeur sportif. Vous avez trois voix sur cinq. Il vous en faut une de plus. Et j’ai l’intention de convoquer une réunion extraordinaire du conseil pour examiner la gestion du prêt Redwood et la complicité de ses membres dans le scandale Travers. La lettre est déjà envoyée à tous les administrateurs. »
Cole pâlit.
« Vous ne pouvez pas... »
« Je le peux. Et je le ferai. »
James mit la feuille sur la table, tourna les talons et quitta la salle sans un mot de plus.
Dehors, dans le couloir, il s’appuya un instant au mur. Sa respiration était rapide. Il ferma les yeux, compta jusqu’à dix, puis sortit son téléphone et composa un numéro qu’il connaissait par cœur.
« Frances ? Ici James Okafor. J’ai ce que je vous avais promis. »
Frances Madiba était journaliste au Guardian depuis quinze ans, une ancienne de Millbank qui avait débuté par une enquête sur les mines de charbon tibétaines et n’avait jamais perdu sa vigilance. C’était la seule personnalité de presse à qui James avait accepté de parler après trois semaines de silence prudent.
Ils se retrouvèrent une heure plus tard dans un café discret du quartier de Putney, près de la Tamise. Frances arriva la première, plus petite qu’on ne l’imaginait à ses éditoriaux, les cheveux gris coiffés en chignon serré, un sac en bandoulière d’où dépassaient des carnets.
James posa sur la table une clé USB bleue.
« Tout est là. Les documents de Redwood Holdings. Les transferts bancaires. Les contrats occultes. La liste rouge. »
Frances glissa la clé dans sa poche sans l’examiner.
« Dans combien de temps vous voulez que ça sorte ? »
« Quarante-huit heures. Avant le vote sur le stade. »
Elle hocha la tête.
« Et le témoin ? Le fils Vance ? »
James secoua la tête.
« Il n’est pas dans les documents. Il reste protégé. »
Frances le regarda longuement.
« Vous savez ce que vous faites, James ? Vous exposez le club entier. Les fans n’ont pas signé pour ça. »
« Les fans n’ont pas signé pour être escroqués non plus. » James but une gorgée de son café noir. « Ils méritent de savoir où va leur argent. »
Frances pinça les lèvres, acquiesça puis se leva.
« Je vous appellerai quand ce sera publié. Faites attention à vous, James. Vous avez fait un ennemi en la personne de Cole, et Cole est un homme qui fait tomber ses ennemis de haut. »
Elle partit, laissant James seul dans le café, devant sa tasse vide, les mains tremblant légèrement sous la table.
Il pensa à sa fille. Quarante-quatre heures restaient avant l’ultimatum du prêteur. Il avait reçu un nouveau message, ce matin même, une photo de la maison de son ex-femme, avec une montée d’angle indiquant un tireur possible depuis l’arbre du jardin voisin. Il avait fait installer des caméras, mais il savait que cela ne suffirait pas.
Il sortit son téléphone et composa le numéro de Diane Cross.
« Diane. J’ai besoin que vous m’accompagniez quelque part. Essentiel. »
« Où ? »
« À Wilmslow. Chez la veuve Vance. Il faut que je lui dise ce que je sais de son mari. Elle doit comprendre pourquoi son fils ne reviendra pas. »
La voix de Diane grésilla un instant.
« Vous êtes sûr de vouloir lui dire la vérité ? Elle vit dans le déni depuis des mois. »
« C’est précisément pour ça que je dois y aller. Le silence ne protège personne. Il ne fait qu’allonger la liste des victimes. »
Il coupa la communication, se leva et quitta le café, se perdant dans les ruelles brumeuses de Putney. Autour de lui, la ville s’éveillait lentement, indifférente à un homme seul qui portait sur ses épaules le poids d’un club entier, la sécurité de sa fille, et le secret d’un mort.
Il marcha longtemps, sans but, passant devant des pubs fermés, des échoppes aux rideaux tirés. Il traversa un pont sur la Tamise et regarda l’eau noire couler en dessous. Un passeur de journal livrait des éditions du dimanche.
Demain ou après-demain, les journaux publieraient son histoire. Et quand ils le feraient, il n’y aurait plus de retour en arrière.
Il descendit vers la berge, trouva un banc libre, s’y assit et resta longtemps immobile, le visage levé vers un ciel gris que rien ne venait éclairer. Il sortit de sa poche la photo de sa fille qu’il gardait contre lui, la regarda quelques secondes, puis la rangea.
Il irait à Wilmslow. Il dirait la vérité à la veuve, protégerait Ben avec Diane, et ensuite il rentrerait se battre.
Il ne savait pas encore comment, mais il trouverait un moyen. Pour le club. Pour sa fille. Pour tous ceux qui avaient cru en une institution de football qu’aucune combine ne devrait pouvoir détruire.
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