Lire le chapitre 30: Aftermath: The Wounded Vanquished

Le cutter siffla dans l'air, et Marcus surgit de nulle part. Son bras intercepta le poignet de James Whittaker avec une précision mécanique, un craquement sec suivi d'un cri de douleur. L'outil tomba sur le sol de béton avec un tintement métallique.

— Ne la touche pas, gronda Marcus, la voix rauque, chaque mot chargé de dix ans de regrets et de fureur contenue.

James tenta de se dégager, mais Marcus le retourna comme un sac de linge, lui tordant le bras derrière le dos. Un genou s'enfonça dans les omoplates du stalker, qui crachait et se débattait en vain.

— Tu ne comprends pas, haleta James, le visage écrasé contre le sol. Elle m'appartient. Depuis le début. Elle est à moi.

Evelyn recula de trois pas, le dos contre le mur froid, les mains tremblantes. Elle regarda l'homme qui l'avait terrorisée pendant des mois, réduit à une masse de membres contorsionnés et de fureur impuissante. Son père avait porté cette boussole chaque jour de sa vie. Ce type l'avait volée. Il avait touché à ce que son père avait touché.

— Tu es malade, dit-elle, la voix étrangement calme. Tu es un malade.

Marcus leva les yeux vers elle, un éclat de soulagement traversant son regard dur. Les alarmes incendie hurlaient toujours, les gyrophares peignaient le couloir en rouge stroboscopique.

— Evelyn, va chercher la sécurité. Vite.

Elle hésita une seconde, et dans cette seconde, elle comprit. Elle lui faisait confiance. Totalement. Elle tourna les talons et courut vers la sortie de secours, ses talons claquant sur le béton.

Dans le couloir principal, un agent de sécurité en gilet jaune se précipitait vers elle, radio à la main.

— Il y a un homme. Par là. Une attaque. Mon… mon garde du corps le maîtrise.

L'agent fit signe à son collègue, et ils dévalèrent le couloir. Evelyn les suivit, le souffle court, le cœur battant une chamade qui ne semblait pas vouloir se calmer.

Quand ils arrivèrent, James Whittaker était toujours à terre, immobilisé par Marcus qui n'avait pas relâché sa prise une seule seconde. La sueur perlait sur son front, ses jointures blanchies par l'effort.

— Il a un cutter, dit Marcus. Quelque part par terre. Et probablement d'autres choses sur lui. Fouillez-le.

Les agents s'exécutèrent avec une efficacité nerveuse. Dans la poche intérieure de James, ils trouvèrent un carnet rempli de gribouillages maniaques — des lettres adressées à Evelyn, des emplois du temps notés avec une précision obsessionnelle, des horaires de répétition.

Evelyn détourna le regard. Trop. C'était trop.

Marcus se releva enfin, laissant les agents menotter James, qui continuait de marmonner des phrases incohérentes entrecoupées de son nom.

— Evelyn. Evelyn, écoute-moi. Regarde-moi.

Elle leva les yeux. Il était là, ses mains délicates mais fermes sur ses épaules, son visage fatigué mais entier. Il était vivant. Elle était vivante.

— Tu as le cou, murmura-t-il, le pouce effleurant une ligne rouge fine.

— Une égratignure. Rien de plus.

Il hocha la tête, ses doigts s'attardant une seconde de trop sur sa joue.

— C'est fini.

Elle voulait le croire. Elle voulait s'enfoncer dans ses bras et fermer les yeux jusqu'à ce que le monde arrête de tourner. Les policiers arrivaient déjà, lanternes éteintes mais autorité palpable.

Les heures qui suivirent furent un purgatoire administratif.

Dans la salle d'interrogatoire du théâtre — une pièce exiguë transformée en poste de police improvisé — Evelyn et Marcus répondirent aux mêmes questions, encore et encore, sous la lumière d'un néon qui bourdonnait.

L'inspectrice, une femme aux cheveux gris tirés en queue de cheval, s'appelait Okafor. Elle avait des yeux qui semblaient avoir tout vu, et rien ne la surprenait.

