Lire le chapitre 31: Aftermath of the Cave

La poussière n'avait pas encore fini de retomber quand Marcus sentit la main de Sophie agripper son poignet. Elle le tira à travers un boyau latéral qu'il n'avait pas remarqué lors de la descente — un passage si étroit que ses épaules raclèrent la pierre des deux côtés. Derrière eux, le grondement de l'effondrement s'estompa, remplacé par un silence de plomb.

« Tu l'as vu ? » demanda-t-il, haletant. « Tu l'as vu partir ? »

Sophie ne répondit pas. Elle continuait d'avancer, la lampe frontale balayant les parois de calcaire. Marcus s'arrêta, posa une main sur son épaule.

« Sophie. Tom. Où est-il ? »

Elle se retourna. Dans la pénombre, son visage était creusé, ses yeux brillants d'une intensité qu'il ne lui connaissait pas. « Je ne sais pas, Marcus. Le système s'archivait. Il a pu déclencher un protocole de transfert. Ou il a pu être pris. »

« Pris par qui ? Ils étaient tous morts ou en fuite. »

« Par le système lui-même. » Sa voix était presque un murmure. « Tu as vu ce que ces machines font depuis sept cents ans. Elles ne laissent rien se perdre. Surtout pas un témoin comme Tom. »

Marcus la dévisagea. Il voulait la croire. Il devait la croire. Mais chaque mot qu'elle prononçait semblait creuser un peu plus le vide sous ses pieds.

Ils avancèrent encore trente minutes dans un labyrinthe que Sophie semblait connaître par cœur. Des carrefours, des niches funéraires aux crânes empilés, des inscriptions gravées par des mains du XVIIIe siècle. Puis, au bout d'une galerie abrupte, un escalier de fer rouillé menant à une plaque d'égout.

Sophie poussa. La plaque céda avec un grincement. L'air nocturne de Paris — doux, humide, saturé d'essence et de pain chaud — les frappa de plein fouet.

Ils émergèrent dans une rue étroite du XIVe arrondissement, près d'un square vide, les marronniers noirs sous un réverbère pâle. Marcus cligna des yeux, désorienté par la simplicité de la nuit. Huit heures. Pas une heure. Huit heures.

Des gyrophares bleus encombraient l'extrémité de la rue.

Sophie jura entre ses dents. Marcus dut la retenir par le coude — elle cherchait déjà son arme.

« Non, » dit-il. « Regarde-les. Ils ne savent pas. C'est une patrouille de quartier. »

Il avait raison. Trois fourgons de police municipale, des agents en gilet jaune qui sécurisaient un périmètre autour d'une entrée d'égout, cinquante mètres plus loin. Quelqu'un avait dû signaler une explosion souterraine. Le timing était trop serré pour être une simple coïncidence — mais c'était peut-être justement le hasard.

« On se fond dans la masse, » dit Marcus. « On marche. Tranquillement. On ne regarde personne. »

Ils firent trois pas avant qu'une voix claque dans la nuit.

« Vous deux. Les mains en l'air. »

Un agent, une femme, debout sous un réverbère, le pistolet pointé. Elle avait dû les voir émerger de la plaque. Marcus leva les mains.

« On s'est perdus, » dit-il en français, avec un calme qu'il ne ressentait pas. « On visite les catacombes, on a cru prendre un raccourci touristique… »

L'agent ne baissa pas son arme. « Mentir à un officier de police est une infraction. » Elle approcha, son collègue sur son flanc. « Vos papiers. »

Sophie ne bougea pas. Marcus pria pour qu'elle ne fasse pas une connerie. Elle avait des explosifs sur elle — il l'avait compris depuis l'épisode de la tour — et si la fouille commençait, tout allait s'écrouler.

« Écoutez, » dit-il en glissant la main dans sa poche intérieure. « Je suis enquêteur pour une compagnie d'assurance londonienne. Nous étions en repérage pour une mission d'expertise. Il y a peut-être une procédure conjointe avec votre commissariat… »

Il sortit sa carte. L'agent la saisit, la retourna, la scruta à la lumière de sa lampe. Son visage ne changea pas. Elle la rendit à son collègue.

