Lire le chapitre 35: The Sister's Vengeance

La fenêtre de l’atelier trembla sous une rafale de vent. Anna ne pleurait pas. Ses yeux secs brûlaient d’une rage froide, ses doigts crispés sur la liasse de lettres que Pavel lui avait envoyées depuis Petrograd, toutes ces années. Elle les relut pour la centième fois, comme si les mots pouvaient le ressusciter.

— Il ne mentait jamais, dit-elle d’une voix blanche. Pas une seule fois. Et ils l’ont tué comme un chien.

Marchand s’approcha d’elle, prudent. Il connaissait cette colère. Elle l’avait porté à travers les tranchées de Verdun et les ruines de la Somme. Elle était utile, nécessaire même, mais elle pouvait aveugler.

— Anna, écoute-moi. Nous avons deux jours avant que la police ne boucle Montmartre. Les contacts de Fabre sont morts, ceux de Louise se méfient de moi, et le réseau de Renaud est compromis. Il reste une seule voie : Londres.

Elle releva la tête. Les ombres sous ses yeux la faisaient paraître plus âgée que ses trente ans.

— Londres ? Pour quoi faire ? Pour compter l’argent que Vinter a blanchi pendant que Pavel pourrissait dans une fosse ?

— Non. Pour imprimer.

Marchand sortit de sa poche une carte froissée, un nom griffonné au crayon : *Merrion Press, Fleet Street*. Anna le regarda sans comprendre.

— Ton contact suédois, Hedström, connaît un imprimeur à Londres. Un homme qui a publié les révélations sur la fraude pétrolière de l’Azerbaïdjan. Il n’a peur de personne.

— Mais la liste est à Genève, chez Vinter. Nous n’avons rien à imprimer.

Marchand sourit, sans joie. Il tira de sa veste un carnet graisseux, couvert d’écriture serrée qu’il avait notée lors de son passage chez Vinter, trois semaines plus tôt. Son écriture à lui, les numéros de comptes, les banques, les montants. Une copie partielle, imparfaite, mais suffisante pour démolir une douzaine de carrières politiques dans chaque capitale d’Europe.

— J’ai pris des notes. Pas tout, mais assez. Assez pour que le scandale explose avant qu’ils ne déménagent les fonds.

Anna examina les pages, ses doigts courant sur les chiffres. Un éclat féroce anima son regard.

— Tu avais ça depuis le début ? Et tu n’as rien dit ?

— Chaque mot que j’écris est une corde autour de mon cou. La prudence n’est pas de la lâcheté.

— Pavel n’était pas prudent, murmura-t-elle. Et il est mort.

Le reproche flotta entre eux. Marchand ne répondit pas. Il n’y avait rien à répondre.

Ils passèrent l’après-midi à organiser leur fuite. Un train vers Calais à l’aube, un bateau de pêcheur qui connaissait Anna depuis son enfance, puis la traversée vers Douvres. Le plan était simple, fragile comme du verre soufflé. Hedström leur avait envoyé un télégramme codé : *Réparation horlogerie acceptée, livraison sous trois jours.*

La nuit tomba sur Paris, violette et froide. Marchand rassembla leurs affaires dans un sac de toile : les lettres de Pavel, les notes de Vinter, un pistolet Mauser qu’il avait volé à l’armurerie Reuilly avant l’ambush. Anna insista pour passer par l’imprimerie de la rue des Rosiers, où un compositeur nommé Lévy avait accepté de faire une copie carbone des documents avant leur départ.

— Une assurance supplémentaire, dit-elle. S’ils nous attrapent, quelqu’un d’autre aura la marchandise.

Marchand hésita. Chaque arrêt augmentait le risque. Mais il vit dans ses yeux la même détermination qu’il avait ressentie à Verdun, et il savait qu’il ne pourrait pas la faire changer d’avis.

— Dix minutes. Pas une de plus.

L’imprimerie était un antre étroit au rez-de-chaussée, écrasée entre une boulangerie fermée et une boucherie casher. Les presses dormaient sous leurs bâches poussiéreuses, l’encre séchée dans les encriers. Lévy, un vieil homme aux lunettes cerclées d’acier, les accueillit sans un mot et s’attela immédiatement à la copie des documents. Anna surveillait la rue par la fenêtre. Marchand vérifia son arme.

Les dix minutes passèrent. Lévy travaillait encore, ses doigts agiles sur les plaques de zinc.

— Encore trois minutes, dit-il sans lever la tête. Une copie propre exige de la patience.

C’est à cet instant que Marchand entendit le bruit. Un toussotement de moteur, deux portières qui claquent. Par la fenêtre, il vit trois silhouettes sombres et une quatrième, plus trapue, qui distribuait des ordres à voix basse.

— Ils sont là, souffla-t-il.

Anna écarta le rideau d’un cran. Son visage se durcit.

— Le gros, c’est l’adjoint de Marchenko. Il a torturé un de mes contacts la semaine dernière.

Marchand n’avait pas le temps de réfléchir. Il poussa Lévy vers l’arrière-boutique.

— Emmenez-le par la sortie de service.

— Les documents ! protesta le vieil homme.

— Brûlez-les. Brûlez tout.

Lévy disparut dans l’ombre, entraînant une Anna qui se débattait. Mais elle se libéra, revint vers la table.

— Je ne les laisserai pas détruire la seule preuve contre Pavel.

— Anna, maintenant !

La porte d’entrée explosa sous un coup de pied. La première balle siffla au-dessus de la tête de Marchand, fracassant une vitrine pleine de caractères de plomb. Il tira à travers le nuage de poussière, entendit un cri étouffé, puis une seconde rafale qui faucha un présentoir. L’odeur de la poudre emplit la pièce.

Anna avait saisi un rouleau de papier et se repliait vers la porte de service. Une silhouette s’y découpa. Le gros, celui qu’elle avait identifié. Son bras se leva, un pistolet-mitrailleur allemand pointé droit sur elle.

Marchand hurla. Il tira deux fois, toucha l’épaule de l’homme, qui pivota mais ne tomba pas. Le coup partit.

Anna vacilla. Elle regarda sa poitrine, surprise, comme si elle découvrait la blessure en même temps que lui. Un filet rouge tacha son chemisier blanc. Elle s’agenouilla lentement, le rouleau toujours serré sous son bras.

Marchand traversa la pièce dans une course folle, tirant pour couvrir sa progression. Il s’accroupit auprès d’elle, glissa un bras sous sa nuque. Ses yeux déjà vitreux cherchaient les siens.

— Pavel…, murmura-t-elle, la voix brisée, à peine audible. Pavel n’a jamais menti. Il était le seul… le seul homme honnête.

Elle n’acheva pas. Sa tête retomba lourdement contre son épaule.

Marchand resta là, une seconde, le temps d’un souffle. Le temps de voir les ombres qui se resserraient. Le temps de comprendre que ce qu’il avait perdu était bien plus qu’une alliée — c’était la dernière personne à croire que la vérité pouvait être simple.

Il se releva, le rouleau arraché des mains d’Anna, le Mauser encore chaud. Trois hommes restaient debout. Il avait une seule charge dans le chargeur.

Derrière lui, la porte de service s’ouvrait sur la nuit.