Lire le chapitre 9: Down the Rabbit Hole

Le bureau sentait le café froid et la paperasse. Marcus avait poussé les dossiers de côté pour étaler sur la table trois téléphones, deux ordinateurs portables et une liasse d'impressions du troisième téléphone qu'il avait confisqué à Paul Vickers. Danny, assis en face de lui, faisait défiler les captures d'écran.

« Il utilisait une application de messagerie chiffrée, dit Danny. Mais il y a une adresse de récupération de compte. Une boîte mail fantôme, créée il y a quatre mois. »

Marcus se pencha par-dessus son épaule. « Tu peux la tracer ?

— Je connais un gars. Ancien du régiment, il est passé par le renseignement. Il fait maintenant du travail privé pour des cabinets d'avocats, des familles riches. Il s'appelle Cole Brennan. Discret, efficace. Mais il coûte cher. »

Marcus sortit son carnet, nota le nom. « Il peut remonter jusqu'à l'acheteur des photos ?

— Si quelqu'un peut, c'est lui. » Danny releva la tête. « Mais Marcus, tu sais ce que ça signifie. Si la personne qui a payé Vickers est bien placée, tu vas marcher sur des pieds qui ne voudront pas être foulés.

— Je m'en fous. »

Danny sourit en coin. « Toujours aussi têtu. Je lui envoie un message, il prendra le dossier. »

Pendant qu'il tapait sur son téléphone, Marcus regarda par la fenêtre. Evelyn était en bas, dans la salle de répétition. Il l'entendait à peine à travers les murs, mais il savait qu'elle travaillait son texte pour le film. Le film qu'elle avait accepté malgré ses avertissements. Le film dont il devrait maintenant sécuriser chaque plan, chaque lieu, chaque personne.

Son téléphone vibra. Un message de « D. » : *Il faut qu'on parle. Appelle-moi ce soir.*

Il glissa le téléphone dans sa poche sans répondre.

Dans la salle de répétition, Evelyn avait arrêté de répéter. Assise sur le sol en tailleur, elle tenait son téléphone d'une main et une enveloppe de l'autre. Elle avait demandé à sa nouvelle assistante de lui apporter tous les courriers de fans des six derniers mois. Trois cartons trônaient à côté d'elle, ouverts, leur contenu éparpillé sur la moquette.

Elle avait commencé par les lettres récentes, cherchant quelque chose qui lui aurait échappé. Au début, tout semblait normal, des mots gentils, des demandes d'autographes, des dessins d'enfants. Puis elle trouva la première anomalie.

Une carte postale de Primrose Hill. Pas de cachet de la poste, pas de timbre. Juste l'adresse de son ancien appartement, écrite à la main, et un message au dos : *« Tu te souviens du cerf-volant rouge ? Moi, si. »*

Evelyn sentit son sang se glacer. Le cerf-volant rouge. Elle avait six ans, courant dans le parc avec son père. Il lui avait appris à le faire voler, à tirer sur la ficelle quand le vent faiblissait. Personne d'autre ne connaissait cette histoire. Personne.

Elle fouilla dans le carton suivant. Une autre carte, cette fois de Hyde Park. *« Tu as trois ans. Tu tombes dans les feuilles mortes et tu ris. Tu te souviens du petit bateau sur l'étang ? »*

Elle en ouvrit une troisième. Hampstead Heath. *« Je te regardais courir. J'étais toujours là. Même quand tu ne me voyais pas. »*

Le souffle court, Evelyn aligna les cartes devant elle. Les dates s'étalaient sur quatre mois. Toutes ces cartes avaient été déposées à son ancienne boîte aux lettres avant qu'elle ne déménage. Quelqu'un l'observait depuis bien plus longtemps que le harcèlement public.

Elle entendit des pas dans le couloir. Marcus entra, s'arrêta net en voyant les cartons et les cartes alignées.

« Qu'est-ce que c'est ?

— Mes fans. » Sa voix était plus grave qu'il ne l'avait jamais entendue. « Ou plutôt, un fan en particulier. Regarde. »

Il s'approcha, prit la première carte, la lut. Puis la deuxième. Il fronça les sourcils.

