Lire le chapitre 31: The Missing Piece

La salle d’interrogatoire sentait le café froid et le désinfectant. Evelyn avait les mains croisées sur la table, les jointures blanchies, tandis que le détective Okafor faisait glisser une photo devant elle.

« Jemma Walsh. Votre ancienne assistante. »

Marcus, debout contre le mur, croisa les bras sans un mot. Evelyn fixa la jeune femme sur le cliché. Elle se souvenait de ses rires nerveux, de sa façon de trébucher sur les câbles, de son dévouement presque maladroit.

« On l’a retrouvée ? » demanda Evelyn.

Okafor secoua la tête. « Non. Mais on a trouvé ça dans le carnet de Whittaker. » Il poussa une seconde photo — une copie d’écran d’un échange de messages. Le nom de Jemma y apparaissait, et des détails précis sur les déplacements d’Evelyn. Dates. Horaires. Issues de secours.

Le cœur d’Evelyn manqua un battement.

« Elle vous a vendue, mademoiselle Hart. Sous la contrainte, d’après ce qu’on peut reconstituer. Whittaker menaçait de publier des photos compromettantes de son frère, un mineur. Il la tenait par la peur. »

« Et maintenant ? » La voix de Marcus trancha le silence. « Vous pensez qu’elle est en danger ? »

« Disparue depuis la nuit du gala. Aucune trace bancaire, aucun appel. Soit elle s’est enfuie, soit Whittaker avait des ordres à donner malgré sa cellule. »

Evelyn regarda Marcus. Il lui rendit son regard, et elle y lut la même conclusion.

« On la trouve d’abord, dit-elle. On lui posera des questions ensuite. »

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Le refuge se nichait dans une rue étroite de Southwark, derrière une façade anonyme aux volets clos. Evelyn avait connu l’adresse par une amie d’une amie, du temps où elle tournait un documentaire sur les violences conjugales. Elle n’aurait jamais imaginé s’en servir pour elle-même.

Marcus gara la voiture de location à deux rues de là. « Tu es sûre ? »

« Jemma n’était pas une complice. Elle était une otage. » Evelyn attrapa son sac. « Et si elle a fui, c’est qu’elle a peur de quelqu’un. Pas de nous. »

Dans le hall, une bénévole au visage fatigué les fit attendre. Le nom d’Evelyn suffit à déverrouiller la porte du fond. Jemma se tenait là, minuscule dans un sweat trop grand, les yeux rouges comme si elle n’avait pas dormi depuis des jours.

« Je suis désolée. Je suis tellement désolée. » Les mots sortirent d’un bloc avant qu’Evelyn ait pu parler. « Il avait des photos. Des vidéos. Mon frère, il n’a que seize ans, et j’ai pensé que je pouvais gérer, qu’une fois ou deux ça suffirait, mais il revenait sans arrêt, avec de nouvelles exigences, il en savait toujours plus… »

Sa voix se brisa. Evelyn s’approcha lentement, comme on approche un animal blessé.

« Jemma. »

La jeune femme leva les yeux, terrorisée.

« Je te pardonne. » Evelyn s’accroupit à sa hauteur. « C’est lui le coupable. Pas toi. »

Jemma cligna des yeux, puis un sanglot la secoua tout entière. Marcus s’était posté près de la fenêtre, le dos droit, le regard balayant la rue au-delà des stores. Il leur laissait cet espace, mais restait en alerte.

Quand le calme revint, Jemma se moucha, renifla et tendit la main vers le sac posé à ses pieds. Elle en sortit un carnet abîmé, couverture rouge passée.

« Je l’ai pris avant de fuir. Il gardait tout là-dedans. Les photos, les messages, mais aussi... » Elle chercha une page précise, la replia. « Son plan. »

Evelyn lut les lignes manuscrites serrées. C’était moins un journal qu’une cartographie obsessionnelle : ses horaires, ses costumes, les angles morts des théâtres, ses répliques préférées. Mais en bas de page, entre deux croquis de son visage, une note différente des autres.

« "Elle retrouvera peut-être la scène, seyante dans ses triomphes. Mais je serai là, dans l’ombre du premier soir, là où tout a commencé." »

Marcus se pencha par-dessus son épaule. « Le premier soir. »

Evelyn relut la phrase. Son premier soir à Londres. Sa première production professionnelle — pas au National, pas au West End, mais dans une petite salle de Camden, un studio de répétition transformé pour une pièce expérimentale. Seize ans plus tôt. Elle avait vingt-trois ans et ne savait pas encore que le public pouvait voir autre chose qu’un personnage.

« Jemma, dit-elle, est-ce qu’il parlait souvent de cette période ? Ses débuts ? »

Jemma hocha la tête, la voix encore fragile. « Il disait qu’il t’avait vue avant tout le monde. Qu’il était là quand tu étais encore... vraie. » Elle chercha ses mots. « "Avant qu’elle ne devienne un produit." Il répétait ça. Les réseaux. Les marques. Il détestait l’idée qu’ils puissent te "diluer". »

Evelyn échangea un regard avec Marcus. La note disait plus — il y avait une phrase qu’elle n’avait pas finie de lire.

« Il y a autre chose, dit-elle en tapotant la page. Cette dernière ligne. »

Jemma baissa les yeux. « Je ne voulais pas te le montrer. Mais tu m’as pardonné, et alors… » Elle poussa le carnet vers Evelyn. « Il parle de quelqu’un d’autre. Quelqu’un qui l’a aidé. Pas moi. Je vérifiais les emplois du temps, je ne t’espionnais pas vraiment, mais il y avait un autre contact. »

La phrase écrite était simple, en capitales soulignées deux fois :

« LE CHŒUR NE CHANTE JAMAIS SEUL. LE REFLET ATTEND SON HEURE. »

« Le reflet », murmura Evelyn. « Ça ne veut rien dire. »

Marcus, lui, sortit son téléphone, les sourcils froncés. « Ça veut dire qu’il a un miroir. Quelqu’un qui lui renvoyait tes images. Quelqu’un qui n’a pas été arrêté. »

Le silence tomba dans la pièce. Jemma remonta ses genoux contre sa poitrine, le visage blême. « Il souriait en écrivant ça. La dernière fois que je l’ai vu. Comme si la partie n’était pas finie pour lui. Comme si quelqu’un d’autre allait bientôt entrer en scène. »