« La brigade criminelle veut vous voir. Tous les deux. Immédiatement. »

Marcus sentit le sol se dérober. La Brigade criminelle. Ce n'était pas un contrôle routier. C'était une prise en charge ciblée. Quelqu'un savait.

Sophie rencontra son regard. Un centimètre de sa main bougea vers sa ceinture. Marcus secoua imperceptiblement la tête.

Ils suivirent sans résistance. Menottés, poussés dans un fourgon, les lumières de Paris défilant à travers un grillage sale. Dix minutes plus tard, le véhicule s'arrêta devant une lourde porte en chêne, au fond d'une cour pavée.

Pas le standard de la PJ.

Marcus reconnut le bâtiment. L'ancien hôtel particulier des Jésuites, réhabilité en annexe spéciale du ministère de l'Intérieur. Un lieu où l'on n'emmenait pas les suspects ordinaires.

La salle d'interrogatoire ressemblait à un bureau de notaire : boiseries, tapis épais, une fenêtre en ogive donnant sur un jardin noir. Derrière une table de chêne massif, un homme d'une soixantaine d'années se leva. Cheveux gris, costume anthracite, une cicatrice fine traversant sa tempe gauche.

Il sourit — un sourire chaleureux, presque paternel.

« Monsieur Webb. Mademoiselle Coste. Asseyez-vous. Je vous en prie. »

Marcus resta debout. Sophie, derrière lui, gardait les mains soigneusement croisées, les yeux calmes.

« Je m'appelle Laurent Ménard, » dit l'homme. « Commissaire divisionnaire. Votre nom a circulé sur des canaux que je ne peux pas qualifier d'officiels. On m'a demandé de vous intercepter avant que vous ne franchissiez une certaine frontière. »

« Quelle frontière ? » demanda Marcus.

Ménard inclina la tête. « Celle entre l'avant et l'après. Vous avez détruit quelque chose, cette nuit. Quelque chose que beaucoup de gens très puissants considéraient comme leur propriété légitime. » Il marqua une pause. « Et que d'autres — très peu — considéraient comme un cancer. »

Le cœur de Marcus se serra. « Vous savez ce qu'il y avait en dessous ? »

Ménard ne répondit pas. Il ouvrit un tiroir, en sortit une pièce. Une pièce d'argent, épaisse, gravée d'un loup hurlant.

La pièce de Marcus. Celle qu'il avait perdue en fond de poche — non, qu'il avait laissée dans la salle du mainframe.

Ménard la fit glisser sur la table.

« Cette pièce, » dit-il doucement, « nous savons ce qu'elle ouvre. Nous savons ce qu'elle scelle. Nous savons aussi quel nom est gravé dessous, au revers, en caractères grecs minuscules. Vous voulez que je vous le lise ? »

Marcus n'osa pas répondre.

« Webb, » dit Ménard. « Vous ne vous appelez pas vraiment Webb, n'est-ce pas ? »

Un silence de plomb.

Sophie prit la parole, inattendue : « Nous ne savons pas qui nous sommes. On nous a effacé l'histoire. On nous a donné des noms comme des étiquettes sur des boîtes. Vous, par contre — vous semblez savoir qui vous êtes. »

Ménard la regarda, surpris, puis il sourit à nouveau. « Elle est intelligente. Garde-la. »

Il se leva, fit le tour de la table, s'accroupit devant Marcus sans le toucher. Sa voix baissa d'un ton, presque intime.

