Lire le chapitre 6: The Missing Brother

La pluie s’était mise à tomber pendant qu’ils fuyaient le village, une bruine fine et tenace qui collait leurs manteaux à la peau. Dain marchait devant, silencieux, le col relevé, ses bottes écrasant les flaques sans ralentir. Elara suivait, les bras serrés contre elle, la potion encore chaude dans son ventre, cette force artificielle qui pulsait dans ses veines comme un cœur étranger.

Ils ne parlèrent pas pendant une heure. Seulement le bruit de leurs pas, la respiration régulière du chasseur, le crachin sur les feuilles. La route longeait une forêt de bouleaux, blême sous les nuages gris, comme un paysage qu’on aurait peint de mémoire.

Dain finit par s’arrêter sous une avancée rocheuse, assez large pour les abriter du pire. Il sortit une outre, but, puis la tendit sans un regard.

— On dormira là. La nuit tombe vite en cette saison.

Elara accepta l’outre. L’eau avait un goût de fer. Elle s’assit contre la pierre, tira les pans de sa cape jusqu’à ses genoux, et chercha quelque chose dans les plis intérieurs de sa besace. Ses doigts rencontrèrent le cuir du locket, d’abord, et elle le contourna avec soin, comme on évite de toucher une plaie. Puis, plus loin, les bords cornés d’un papier plié en quatre.

Elle l’ouvrit sans préambule. C’était un croquis au crayon, déjà pâli par le temps et les manipulations, mais le trait conservait une netteté douloureuse. Un garçon, quinze ans peut-être, les cheveux fous, le menton volontaire. Un sourire qui semblait défier le dessinateur.

— C’était lui ? demanda Dain.

Elle tressaillit. Il l’avait rejointe sans bruit, accroupi à quelques pas, l’œil fixé sur le dessin. Elara hésita, puis hocha la tête.

— Ander. Mon frère.

Dain ne tendit pas la main. Il regarda simplement, une longue seconde, puis détourna les yeux vers la pluie.

— Il est mort ?

— Je ne sais pas.

Elle replia le papier lentement, comme si chaque coin exigeait une décision. Il avait six ans de plus qu’elle. Il était parti pour chasser, pas pour tuer — c’est lui qui disait ça, chasser, avec un rire qu’Elara n’avait jamais réussi à retrouver ailleurs.

— Il y a onze ans, dit-elle, une chose a commencé à ronger les villages au sud de la Cordelle. Les gens perdaient leurs rêves d’abord, puis leurs peurs, puis tout le reste. Mon frère avait entendu parler des chasseurs, des vrais, de ceux qui connaissaient les créatures. Il voulait en devenir un à sa façon.

— Sans maître, dit Dain. Sans armes, sans entraînement.

— Il était persuadé qu’il suffisait de comprendre. Il disait que toute bête a une logique, même la plus laide.

Dain grogna. Pas vraiment un rire — quelque chose entre l’agacement et une forme lointaine de respect.

— Il est mort de cette logique-là.

— Il a disparu, dit Elara plus fermement. On a retrouvé ses affaires dans une auberge abandonnée, à trois jours du premier village touché. Pas de sang. Pas d’empreintes. Juste un carnet où il avait noté une piste que personne ne croyait.

Elle ne dit pas ce que disait la dernière page du carnet. Elle ne dit pas la phrase soulignée trois fois de sa main tremblante : *La créature ne mange pas les sentiments. Elle les récolte.*

Dain resta silencieux. Il observait la pluie, mais Elara le connaissait assez maintenant pour déchiffrer ce silence. Ce n’était pas un vide. C’était une porte qu’il fermait à double tour.

— Tu connaissais déjà cette histoire, dit-elle lentement.

Il tourna la tête vers elle. Les ombres de la roche accentuaient les cernes sous ses yeux.

— Je connais beaucoup d’histoires.

— Mais celle-là, tu la connaissais avant que je la raconte. Tu as reconnu le croquis.

Un muscle tressauta dans sa mâchoire. Il se leva, fit deux pas sous la pluie, comme pour effacer une pensée, puis revint. Sa main tomba sur le pommeau de l’épée, geste mécanique, réflexe de chasseur.

— Ton frère n’était pas un chasseur, finit-il par dire. Il était un amateur, courageux mais aveugle. Il est tombé sur quelque chose qui n’était pas la proie qu’il cherchait.

— Qu’est-ce que tu sais de ce qu’il a trouvé ?

Dain la regarda. Et pour la première fois, Elara vit autre chose que la carapace de l’homme usé par les routes. Quelque chose d’encore plus ancien, enfoui sous des couches de fatigue.

— Il a trouvé une piste. Une vraie. Et cette piste menait au même endroit que celle-là.

Il sortit de sa poche un morceau de tissu bleu, froissé et taché de boue. Une fleur séchée, écrasée, y était cousue grossièrement — un motif identique à la fleur que Dain avait laissée dans la chambre d’Elara trois nuits plus tôt.

— Ta fleur, souffla-t-elle.

— Pas la mienne. Celle de celui qui commandite les chasseurs. Qui paie les alchimistes. Qui sait comment fabriquer tes potions et où trouver les blessés qu’on te présente.

Le froid qui parcourut Elara n’avait rien à voir avec la pluie. Elle se releva, les jambes raides, le papier toujours serré dans sa main.

— Tu sais qui c’est.

— Non.

— Tu mens. Tu m’as déjà menti. Tu m’as dit que tu cherchais la créature, mais tu cherches autre chose. Quelque chose qui touche à mon frère. Quelque chose qui touche à ma mère.

Dain ne recula pas. Il ne détourna pas les yeux non plus. C’était ça qui lui faisait peur, à Elara — non pas qu’il mentît, mais qu’il lui dît la vérité à sa manière, en ne cessant de la modifier.

— Je cherche celui qui a transformé ton frère en appât, dit-il enfin. Et celui qui a fait de toi une mieux encore.

Sa voix avait perdu son mordant. Ce qui restait ressemblait à une confession qu’il aurait portée seul pendant des années.

— Il sait ce que tu portes autour du cou, Elara. Je ne sais pas pourquoi il est obsédé par cette clé, mais je sais qu’il la veut. Et je sais que ton frère a découvert pourquoi, juste avant de disparaître.

Elara toucha instinctivement le locket sous sa chemise. L’objet semblait froid contre sa poitrine, plus lourd qu’avant.

— Tu as lu son carnet, dit-elle dans un souffle.

Dain hocha enfin la tête.

— Je l’ai trouvé dix ans après sa disparition, dans les mains d’un marchand qui ne savait pas ce qu’il possédait. La dernière page parlait d’une porte. Pas une porte ordinaire. Une porte que seule cette clé peut ouvrir — et que ce que tu chasses de ton côté, ce que tu as toujours chassé, Elara, est derrière cette porte depuis le début.

La pluie redoubla, martelant la roche. Elara resta immobile, le papier froissé dans une main, l’autre serrée sur le locket.

— Alors on ne chasse pas la créature, dit-elle lentement.

Dain soutint son regard, et pour la première fois, il ne changea pas de sujet.

— Non. On ouvre la porte. Tout le reste n’était qu’une façon d’arriver jusqu’à toi.