Lire le chapitre 33: The Anarchist's Creed

La boulangerie sentait la farine chaude et le sucre brûlé. Marchand poussa la porte, la clochette tinta, et une femme derrière le comptoir leva les yeux. Elle avait la quarantaine, des bras farineux, un tablier noué à la taille, et un regard qui ne souriait pas quand ses lèvres le faisaient.

« Vous cherchez du pain, monsieur ? » « On m’a dit que vous faisiez le meilleur pâté de la butte. » « Qui vous a dit ça ? » « Une amie qui peint des oiseaux dans un atelier froid. »

La femme hocha lentement la tête. Elle s’essuya les mains sur son tablier, contourna le comptoir, et tira un rideau de perles qui menait à une arrière-salle. Marchand la suivit, les sens en alerte. La pièce était étroite, encombrée de sacs de farine et d’un poêle rouillé. Louise se tourna vers lui.

« Anna vous fait confiance. C’est déjà beaucoup. Mais moi, j’ai besoin de plus que de la confiance. J’ai besoin de savoir ce que vous valez. »

Elle sortit une lame de la poche de son tablier, la fit tourner entre ses doigts, puis la planta dans une planche à pain. Marchand ne bougea pas.

« Je vaux mieux qu’un couteau planté dans du bois, dit-il. Je vaux des années de guerre, de boue, et de morts que j’ai ramenés chez eux en morceaux. Si vous avez un coup à monter, je veux savoir pourquoi il mérite que je me salisse les mains. »

Louise le dévisagea. Puis elle sourit pour de vrai.

« Asseyez-vous, cavalier. On parle. »

Elle versa deux verres de vin rouge, s’accouda à la table. « L’armurerie de la caserne Reuilly. Vingt hommes, deux sentinelles de nuit, et un colonel qui aime trop les femmes pour dormir sur place. Dedans, huit cents fusils, quarante mille cartouches, et douze mitrailleuses. La police ne les utilise pas contre la racaille — elle les utilise contre nous. Contre les grévistes, les femmes qui réclament le droit de voter, les ouvriers qui veulent manger à leur faim. Ces armes nous reviennent. »

« Vous voulez braquer une caserne de l’armée française avec combien d’hommes ? » « Dix-sept, une fois que vous êtes des nôtres. » « Dix-huit, corrigea Marchand. Et j’ai un plan qui vaut mieux que le vôtre. »

Louise arqua un sourcil. Marchand s’avança, dessina sur la table avec du vin renversé.

« J’ai escorté un colonel à travers l’Europe pendant quatre ans. Je connais les heures de garde, les failles de la troupe, la routine. La Reuilly, c’est un mur de pierre et cent ans de confort. La nuit, les sentinelles font des rondes toutes les trente minutes. Entre les deux, il y a une fenêtre de dix minutes. Un homme qui connaît la vieille galerie d’égouts sous la rue de Charenton peut entrer par les cuisines, pas par la porte principale. »

Louise se pencha. « Vous connaissez la galerie ? » « J’ai traversé pire sous Verdun. »

Elle finit son verre, cogna le fond sur la table. « Demain soir. On frappe la Reuilly. Si vous mentez, on vous laisse dans l’égout avec les rats. »

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Ils partirent à deux heures du matin, une colonne fantôme dans les rues désertes de Paris. Louise marchait en tête, un foulard rouge noué autour du cou, ses hommes répartis en groupes de trois. Marchand portait un rouleau de corde et une lampe sourde. Il ouvrit la marche vers la grille d’égout près du pont d’Austerlitz, souleva la plaque de fonte avec un levier, et descendit le premier dans l’eau noire.

L’odeur le frappa comme un souvenir de guerre : moisissure, métal rouillé, putréfaction lente. Il avança d’un pas lent, les mains sur la paroi humide. Derrière lui, il entendait la respiration de huit autres volontaires. Louise avait laissé la moitié de ses hommes en surface, en fuite.

Le tunnel bifurqua. Marchand compta les briques, s’arrêta, tapa contre le mur. Creux. Il poussa, et une demi-douzaine de briques pivota sur un axe de fer. Une cave sombre s’ouvrit devant eux — la cuisine désaffectée de la caserne.

Il fit signe. Ils montèrent deux par deux, silencieux. Le garde-manger puait les oignons et la poussière. Marchand vérifia son pistolet, un vieux Lebel qu’il avait gardé de la guerre. Louise s’accroupit à côté de lui.

« Les sentinelles changent dans vingt minutes. On a la fenêtre. »

Ils traversèrent la cour intérieure en file indienne, plaqués contre les murs. L’armurerie se dressait à l’autre bout, un bâtiment bas en briques rouges, une porte en acier. Le cadenas était neuf. Marchand sortit un pied-de-biche de son sac.

Il y eut un bruit derrière eux. Pas une sentinelle — un cliquetis métallique, rythmé. Marchand se retourna à l’instant où des projecteurs jaillirent de tous les toits environnants.

« Merde », souffla Louise.

Un haut-parleur crépita. « Rendez-vous. Vous êtes encerclés. »

Marchand compta les silhouettes qui convergeaient — ils étaient au moins trente, les armes levées. Ses compagnons se débandèrent. Louise hurla un ordre, mais trop tard. Des coups de feu éclatèrent.

Dans la lumière crue des projecteurs, Marchand aperçut une silhouette qui s’écartait de l’action — pas un soldat en uniforme réglementaire, mais un homme en pardessus civil qui se dirigeait vers une voiture noire garée au-delà du périmètre. L’homme tourna la tête une fraction de seconde, et Marchand reconnut le menton carré, la démarche particulière, la façon de porter ses épaules malgré la distance.

Renaud.

Marchand s’élança, baissé, le vacarme des tirs couvrant ses pas. Il contourna l’armurerie par l’est, utilisa une échelle de corde abandonnée contre un mur d’enceinte. Renaud montait en voiture. Marchand courut, lui coupa la route au moment où la voiture démarrait.

« Renaud ! »

Trop tard. Le véhicule accéléra, tourna, et disparut dans la nuit. Marchand resta au milieu de la rue, essoufflé, le cœur cognant. Il entendit derrière lui les sirènes de la police qui approchaient, et le silence soudain des tirs qui cessaient.

Louise apparut au coin de la caserne, le visage ensanglanté, traînant avec elle deux de ses hommes blessés. Elle hurla vers lui : « Vous nous avez vendus ! »

« Non », répondit-il, les yeux encore fixés sur la route vide où la voiture de Renaud avait disparu. « Quelqu’un d’autre connaissait notre plan. Et il veut que vous soyez tous morts. »