— Donc, monsieur Calloway, vous étiez membre de l'unité de protection rapprochée du MI5 ?

— Ancien membre, rectifia Marcus. J'ai été révoqué il y a deux ans.

— Et vous êtes engagé par Miss Hart comme agent de sécurité privé.

— Oui.

Okafor griffonna quelque chose sur son calepin.

— Il semble que votre passé militaire ait été très utile, ce soir.

Marcus ne répondit pas. Il avait gardé une main sur le genou d'Evelyn tout au long de l'entretien, un contact discret mais constant, un fil d'ancrage entre elle et la réalité.

— J'ai été très utile, acheva-t-il simplement.

Evelyn décrivit le moment où James l'avait attrapée par le bras, la lame froide contre son cou, ses mots sifflés à son oreille.

— Il disait qu'il allait m'emmener quelque part où personne ne pourrait me prendre. Que la scène m'avait volée, que les caméras m'avaient souillée. Il parlait comme si j'étais… une chose. Une possession.

Elle s'arrêta, la gorge serrée. La main de Marcus se resserra sur son genou.

— Et vous le connaissiez, Miss Hart ?

— Il était régisseur adjoint au Royal Court. À mes débuts. Il était gentil, au début. Il m'aidait à répéter, il s'assurait que j'avais de l'eau sur scène. Je pensais qu'il cherchait juste à être utile.

— Il cherchait à vous garder pour lui, dit l'inspectrice. D'après son carnet, il vous observe depuis ce premier spectacle. Il a suivi votre carrière de loin, jusqu'à ce qu'elle explose. Et il n'a pas supporté le partage.

Evelyn baissa les yeux sur ses propres mains. Elles ne tremblaient plus. C'était quelque chose.

— La boussole, dit-elle. Celle de mon père. Il l'avait.

— Il l'a eue en poche, confirma Okafor. Volée lors de votre première première londonienne. Il s'est infiltré dans les loges en se faisant passer pour un livreur.

Une nouvelle pièce du puzzle se mettait en place, et elle avait un goût de cendre. James avait été là, tout du long, en arrière-plan d'une vie qu'elle croyait avoir construite seule.

— Il y a autre chose, ajouta Okafor avec un soupir. Nous avons retrouvé un téléphone prépayé dans son appartement. Il contenait des SMS vers un autre numéro, également prépayé. Nous essayons de remonter la piste, mais ça ressemble à un complice ou un informateur.

Evelyn regarda Marcus. Il avait la mâchoire serrée, les yeux rivés sur l'inspectrice.

— Votre ancienne assistante, Miss Hart. Jemma Walsh. Elle a disparu il y a deux semaines, n'est-ce pas ?

— Oui. Vous pensez qu'elle a un lien ?

Okafor hésita, une pause qui en disait long.

— Disons que nous explorons cette piste. Elle pourrait avoir été contactée par Whittaker. Sous la contrainte, peut-être.

Evelyn ferma les yeux. Jemma, qui était toujours là, qui préparait ses thés, qui repassait ses costumes. Jemma, introuvable depuis l'incident de la voiture piégée.

— Si elle a été menacée, souffla Evelyn, je ne lui en veux pas. Je voudrais juste qu'elle soit en sécurité.

L'inspectrice nota quelque chose, hochant la tête.

— Nous faisons de notre mieux.

Enfin, vers trois heures du matin, ce fut terminé. Okafor referma son calepin et se leva.

— Nous avons assez pour le faire inculper. Agression, harcèlement, violation de domicile — une liste longue comme le bras. Il restera en détention provisoire. Vous pouvez rentrer chez vous.

Marcus les ramena dans sa voiture de location, une berline anonyme et terne garée trois rues plus loin. L'aube commençait à poindre, un lavis pâle sur les toits de Londres, mais le jour peinait à dissiper la nuit qui s'était installée dans la poitrine d'Evelyn.

