Lire le chapitre 8: The Dockworker's Concern

Vidal l’attendait près des entrepôts 4 et 5, adossé à un rouleau de cordage, sa casquette de dockworker enfoncée jusqu’aux sourcils. Il fumait une cigarette qu’il écrasa dès qu’il vit Étienne approcher.

« Morel. » Il hocha la tête, jeta un coup d’œil nerveux autour d’eux. Le hangar bâillait, sombre, humide de l’air du port. Quelques grues grinçaient au loin. Personne à portée d’oreille.

Étienne s’arrêta à deux mètres de lui, les mains dans les poches de son pardessus. « Vidal. Vous avez dit que c’était important. »

Le docker cracha par terre. « Important, oui. Dangereux, aussi. » Il sortit une autre cigarette, l’alluma avec des gestes saccadés. « Hier soir, j’ai fini tard. La *Marguerite* devait décharger des pièces détachées, mais elle est arrivée avec deux heures de retard. Tout le monde était rentré sauf moi et le contremaître de nuit. »

Il marqua une pause, comme pour laisser le poids de ses mots s’installer.

« J’ai vu l’inspecteur Moreau. »

Étienne sentit son estomac se serrer. Il garda son visage neutre. « Moreau ? L’inspecteur de la brigade financière ? »

« Lui-même. En costume gris, pas en uniforme. Il était là, près du quai 7, à discuter avec un type que je connais bien — Gérard Manca. Le petit trafiquant qui fait passer des montres contrefaites et des cigarettes par la mer. » Vidal hocha la tête, les mâchoires serrées. « Je les ai vus par la fenêtre du hangar. Manca a donné une enveloppe à Moreau. Une enveloppe épaisse. Et Moreau l’a prise. Il l’a mise dans sa poche et il est parti comme si de rien n’était. »

Le cœur d’Étienne battait à un rythme qu’il ne contrôlait plus. Moreau. L’homme qui lui avait offert l’immunité. L’homme qui prétendait enquêter sur les réseaux de Vasseur. Tout ce que le détective lui avait dit au déjeuner — la boutique de prêteur, les planchers, la liste des manifestes falsifiés — tout cela pouvait être un jeu pour l’attirer dans une toile qu’il tissait pour quelqu’un d’autre. Ou pour lui-même.

« Vous êtes sûr de ce que vous avez vu ? » demanda Étienne, la voix prudente. « Dans la pénombre, un mauvais éclairage… »

« J’ai passé douze ans à ce port, Morel. Je connais la silhouette de chaque flic qui y met les pieds. C’était lui. Et l’enveloppe, c’était pas une enveloppe de courrier administratif. » Vidal écrasa sa cigarette à moitié fumée. « Je veux le signaler. À la préfecture. Au commissariat central s’il le faut. Mais je n’ai pas de preuve matérielle. Et je connais un gars qui tient la paperasse mieux que personne. »

Il dévisagea Étienne. « Vous. Vous savez comment ces choses-là se font. Vous pourriez m’aider à monter un rapport. »

Le silence s’étira entre eux. Étienne sentait le poids du ledgers caché sous ses lattes de plancher, du reçu du comptoir d’or planqué dans le tiroir, de la carte de Moreau qui lui brûlait la poche intérieure. Chaque parole de Vidal creusait un peu plus le sol sous ses pieds.

« Vous ne devez rien faire de ça, Vidal. »

Le docker plissa les yeux. « Comment ça ? »

Étienne s’approcha d’un pas. « Vous ne comprenez pas comment ça marche ici. Moreau, il n’est pas un simple inspecteur. S’il accepte des enveloppes, c’est qu’il a des protections. Des gens au-dessus de lui qui ferment les yeux. Vous croyez qu’un rapport va changer quelque chose ? Ils vont le mettre au placard, et vous, ils vont vous trouver un soir en sortant du bistrot. Ou pire. »

Vidal recula d’un demi-pas, la mâchoire serrée. « Vous êtes en train de me dire de me taire ? »

« Je vous dis de rester en vie. » La voix d’Étienne était basse, pressante. « Le port a sa propre justice. Vous le savez aussi bien que moi. Celui qui dénonce un flic corrompu dans ce système, il ne dénonce pas un homme — il dénonce le système entier. Et ce système a des ressources que vous ne pouvez pas imaginer. »

Vidal le regarda longtemps. Il y avait de la déception dans ses yeux, mais aussi quelque chose d’autre — une méfiance qui n’était pas là quelques minutes plus tôt. « Je vous croyais différent, Morel. Je me suis dit : ce gars-là, il tient les chiffres, il sait lire ce qui se passe vraiment. Il pourra m’aider. » Il rit, un rire sans joie. « Mais vous êtes comme les autres. Vous regardez ailleurs. »

« Je regarde ce qui est réel, Vidal. C’est tout. »

Le docker secoua la tête. « Prenez votre précieuse prudence. Je mènerai ma propre enquête. Je connais des gens, moi aussi. Des gens qui n’ont pas peur. » Il reboutonna sa veste, se détourna, puis lança par-dessus son épaule : « Si vous changez d’avis, vous me trouverez au café Le Terminus, le jeudi, après la relève de 20 heures. »

Il s’éloigna vers le bout du quai, ses pas sonnant sur le béton humide. Étienne resta immobile, les mains tremblantes au fond de ses poches. Une partie de lui voulait courir après Vidal, le secouer, lui faire comprendre qu’il ne savait pas ce qu’il remuait. Mais il en savait trop peu lui-même pour donner plus de détails sans se trahir.

Putain de Moreau. S’il avait vu juste — si l’inspecteur était réellement mouillé — alors son offre d’immunité n’était qu’un appât. Un moyen de le contrôler, de le retourner contre Vasseur ou Paoli au bénéfice de qui ? Peut-être personne. Peut-être Moreau jouait-il sa propre partie.

Le vent du soir se leva, chargé d’iode et de gas-oil. Étienne resserra son manteau autour de lui et se remit à marcher, mais il ne retourna pas vers son bureau. Au lieu de cela, il obliqua vers le parking des employés.

La voiture de Claire était vide quand il arriva à la maison de la rue des Bons-Enfants, rangée dans l’allée. Il s’arrêta un instant devant la fenêtre du salon — la lumière était allumée, mais les volets étaient tirés. Un comportement inhabituel. Il n’y avait pas de Peugeot noire en vue ce soir. Pas encore.

Il entra par la porte de la cuisine. Claire était assise à la table, une tasse de café depuis longtemps froid entre les mains. Elle leva les yeux. Ses traits portaient cette expression qu’il connaissait trop bien : celle des conversations différées qui devenaient lourdes de choses non dites.

« Tu rentres tard », dit-elle simplement.

« Le travail. Une vérification compliquée. »

Elle hocha la tête, lentement. Elle ne le crut pas. Il le vit dans la façon dont elle baissa les yeux vers sa tasse, comme si les excuses de son mari étaient un liquide qu’elle devait avaler sans le finir.

« Étienne. Il faut que nous parlions. Vraiment. Pas de détours. »

Il resta debout près du comptoir, la main sur le bord du zinc. Le reçu du comptoir d’or lui brûlait dans sa cachette. Les mots de Vidal bourdonnaient dans son crâne. Et la date approchait : demain, 8 heures, le *San Matteo*.

« Je t’écoute », dit-il.

Mais il pensa, au même moment, à la carte de Moreau qui reposait toujours dans sa poche de poitrine — et à ce que cela signifiait si l’homme qui la lui avait donnée n’était pas le chasseur qu’il prétendait être, mais un renard de plus dans la basse-cour.