« Ces détails. Ton enfance, des lieux précis, des moments que personne ne connaît. Comment quelqu'un pourrait-il savoir tout ça ?

— Je ne sais pas. » Evelyn leva les yeux vers lui. « Mon père ne parlait jamais de moi publiquement. Il a toujours protégé notre vie privée. Même après sa mort. Ces souvenirs, c'est... c'est notre histoire à lui et moi. »

Marcus posa la carte sur ses genoux, la relut une fois de plus.

« C'est peut-être quelqu'un qui l'a connu. Un ancien collègue, un ami de la famille.

— Aucun d'eux ne connaissait le cerf-volant. » Elle secoua la tête. « C'était un secret entre nous. »

Marcus regarda la pile de cartes, puis les cartons. « Tu as vérifié toutes les lettres ?

— Pas encore. J'ai commencé par les plus anciennes. J'allais regarder les plus récentes.

— On va le faire ensemble. »

Elle le regarda, surprise. C'était la première fois qu'il proposait une collaboration plutôt qu'un ordre.

« Marcus, tu as tes propres affaires à régler. Ton contact, tes plans avec Danny.

— Cette menace est plus importante. » Il s'accroupit à côté d'elle, commença à sortir des lettres du carton. « Et à partir de maintenant, tu me montres chaque courrier avant de l'ouvrir. »

Evelyn ouvrit la bouche pour protester, mais elle s'arrêta. Il ne parlait pas comme un garde du corps imposant ses règles. Il parlait comme un allié. Comme quelqu'un qui avait vu la peur dans ses yeux et qui voulait la faire disparaître.

Elle hocha la tête.

Ils passèrent une heure à dépouiller le contenu des cartons. Evelyn triait les lettres par date, Marcus lisait chacune d'elles avec attention. Il s'arrêta sur une enveloppe blanche sans marque distinctive, postée d'East London trois semaines plus tôt.

« Celle-là. » Il la tendit à Evelyn. « Regarde le papier. »

Elle le prit. L'enveloppe contenait une feuille pliée en deux. Elle la déplia, et son cœur manqua un battement.

Une photographie. De son ancien appartement, prise de la fenêtre d'en face. La photo était floue, mais on distinguait nettement sa silhouette dans le salon, près de la baie vitrée. Au dos, une écriture précise : *« Tu n'as pas encore compris. Je traverse les murs. »*

Marcus prit la photo, la retourna. « Cette photo a été prise après ton déménagement, c'est impossible.

— Sauf si le photographe était dans le bâtiment d'en face. Et que quelqu'un a gardé la clé de mon ancien appartement. »

Il se redressa. « Tu as donné les clés à qui quand tu es partie ?

— À l'agence immobilière. Une jeune femme appelée Sophie. Elle m'a assurée que tout était sécurisé.

— On va vérifier. »

Evelyn se leva, tenant la photo. Son téléphone vibra dans sa poche. Un message d'un numéro inconnu : *« Tu as regardé les cartes. Bon choix. Maintenant, regarde celle que tu as ratée. »*

Marcus vit son visage se décomposer. « Quoi ?

— Quelqu'un sait que je les ai ouvertes. Regarde. » Elle lui tendit son téléphone.

Il lut le message, puis envoya une réponse : *Qui êtes-vous ?*

La réponse arriva presque immédiatement : *« Le bon ami qui te rappelle qu'Evelyn n'est pas en sécurité avec toi. Tu ne suis pas le bon fil, Marcus. »*

Marcus releva la tête, le regard dur. L'inconnu le connaissait par son prénom.

« Danny, appela-t-il dans le couloir. J'ai besoin de toi. Maintenant. »

Evelyn regarda la photo, puis les cartes étalées sur le sol. Quelqu'un jouait avec eux, depuis des mois, avec une précision qui la terrifiait.

Mais elle n'était plus seule.

Marcus était là, à côté d'elle, les épaules carrées, traquant la même ombre.