Ils ne parlèrent pas pendant le trajet. Le silence n'était pas lourd — il était nécessaire, comme une bande de roulement entre deux tunnels.

Marcus gara la voiture devant son immeuble à lui, pas le sien. Il coupa le moteur.

— Je ne veux pas être seule, dit-elle dans le noir.

— Tu ne le seras pas.

Il passa la porte et la fit entrer dans un appartement qui sentait le café refroidi et le savon, un chez-lui masculin et rangé qu'elle n'avait jamais vu de l'intérieur. Des livres sur les tables, un programme de boxe épinglé au mur, une plante curieusement vivante sur le rebord de la fenêtre.

Il la débarrassa de sa veste, puis de son propre manteau, et la guida vers le canapé.

— Assieds-toi. Je vais faire quelque chose de chaud.

— Marcus.

Il s'arrêta.

— Je ne vais pas m'effondrer, dit-elle. Je suis juste fatiguée. Terriblement fatiguée.

Il s'accroupit devant elle, ses mains sur les siennes, ses yeux cherchant les siens dans la pénombre grise de l'aube.

— Tu as failli mourir, Evelyn. Tu as le droit d'avoir mal. Tu as le droit de te briser un peu.

Elle ne voulait pas. Elle avait passé des années à ne pas se briser — après la mort de son père, après sa première critique assassine, après chaque panne de confiance. Se briser était un luxe qu'elle ne s'était jamais offert.

Mais là, dans cet appartement étranger, avec cet homme qui avait tout perdu et qui avait quand même choisi de la protéger, quelque chose céda. Ses épaules s'affaissèrent, un sanglot monta, et elle s'effondra contre sa poitrine.

Marcus la reçut dans ses bras sans dire un mot. Ses mains passèrent dans ses cheveux défaits, des caresses lentes qui semblaient calmer chaque nerf à vif. Elle pleura — pour son père, pour la confiance trahie de Jemma, pour les années de solitude passées à jouer à être forte, pour cet homme qui la tenait maintenant comme si elle était faite de verre et de lumière.

Il ne lui dit pas que tout irait bien, parce que c'était un menteur médiocre et qu'il ne l'insulterait pas avec des promesses creuses. Il dit autre chose.

— Je suis là. Je reste là. Aussi longtemps que tu voudras.

Et c'était assez.

Le thé refroidit sur la table. La lumière monta lentement, peignant les murs en sépia puis en doré. Marcus la tint tout du long, sa respiration régulière contre son oreille, un battement de cœur humain sous ses doigts.

Quand les larmes se tarirent enfin, Evelyn ne se détacha pas. Elle resta nichée dans ses bras, les yeux fermés, écoutant son pouls qui disait, sans aucune ambiguïté : nous avons survécu.

Il cala son menton sur le sommet de son crâne.

— Il ne viendra plus te chercher, murmura-t-il.

— Non, répondit-elle. Parce que tu es là.

Elle releva la tête pour le regarder — cet homme hanté, rugueux, avec ses secrets et ses cicatrices invisibles. Elle avait cru qu'il était son bouclier. Elle comprenait maintenant qu'il était son foyer.

Il se pencha, et elle lui offrit ce qu'elle avait gardé en réserve depuis des semaines — la part d'elle-même qu'elle ne montrait jamais sur scène, celle sans fard, sans rôle, juste Evelyn.

Le baiser fut doux, presque léger, comme une première respiration après une noyade.

Lorsqu'ils se séparèrent, il sourit — un vrai sourire, une faille dans la forteresse qu'il portait comme une armure.

— Tu devrais dormir, dit-il.

— Je n'ai plus peur, dit-elle. Pour la première fois depuis des mois. Je n'ai plus peur.

Il l'énonça de la seule manière qu'il connaissait, simple et directe.

— Alors reste avec moi jusqu'à ce que la peur revienne.

Evelyn ferma les yeux dans la lumière dorée de Londres, enveloppée dans les bras d'un homme que le monde avait brisé, et qui avait pourtant choisi de la porter.

Et elle sut qu'elle n'était plus seule.