Lire le chapitre 13: The Clockmaker's Twist

La boutique sentait le bois, l’huile de lin et le bronze froid. Un millier de pendules battaient la mesure dans un désordre parfaitement orchestré, chacune proclamant l’heure à sa manière, comme autant de voix dissonantes qui refusaient de s'accorder. Le vieil homme derrière le comptoir, Weber sans doute, les avait salués avec un hochement de tête las avant de désigner l'arrière-boutique du menton. Marchand avait poussé Pavel devant lui, une main sur son épaule pour le guider entre les établis couverts de rouages épars.

Anna se tenait près d'une fenêtre aux vitres troubles, la lumière hivernale dessinant des angles nets sur son visage. Elle avait les mêmes yeux que Pavel – ce gris d'orage qui semblait changer selon l'humeur – mais là où son frère avait la fragilité d'un homme trop longtemps blessé, elle possédait une dureté que Marchand n'avait vue que chez les femmes qui avaient appris à se défendre seules.

Elle ne dit rien pendant que Weber refermait la porte derrière eux. Elle regarda son frère, puis Marchand, puis de nouveau son frère. Ses doigts effleurèrent un établi sur lequel reposait une montre en pièces détachées.

« Tu es vivant », dit-elle enfin.

« Anna. » Pavel fit un pas vers elle, mais elle leva la main.

« Non. Pas de retrouvailles. Pas encore. »

Marchand s'adossa à un rayonnage chargé de cadrans. Son regard balayait la pièce, cherchant les angles de tir, les sorties possibles. La fatigue commençait à peser sur lui, un poids sourd dans la nuque qui ne venait pas seulement des nuits sans sommeil.

« Nous avons peu de temps », dit-il. « Le Faucon est dans la ville. S'il ne nous a pas encore trouvés, ce n'est qu'une question d'heures. »

Anna hocha la tête, mais son regard resta fixé sur Pavel.

« Tu lui as montré le registre ? »

« Je devais lui faire confiance. »

« Tu lui as montré le registre. » Ce n'était plus une question. Elle détourna les yeux, un muscle de sa mâchoire tressaillant. « Bien. Alors tu sais ce que je sais, monsieur Marchand. Ou du moins, ce que Pavel veut que tu saches. »

Marchand sentit quelque chose se resserrer dans sa poitrine. Il jeta un coup d'œil à Pavel, dont le visage s'était figé.

« Que voulez-vous dire ? »

Anna pivota vers lui, et dans son mouvement, elle glissa une main derrière son dos – pas pour atteindre une arme, comprit Marchand, mais pour se forcer à garder le calme.

« Le registre est authentique. Les noms sont réels. Mais vous ne l'avez pas entendu raconter comment il l'a obtenu, n'est-ce pas ? » Elle rit, un son bref, sans gaieté. « Il ne vous a pas dit qu'il l'a volé avec l'intention de le vendre aux Anglais. »

Le silence qui suivit ne fut troublé que par le tic-tac d'une centaine d'horloges.

Marchand regarda Pavel. L'homme avait pâli, ses mains tremblant légèrement au bout de ses bras.

« C'est un mensonge », dit Pavel, mais sa voix était moins ferme qu'elle aurait dû l'être.

« Je t'ai vu avec l'attaché britannique à Petrograd, Pavel. Une semaine avant que tu ne disparaisses avec le registre. Tu croyais que je ne savais pas ? » Anna avançait maintenant vers son frère, chacune de ses paroles tombant comme un couperet. « Tu voulais le vendre. Tu voulais fuir, trouver une vie confortable quelque part sous la protection de l'Empire. Tu ne pensais pas aux noms dans ces pages. Tu pensais à toi. »

« Anna, je n'ai jamais... »

« Je suis loyal à notre cause. À mon peuple. » Elle s'arrêta à un pas de lui, ses yeux brillants de colère et peut-être de douleur. « Ces noms, ces politiciens français qui financent les Blancs tout en caressant les Rouges – ils doivent être exposés. Détruits. Pas vendus, Pas échangés pour des promesses vides. »

Marchand bougea, attirant son attention à lui. « Vous voulez le brûler. »

« Je veux que personne ne puisse l'utiliser. Pas les Anglais. Pas les Français. Pas les Bolcheviks. Ce registre n'a pas à être un outil entre des mains étrangères. »

Pavel leva les mains. « Écoute-moi. C'était il y a longtemps. Avant qu'ils ne tuent Irina. »

Le nom frappa Anna comme un coup physique. Elle recula d'un demi-pas.

« Irina... »

« Tu sais ce qu'ils lui ont fait. Tu sais pourquoi j'ai changé. Ce registre, c'est tout ce qu'il me reste. C'est la seule arme que j'ai. »

À cet instant, la porte de l'arrière-boutique vola en éclats. Marchand s'était déjà jeté de côté, roulant derrière un établissement massif alors que les premiers coups de feu déchiraient l'air. Weber cria quelque part, un bruit bref qui se termina net. Pavel plongea vers le sol, s'écrasant sur une pile de plateaux d'horloges dans un fracas de verre et de métal.

Marchand sortit son pistolet, tira deux fois vers l'embrasure sans viser. Quelqu'un cria. Il risqua un regard et vit Anna, debout au milieu de la pièce, droite face aux tirs, le visage résolu. Elle sortit un revolver de sous sa jupe et tira vers la porte, puis se tourna brièvement vers eux.

« Partez ! »

Pavel sauta à travers une fenêtre latérale, le verre explosant autour de lui. Marchand commença à suivre, mais un dernier regard en arrière lui montra Anna qui reculait vers l'établi, tirant méthodiquement, gardant les hommes du Faucon à distance.

Le verre brisé crissa sous ses bottes tandis qu'il plongeait à travers la fenêtre, atterrissant durement dans la ruelle. Pavel était déjà debout, blême, le sang coulant d'une coupure sur sa joue.

« Elle... », commença Pavel.

Marchand l'attrapa par le col. « Cours ou elle sera morte pour rien. »

Ils coururent. Derrière eux, les coups de feu continuèrent un instant, puis s'arrêtèrent. Marchand ne sut pas si ce silence était une réponse ou une fin. Ce qu'il savait, c'est qu'Anna savait. Et ce que cela changeait, il ne le comprenait pas encore.

Pavel trébucha, mais Marchand le maintint debout, le poussant dans les ruelles sales de Strasbourg, poursuivi par le regard des fenêtres muettes et le poids des questions qu'Anna avait laissées derrière elle comme une traînée de poudre.