Le Regard de l'Ombre
Lire le chapitre 17: Matters of Trust
Le dossier était posé sur la table basse, ouvert comme une plaie.
Evelyn l’avait trouvé en cherchant un chargeur que Marcus lui avait prêté, son nom griffonné au feutre noir sur la chemise cartonnée. Elle n’avait pas eu l’intention de fouiller. Mais le classeur était là, épais, presque obscène dans sa précision, et son nom à elle en première page.
Elle tourna une page. Puis une autre.
Une photo de James Whitmore, souriant sur un tapis rouge, datée de trois ans plus tôt. Des annotations manuscrites en marge : *Rencontre avec E.H. — 2019, BAFTA après-partie. Relation confirmée par trois sources. Rupture — février 2021, motif non divulgué, aucune plainte déposée.*
Sa main trembla.
Elle feuilleta plus vite. Des noms. Des visages. Son ancien agent, sa costumière, le régisseur du National Theatre, un ex-assistant de production. Des notes sur chacun. Ses habitudes, ses antécédents, ses faiblesses potentielles.
Et en dessous, une section plus récente.
Oliver Hayes.
Son souffle se coinça dans sa gorge.
*Oliver Hayes, né le 14 mars 1987, Manchester. Formation : RADA. Autres crédits : séries télé, un West End, trois films indépendants. Casier judiciaire : une injonction restrictive, 2019, déposée par une ancienne partenaire (nom expurgé). Harcèlement présumé, suivi répété. Aucune condamnation pénale.*
La page jaunit sous ses doigts moites.
Elle entendit la clé dans la serrure.
Marcus entra, les clés encore à la main, un sac de courses dans l’autre. Il s’arrêta net en la voyant debout devant la table, le classeur ouvert entre eux.
« Evelyn. »
Sa voix était calme. Trop calme.
« Tu as un dossier sur James. » Elle articula chaque syllabe comme un verdict. « Sur mon agent. Sur ma costumière. Sur Oliver. »
Marcus posa le sac sur la petite console de l’entrée, sans la quitter des yeux.
« Je fais mon travail. »
« Ton travail ? » Elle brandit le classeur, les pages froissant. « C’est quoi, ton travail, Marcus ? Me surveiller ou me protéger ? Parce que là, on dirait que tu me traites comme une cible, pas comme une personne. »
Il s’avança d’un pas, mesuré, les mains visibles. Dans la pénombre du cottage, son ombre s’allongea vers elle.
« Quand je prends un mandat, je cartographie la vie du principal. » Sa voix était posée, trop maîtrisée pour être innocente. « Chaque contact, chaque relation, chaque faille. C’est comme ça que je repère les menaces avant qu’elles frappent. »
« James n’est pas une menace. C’est mon ex. Il est marié, il a des enfants, il vit à Los Angeles. »
« Il t’a envoyé un SMS le mois dernier. »
Le silence fusa entre eux.
« Comment — » Elle déglutit. « Tu surveilles mon téléphone ? »
« Je surveille tes communications. Oui. » Il ne cilla pas. « Depuis le premier jour. Danny a accès à tes relevés, tes messageries, tes réseaux. Tout passe par un filtre de sécurité. »
« C’est illégal. »
« C’est nécessaire. »
Evelyn lâcha le classeur sur la table. Le bruit sec rebondit entre les murs de pierre.
« Tu as violé ma vie privée, Marcus. Mon intimité. » Sa voix se fissura. « Je t’ai raconté mon père. Je t’ai laissé voir mes larmes. Et toi, tu gardais un fichier sur moi comme si j’étais un suspect dans ta propre enquête. »
Il fit un pas de plus. Elle recula.
« Evelyn, écoute-moi. »
« Non. Tu m’écoutes, toi. » Son index pointa vers lui, tremblant. « Tu crois que parce que tu as connu la guerre, parce que tu as perdu ta sœur, tu as le droit de décider pour moi ? De contrôler qui je vois, qui je fréquente, ce que je sais ou pas ? »
Marcus serra la mâchoire. Quelque chose passa dans ses yeux — une ombre, un tic, la marque d’une vieille blessure.
« Oliver Hayes a un casier, Evelyn. »
« Je viens de le lire. » Sa voix tomba d’un cran, mais l’acier y restait. « Une injonction. Il y a six ans. Ça ne fait pas de lui un tueur. »
« Il a harcelé une femme pendant huit mois. Des messages, des apparitions à son travail, une caméra cachée dans son vestiaire. » Les mots tombèrent comme des pierres. « Le juge a dit que c’était l’un des cas les plus obsessionnels qu’il ait vus en dix ans. »
Evelyn blêmit.
