Lire le chapitre 35: The Final Hoist

La corde était tendue comme une corde de violon – Jack la trancha d'un coup de couteau, et le nœud tomba dans l'eau noire avec un clapot avide. Le canot oscilla, libre de son berceau, mais la poupe du navire montait maintenant vers le ciel comme une cathédrale penchée, gouttières éjectant les derniers passagers dans le vide.

« Pousse ! » hurla Jack, dos contre le flanc du bateau, les pieds plantés dans les planches du pont incliné.

Margaret poussa de toutes ses forces. Le canot glissa d'un cran, s'immobilisa sur un bollard, puis d'un second cran. En dessous, l'océan bouillonnait d'épaves et de nageurs, un trou noir moucheté de blancs et de rouges.

Whitmore surgit de l'ombre d'un mât, braquant son pistolet sur Margaret. « Vous n'irez nulle part. Le garçon me doit encore un service. »

Margaret ne se retourna même pas. Elle lâcha le canot, pivota, et lança sa lanterne dans la figure du banquier. Le verre éclata, la flamme mordit le pardessus de Whitmore, et il bascula en arrière dans un cri de rage.

« Vite ! » cria-t-elle.

Jack sauta dans le canot et tendit la main. Margaret la saisit, une jambe par-dessus le plat-bord.

Les lumières du navire clignotèrent, moururent, se rallumèrent une dernière fois – puis le cœur de l'acier céda.

Un rugissement venu des entrailles du bâtiment, un craquement continu que Jack sentit jusqu'au fond des dents. Le navire se brisa entre les cheminées, la section arrière retomba un instant dans la mer, l'étrave s'enfonçant déjà dans les vagues.

« Il tire ! » Margaret lâcha la main de Jack, bascula dans le canot comme une chute, et Whitmore tira dans leur direction, balle sifflant à travers la voile qu'ils n'avaient jamais eu le temps de déployer.

Jack arracha une barre, l'enfonça dans la clavicule du crochet de poupe, et poussa. Le canot glissa enfin, avec un crissement déchirant, bascula en avant et tomba.

La chute fut de trois mètres. L'impact écrasa Jack contre les madriers, l'eau glacée montant jusqu'aux bancs, trempant ses vêtements jusqu'aux os. Il se retourna, toussant, pour voir Margaret accrochée au plat-bord, trempée, souriante.

« Tu as encore des secrets, Sp? » demanda-t-il entre deux halètements.

« Tous les tiens les valent. rame. »

Il rama. Elle rama. Deux paires de bras dans la nuit, le souffle court, tandis que le Titanic se dressait comme une falaise de mort, la proue à soixante degrés, les cheminées tombant une à une dans la mer en éventail de vapeur.

Les cris étaient la partie la plus dure. Des centaines de voix, répercutées par la coque d'acier, s'éteignant une à une dans un silence de plus en plus horrible.

« Ne regarde pas, » dit Margaret, d'une voix qu'elle voulait ferme mais qui chevrotait.

Jack regarda quand même. Il vit le navire atteindre la verticale parfaite. Il vit les hublots alignés comme des lances de lumière. Une explosion sourde souleva l'arrière, la quille jaillit hors de l'eau immense, noire comme une baleine – puis le bâtiment glissa, entier, dans le gouffre.

Le silence dura une seconde.

Puis l'eau se referma avec un grondement qui trembla dans sa poitrine, une vague qui grandit sous le canot, la souleva, la fit tourner comme une coquille de noix dans un tourbillon.

Jack passa un bras autour de Margaret, l'autre accroché à la barre.

La vague les déposa. La mer se calma comme si rien ne s'était passé. Autour d'eux, des planches, un chapeau, un paquet d'eau bénite. Et le silence.

Margaret tremblait. Il retira son manteau trempé, l'enroula autour de ses épaules, la tira contre lui.

« Il est mort ? demanda-t-elle.

— Whitmore ? J'espère. Vance ? Peut-être. Thomas ? »

Il ferma les yeux. L'image du garçon blond lui traversa l'esprit, flottant quelque part dans la nuit bleue, porté par une ceinture de sauvetage. Peut-être. Peut-être pas.

Il ouvrit les yeux et regarda l'horizon du nord, où les étoiles semblaient plus froides qu'en Irlande.

« Il y a autre chose, » dit-elle tout bas.

Elle ouvrit son col, sortit une chaîne d'or et l'exhiba dans le clair de lune. Ce n'était pas le médaillon de Vance. C'était plus petit, plus simple, gravé d'un chêne.

« C'est la clé de Londres, » dit-elle. « L'adresse que Vance t'a pris – c'est une fausse piste. Celle-ci est la vraie. Je n'ai jamais pu te la donner avant. »

Jack la regarda. L'eau ruisselait dans ses cheveux, la boue maculait sa robe de soirée qu'elle avait arraché aux derniers vestiaires du bas. Mais ses yeux brillaient d'un feu qu'il connaissait.

« Tu m'as menti, » dit-il.

« Oui. Et je te mentirai encore si ça doit te sauver. »

Il n'y avait rien à répondre à cela. Il tira sur la chaîne, la glissa dans sa poche intérieure, puis regarda autour d'eux : seize canots éparpillés à perte de vue, quelques silhouettes dressées, des lampes éteintes.

Ils avaient survécu à l'impossible. Et la lettre dans sa poche pesait moins lourd que la nuit.

Il posa son front contre le sien, souffle contre souffle.

« Alors on se sauvera ensemble, » dit-il.

Il se mit à ramer vers l'horizon où un navire lointain, minuscule comme une étincelle, venait d'allumer sa lampe.