Lire le chapitre 15: The Confession

La pluie avait cessé, mais l'herbe restait trempée, et chaque pas de Dain produisait un bruit de succion dans la boue. Il la trouva au pied d'un chêne, recroquevillée sur elle-même comme une feuille morte, les doigts crispés sur une enveloppe cachetée de cire bleue.

— Elara.

Elle leva des yeux vitreux, des reflets d'argent dans ses pupilles. Il s'accroupit, écarta les brins d'herbe collés à sa joue. Sa peau était brûlante.

— Tu as absorbé l'absence, dit-il, pas une question.

Elle cligna des paupières. Un frisson la parcourut.

— Comment le sais-tu ?

— Parce que je l'ai déjà vu faire. Une fois.

Il la souleva, la porta jusqu'à l'abri d'un rocher en surplomb, à quelques mètres. Ses gestes étaient précis, habituels. Il défit son manteau, en fit un coussin pour sa tête contre la pierre. Le bois mort craqua sous sa botte.

— Reste éveillée, ordonna-t-il. Qu'est-ce que tu portes sur toi ?

— Le journal. Et… ta lettre.

Il marqua un temps. Les mots restèrent en suspens, comme des pierres au bord d'une falaise.

— Ma lettre ?

Elle tendit l'enveloppe. La cire bleue portait un sceau brisé — le sien, celui qu'il avait utilisé quand il servait encore sous l'uniforme. Il l'ouvrit, parcourut les lignes sans rien lire, les yeux fixés sur l'écriture serrée de sa propre main. Il y avait dix ans de cela.

— Tu l'avais sur toi depuis le début, murmura-t-il. Je t'ai cherchée pendant des jours.

Elle toussa. La douleur plissa son front.

— Raconte-moi. Qui était ta sœur ?

Dain replia la lettre avec des gestes lents, la glissa dans sa poche intérieure. Il s'assit en face d'elle, dos à la roche, les jambes étendues. La fraîcheur de l'air lui fit du bien, ou peut-être était-ce seulement d'avoir quelqu'un à qui parler. Il y avait longtemps qu'il n'avait plus eu cela.

— Elle s'appelait Mireille. Elle avait quatre ans de moins que moi. Cheveux roux, des taches de rousseur qu'elle détestait. Elle voulait être médecin, soigner les malades que les guérisseurs ne pouvaient pas toucher.

Il baissa les yeux sur ses mains, les paumes calleuses.

— Quand le créateur est venu dans notre village, elle avait dix-neuf ans. Il s'est d'abord attaqué aux vieux, à ceux qui rêvaient trop fort. Puis il est venu la chercher, elle. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce qu'elle croyait encore que le monde était bon.

Elara ne dit rien. Elle regardait ses mains à lui comme si elle pouvait y lire la suite.

— On a trouvé un guérisseur, un homme qui vivait dans les collines, assez fou pour tenter quelque chose. Il a pris la douleur de Mireille, l'a absorbée, croyait pouvoir la purifier. Mais c'était trop. La souffrance l'a consumé en une nuit. Elle a survécu, elle, mais vide, muette, incapable de ressentir quoi que ce soit. Le créateur l'a laissée mourir lentement, presque par dédain. Trois semaines plus tard, son cœur s'est arrêté pendant qu'elle dormait.

Le silence s'étira.

— Je l'ai veillée toutes les nuits. J'attendais qu'elle revienne, qu'elle rêve à nouveau. Rien.

Elara ferma les yeux. Quand elle les rouvrit, il y avait des larmes, mais elle ne les laissa pas couler.

— Et ton frère, dit Dain, plus doux qu'il ne l'avait jamais été. Ander. Tu ne m'as jamais dit ce qu'il faisait dans la vie.

— Il était arpenteur. Il cartographiait les contreforts, les ruines des anciens royaumes.

— Arpenteur. C'est comme ça que tu dis.

Le visage d'Elara se figea légèrement, le temps d'un battement de cils. Une réponse trop lente.

— C'est ce qu'il était, répéta-t-elle.

Dain sortit une gourde, lui tendit. Elle but une gorgée, s'étouffa à moitié.

— Tu mens mal, Elara. Tu n'as jamais appris. C'est pour ça que je t'ai crue, au début — les menteurs habituels sont bien meilleurs que toi.

