Lire le chapitre 2: An Unwelcome Interview

L'assessment devait avoir lieu à neuf heures. Il était huit heures quarante-sept quand Evelyn entra dans le salon privé du Savoy, ses talons claquant sur le marbre comme des coups de semonce. Elle portait un tailleur crème impeccable, les cheveux tirés en arrière, et une expression qui avait fait reculer plus d'un réalisateur.

Marcus Cole était déjà là. Debout près de la fenêtre, les mains croisées dans le dos, il observait la rue en contrebas. Il portait un costume sombre, coupe nette, cravate grise. Rien de spectaculaire. Rien qui attire l'œil. C'était précisément ce qui la dérangeait.

« Asseyez-vous, dit-elle en prenant place à la table ronde où un serveur avait dressé un plateau de café.

— Je préfère rester debout, madame Hart.

— Et moi, je préfère que nous ayons cette conversation à hauteur d'homme. »

Il la regarda une seconde. Ses yeux étaient d'un gris froid, presque métallique, et ils ne cillaient pas. Puis il s'assit en face d'elle, le dos droit, les mains posées à plat sur la table.

Evelyn versa le café. Elle n'en proposa pas. « Votre dossier est vide. »

Marcus ne répondit pas immédiatement. Il attendait, semblait-il, qu'elle développe.

« Trois pages. Votre nom, votre date de naissance, une adresse à Londres. Pas d'historique professionnel, pas de références, pas de... vie. Fiona m'a dit que vous étiez recommandé par une agence privée. J'ai appelé l'agence. Ils m'ont dit que vous étiez "discrètement efficace". Ce n'est pas une réponse.

— C'est une réponse.

— C'est une esquive. »

Il haussa un sourcil, à peine. « Je suis ex-SAS. Douze ans de service. J'ai travaillé pour des personnalités publiques, des chefs d'État, des gens qui payaient très cher pour que je ne parle pas d'eux. Je ne parle pas de leurs affaires. Je ne parle pas non plus des miennes. C'est ce que vous payez.

— Ce que *Fiona* paie, corrigea Evelyn. Je n'ai jamais accepté cet arrangement.

— Fiona m'a dit que vous aviez accepté la sécurité, même si vous n'aimiez pas l'idée. »

Evelyn posa sa tasse avec un soin exagéré. « Fiona dit beaucoup de choses. Fiona est ma manager, pas ma mère. Et vous n'êtes pas mon babysitter.

— Non. Je suis votre garde du corps. Et tant que ce sera le cas, ma présence ne sera pas négociable. »

Elle le dévisagea. Il ne se départit pas de son calme. C'était exaspérant.

« Très bien. Testons cette évaluation. Vous avez relevé quoi, hier soir ? »

Il la regarda avec un intérêt nouveau, comme si elle venait de faire preuve d'intelligence. « Vous paniquez quand la foule dépasse deux rangées de personnes. Vous cherchez instinctivement une sortie à gauche, même quand l'exit se trouve à droite. Vous vous frottez les poignets quand vous êtes nerveuse, j'imagine que c'est un tic lié à vos bracelets. Et vous avez un sixième sens pour repérer un visage hostile dans une foule — vous avez tourné la tête vers le fond de la salle à trois reprises pendant le discours. »

Evelyn resta figée. Il avait raison pour les trois points. Elle n'avait pas conscience de se frotter les poignets, mais ça sonnait juste. Le visage hostile — elle avait cru voir un homme avec une casquette sombre, au fond, et chaque fois elle avait cherché à le retrouver.

« Le fan, dit-elle lentement. Il vous a semblé... »

Elle s'arrêta. Elle ne voulait pas prononcer le mot. Stalker.

« Ce n'était pas un fan, dit Marcus. C'était un type qui poussait pour atteindre la barricade. Critique envers vous, peut-être. Mais il ne correspondait pas au profil que votre équipe vous a envoyé.

— Vous avez lu ces rapports ?

— Le briefing de sécurité était complet. Le rapport de police aussi. »

Elle se renfonça dans sa chaise, les bras croisés. « Et vous en concluez quoi ?

— Que votre stalker, si c'est bien lui, ne se mettrait pas en première ligne. Il est patient. Il vous observe à distance. Il attend le moment où vous serez seule. »

La pièce sembla se refroidir. Evelyn saisit sa tasse pour avoir quelque chose à faire de ses mains.

« Vous essayez de me faire peur.