« Tu inventes. »
« C’est dans le rapport de la cour. Danny a accès aux archives judiciaires. » Il sortit son téléphone, fit défiler un écran, le lui tendit. « Photocopie certifiée conforme. »
Elle ne prit pas le téléphone. Ses yeux passèrent du visage d’Oliver sur la photo du dossier — souriant, ouvert, désarmant — aux lignes froides du document officiel dans la main de Marcus.
« Il m’a dit qu’il avait passé deux ans à voyager en Asie. »
« Le voyage datait de juste après l’ordonnance. » Marcus rangea le téléphone. « Il est rentré à Londres il y a six mois. Et trois semaines plus tard, tu as accepté un rôle dans la même pièce que lui. »
Evelyn passa une main dans ses cheveux, les racines tirées. Son cerveau essayait de faire coïncider l’image — Oliver, ses blagues faciles, ses compliments chaleureux en répétition — avec le dossier froid posé devant elle.
« Je ne te crois pas. »
« Tu n’as pas à me croire. » Il fit un pas en arrière, une main en l’air. « Mais réfléchis, Evelyn. La menace dans ton script. Les notes manuscrites. L’écriture qui ressemblait à une citation d’une pièce que tu jouais il y a dix ans. Qui savait que tu répétais ce texte ? »
Elle ne répondit pas.
« Les gens du théâtre. C’est qui, sur la production ? » Il compta sur ses doigts. « Metteur en scène, régisseur, costumier, trois acteurs, deux assistants. Et Oliver, qui est arrivé dans ta vie exactement au moment où tu reprenais le chemin des planches. »
« Il y a vingt personnes dans ce bâtiment, Marcus. »
« Et une seule a un antécédent de harcèlement obsessionnel contre une actrice. »
Le mot resta suspendu comme un fil barbelé.
« Le sang sur ta note. » Marcus continua, sa voix plus basse, presque tendue. « Ce n’était pas un hasard. Quelqu’un s’est blessé en la laissant. Ou quelqu’un d’autre a été blessé. Danny cherche une correspondance ADN dans les bases de données nationales. » Il s’arrêta. « Tu sais quoi ? Le profil d’Oliver Hayes n’est pas dans le système. Il a un casier scellé. Les empreintes existent, mais il faut un mandat pour les comparer. »
Evelyn sentit le sol se dérober légèrement.
« Tu penses que c’est lui. »
« Je pense que je n’ai pas le droit de l’exclure. » Marcus croisa les bras. « Et je pense que tu m’as caché une note parce que tu ne me fais pas confiance. Et sans confiance, je ne peux pas te protéger. » Il se passa une main sur le visage, la fatigue creusant les traits. « Je ne vais pas te mentir, Evelyn. Ce que j’ai fait — fouiller ta vie — ça franchit une ligne. Je le sais. Mais je le referais. Parce que mon boulot, c’est de te garder en vie, pas de te faire plaisir. »
Evelyn regarda la fenêtre. La nuit tombait sur le Buckinghamshire, enveloppant le cottage d’une obscurité cotonneuse. Son reflet tremblait dans la vitre.
« Qu’est-ce que tu veux que je fasse ? »
« Le rôle est dans une semaine. Tu peux encore te retirer. »
« Non. »
« Evelyn — »
« Non. » Sa voix était ferme. « J’ai déjà fui une fois. Je ne recommencerai pas. » Elle se tourna vers lui, les yeux secs, la mâchoire serrée. « Je garde le rôle. Mais tu vas me dire tout ce que tu sais. Tout. Sur Oliver, sur les autres, sur l’enquête. Aucun filtre. Et si tu as encore des fichiers sur moi, tu me les montres. Tous. »
Marcus la regarda, longuement. Puis il hocha lentement la tête.
« Marché conclu. »
Il s’approcha de la table et referma le classeur. Mais au lieu de le ranger, il le poussa vers elle.
« Commence par là. Y a cent quarante-trois pages. »
Evelyn laissa retomber son regard sur la chemise. Dans la lumière rasante, elle vit quelque chose qu’elle n’avait pas remarqué plus tôt : une note manuscrite, ajoutée en dernière page, avec l’écriture dense de Marcus.
*Le profil ADN du sang sur la note correspond à un cas froid — une actrice disparue en 2017. Aucun corps retrouvé. Dernier rôle connu : le même théâtre.*
Son sang se figea.
Elle leva les yeux vers lui.
« Marcus. »
« Je sais. » Il avait déjà son téléphone en main. « Danny a envoyé le résultat il y a une heure. J’allais te le dire après le dîner. » Il prit une inspiration. « Tu n’es pas la première actrice qu’il vise. Et si c’est lui, le cas froid de 2017 pourrait être le sien. »
Evelyn se laissa tomber sur la chaise, le poids du dossier sur les genoux. Dehors, un hibou appela dans l’obscurité, solitaire et sans écho.
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