Elle reposa la gourde.

— De quoi parles-tu ?

— Ander n'était pas arpenteur. Il était capitaine dans la garde du Nord. C'est lui qui commandait l'escorte des guérisseurs quand ils traversaient les zones infectées. C'est lui qui a convoyé le guérisseur jusqu'à ma sœur.

Elara blêmit. Il vit le sang quitter ses joues, la façon dont sa main chercha le sol, comme pour se rattacher à quelque chose.

— Ander… m'a écrit. Il m'a dit qu'il avait trouvé un guérisseur capable de tenter une guérison profonde, que le risque était élevé, mais que c'était la seule chance.

— Il a menti, dit Elara, d'une voix mécanique.

— Il a été honnête. Le guérisseur est mort. C'est moi qui ai dû dire à Mireille, dans son silence, qu'elle était sauvée mais vide.

Elara saisit la pierre, remonta d'un cran pour se mettre en position assise. Ses jambes tremblaient, mais sa voix retrouvait une certaine fixité.

— Ander n'aurait jamais envoyé un guérisseur dans un piège pareil.

Dain la regarda avec une expression que l'obscurité rendait indéchiffrable.

— Il savait que les chances étaient minces. Il est venu me voir après, s'est excusé. On a fini par travailler ensemble, sur quelques pistes. On cherchait le même monstre, chacun pour sa propre vengeance. Puis il a disparu.

Il tira une mèche de cheveux derrière son oreille — un geste nerveux qu'elle ne lui avait jamais vu faire.

— J'ai cru qu'il avait abandonné. J'ai compris après qu'il était devenu la proie.

— Il n'était pas arpenteur, répéta Elara lentement, comme si elle tentait de faire coller les pièces d'un portrait brisé.

— Non.

Elle s'humecta les lèvres, chercha la suite quelque part dans la pierre.

— Tu as toujours su qui j'étais ? Dans l'auberge ?

— J'ai su que tu portais le nom Voss. J'ai su qu'Ander avait une sœur plus jeune. J'ai attendu que tu me le dises.

— Et moi, j'ai attendu que tu me demandes.

Le vent reprit, léger, soulevant des feuilles mortes entre eux.

— Qu'est-ce qu'il y a dans le journal ? demanda-t-il.

Elle défit sa sacoche, en sortit le texte relié de cuir gris. Le sceau de la cathédrale avait été brisé. Elle l'ouvrit à la page marquée d'un ruban rouge.

— Le rituel décrit une « transfusion inversée ». Le guérisseur doit recevoir le vide du créateur entier, d'un seul coup, jusqu'à ce que sa propre essence soient trop dense pour être digérée. Comme un poison qui se répandrait dans les veines de la bête.

— Je t'ai déjà dit que c'était une mort.

— La mort d'un seul guérisseur contre la mort de toute la ville.

— Tu ne sais même pas si ça marchera.

Elle referma le journal, le tint contre sa poitrine.

— Mireille aurait voulu qu'on essaie. Elle aurait voulu que je tente tout, même si ça devait me coûter la vie.

Dain se leva. Sa silhouette se découpait contre le ciel qui grisonnait à l'est.

— Il doit y avoir un autre moyen. Le locket, Elara. Il ouvre une porte que personne n'a franchie depuis des siècles. Pas la porte du créateur — une porte de réserve. Ses victimes y sont stockées, maintenues en vie comme des fruits en cave.

Elle leva les yeux vers lui.

— Tu veux entrer chez lui.

— Je veux sauver ton frère. Et je veux que ma sœur soit la dernière qu'il ait prise. Si la porte existe, on change le plan. On les arrache à sa réserve, tous, avant qu'il ne puisse s'en nourrir. Et on le laisse tellement affamé qu'il viendra nous chercher, là où on pourra le frapper.

— Et si la porte ne mène qu'à un garde-manger, pas à son cœur ?

Il tendit la main. Après un silence, Elara la prit, se hissa sur ses pieds. Elle tremblait encore, mais ses yeux avaient retrouvé une flamme.

— Le locket, dit-elle, est à toi.

— Non. Il est pour toi maintenant. Toi seule peux le porter jusqu'au bout.

Elle le regarda, cherchant le mensonge dans ses traits. Elle n'en trouva pas.