— Non. J'essaie de vous faire comprendre pourquoi je suis là. »

Elle but une gorgée de café, le noir amer lui brûlant la gorge. « Et pourquoi vous êtes là, Marcus ? Sans détour. Je veux la vraie raison, pas la speech de l'agence.

— Fiona m'a contacté à la suite de la lettre que vous avez reçue au théâtre il y a trois semaines. »

Evelyn cligna des yeux. « Quelle lettre ?

— Vous n'êtes pas au courant. Je vois. »

Un silence. Elle posa sa tasse, très lentement. « Expliquez-moi.

— Je n'ai pas le détail exact. Fiona a intercepté le courrier avant qu'il n'arrive à vous. Elle m'a montré l'enveloppe pendant notre premier appel. Papier épais, écriture manuscrite, aucun timbre. Déposé à la main, probablement entre deux représentations. Elle a dit que le contenu était... suffisant pour justifier une protection rapprochée. »

Evelyn sentit une colère sourde monter. Fiona. Fiona qui la dorlotait, la gérait, la protégeait — et décidait de ce qu'elle avait le droit de savoir ou non. Elle aurait dû se douter qu'il y avait une raison pour que cet homme, ce récipiendaire inerte de sécurité, apparaisse trois jours à peine après sa dernière alerte.

« Je veux voir cette lettre.

— Elle est au théâtre. Je ne peux pas vous y emmener sans l'accord de Fiona.

— Marcus. » Elle se pencha, ses yeux sombres plantés dans les siens. « Je ne joue pas. Si Fiona vous a choisi, c'est soit pour me protéger, soit pour me contrôler. Je ne sais pas encore lequel. Mais si vous comptez travailler pour moi, vous allez devoir choisir. Vite. »

Il ne sourit pas. Il ne fronça pas les sourcils. Il resta parfaitement immobile, et cette immobilité était une réponse en soi. « Je n'ai pas de préférence entre mon employeur et ma cliente. Je fais mon travail. Le travail consiste à vous garder vivante. Si cela implique de vous montrer une lettre que votre manager vous a cachée, je vous la montre. Mais pas sans préparation. »

Evelyn laissa échapper un rire sans joie. « Vous êtes ex-SAS. Vous avez survécu à des zones de guerre. Vous avez peur d'une lettre ?

— J'ai peur des conséquences de mes actions prises à la hâte. C'est une leçon que j'ai apprise à mes dépens. »

Pour la première fois, quelque chose vacilla dans ses yeux. Un voile, brièvement. Evelyn le remarqua.

« Qu'est-ce qui s'est passé ? demanda-t-elle.

— Rien qui vous concerne, madame Hart. »

Il se leva, ajusta sa veste. « Votre programme aujourd'hui : répétition au théâtre de 13 heures à 17 heures, puis un dîner privé avec le directeur artistique. Je serai là pour les deux. Si vous avez une objection, vous pouvez l'adresser à Fiona. Je m'y attendais. »

Evelyn resta assise. Elle aurait dû lui dire que c'était fini, qu'elle n'avait pas besoin de lui, que cette conversation était terminée. Mais elle pensa à la lettre. À la foule. Au visage au fond de la salle. À l'homme à la casquette qui n'avait pas cessé de l'observer pendant tout le trajet jusqu'à sa voiture.

Elle se leva à son tour, attrapa son sac. « Je vais appeler Fiona. Vous voulez parier qu'elle décroche à la première sonnerie ?

— Je ne parie pas. C'est une perte de temps. »

Il lui tint la porte. Alors qu'elle passait devant lui, il dit, d'une voix plus basse : « Madame Hart. Le café que vous avez servi est toujours dans votre tasse. Vous n'avez presque pas bu. Vous êtes nerveuse. Ce n'est pas une insulte — c'est juste une observation. »

Elle s'arrêta, se retourna. Leurs regards se croisèrent un instant, tissant quelque chose qu'elle ne put nommer.

« Réservez vos observations pour les menaces, monsieur Cole.

— C'est ce que je fais. Vous êtes la plus belle menace potentielle de cette pièce. »

Il ouvrit la porte en grand. Elle sortit, le cœur battant un peu plus vite que nécessaire, et laissa la phrase flotter dans le couloir derrière elle sans lui répondre.

Ce soir, elle irait au théâtre. Et elle exigerait de voir cette lettre. Fiona allait devoir s'expliquer.