« Je suis le Gardien de la veillée nord. Quinze familles se relaient depuis 1320 pour surveiller ce que vous avez détruit ce soir. Nous pensions que l'archivage était une légende. Nous pensions que le sommeil des machines était éternel. Vous avez réveillé un patient que nous croyions mort. » Il posa une main sur l'épaule de Marcus. « Et vous avez aussi libéré ceux qu'on gardait dedans. Y compris votre frère. »

Marcus tressaillit. « Tom ? Tom est vivant ? »

Ménard retira sa main, se redressa. « Tom Harrington est un nom d'emprunt, comme Webb, comme d'autres. Je ne peux pas confirmer son état. Mais si le système l'a archivé avant l'explosion, il est peut-être dans un état de préservation active. Sur un serveur satellite, quelque part en Europe. Inconscient, suspendu, ni vivant ni mort. » Il marqua un silence. « Et chaque heure qui passe le rapproche de la réinitialisation complète. »

Marcus serra les poings. Sophie s'approcha d'un pas.

« Vous voulez nous aider ? » demanda-t-elle.

Ménard soupira. Un soupir profond, comme un homme qui porte un fardeau trop lourd depuis trop longtemps. « Je veux que ce cancer disparaisse. Pour toujours. Pas seulement la machine de Paris. Les seize autres sites. Les satellites. Le réseau entier. Mais je ne peux pas le faire sans les clés. »

Il regarda la pièce sur la table.

Marcus s'en saisit, la fit disparaître dans sa poche.

« Vous avez des enregistrements ? » demanda-t-il. « Des journaux d'intervention ? »

Ménard haussa un sourcil. « Dans un coffre au sous-sol, oui. Mais un interrogatoire se doit d'avoir un semblant de protocole. Mes hommes vous gardent. Si vous tentez de fuir… »

La porte s'ouvrit. Une jeune femme, effacée, des lunettes rondes, un dossier sous le bras. Secrétaire ou stagiaire. Elle s'arrêta en voyant Marcus et Sophie.

« Monsieur le commissaire, l'émissaire de Bruxelles demande une visioconférence urgente. »

Ménard serra les mâchoires. « Pas maintenant. »

« Ils ont menacé d'envoyer la DGSE, monsieur. C'est… une heure limite, disent-ils. »

L'officier lança un regard noir à Marcus. « Revenez à ma table. Si vous bougez, ceinture tactique et cellule de dégrisement. » Il sortit, la porte claqua.

Sophie et Marcus se regardèrent.

Le bâtiment bourdonnait — ventilations, générateurs, un réseau dense de couloirs. La stagiaire n'avait pas bougé. Elle fixait Marcus avec une intensité étrange.

« La salle des archives est au sous-sol, gauche, seconde porte blindée, » dit-elle à voix basse. « Le code est la date de la chute de l'Ordre. Treize dix trente-cinq. Vous avez six minutes avant le retour du commissaire. »

Marcus cligna des yeux. « Qui êtes-vous ? »

La stagiaire esquissa un sourire triste. Elle glissa un trousseau de passe-partout sur la table avant de tourner les talons.

« Quelqu'un que Tom a sauvé, il y a dix ans. Dans une autre vie, dans une autre cave. »

Elle sortit.

Sophie saisit la main de Marcus. « On y va. »

Ils descendirent. La salle des archives était froide, éclairée par des néons bleutés. Des milliers de classeurs métalliques, soigneusement étiquetés. Marcus ne savait pas quoi chercher — jusqu'à ce que Sophie tire un tiroir au hasard et révèle un carnet de cuir, marqué à l'or d'un sceau : une main ouverte, et dans la paume, une pièce à l'effigie d'un loup.

Elle l'ouvrit. Des pages de notations serrées, en vieux français, en latin, en arabe. Des listes. Des dates. Des transferts. Des noms.

Au centre du carnet, une carte pliée. Un réseau de lignes convergeant vers un point.

Le point était marqué : « La dernière ligne. »

Marcus leva les yeux vers Sophie. Six minutes, songea-t-il. À l'extérieur, les sirènes approchaient. Mais pour la première fois depuis qu'il était descendu dans la cave, quelque chose en lui était calme. Il avait une piste.

Et il avait un nom pour la personne qui venait de les libérer, même s'il ne savait pas si c'était le sien.