Lire le chapitre 22: The Debt Paid in Blood

La porte bleue s’ouvrit en grand, et la femme qui en sortit avait le visage d’Élodie Moreau, mort depuis soixante-dix ans. Julien n’eut pas le temps de parler. Une main de fer lui attrapa la nuque et le projeta contre le mur d’ossements. Le crâne derrière lui s’effondra dans un crissement d’os.

Victor se tenait dans l’embrasure, le souffle court, les yeux exorbités. Il tenait encore la montre de Julien, serrée comme un trophée.

— Qu’est-ce que c’est que cette connerie ? fit-il, la voix tremblante.

La femme — Élodie, ou ce qui portait son visage — tourna lentement la tête vers lui. Ses yeux étaient noirs, sans blanc, deux puits d’encre qui reflétaient aucune lumière. Elle sourit.

— Vous avez la clé, dit-elle d’une voix qui semblait venir de sous terre. Vous êtes venu l’apporter.

Victor recula. Derrière lui, quelque chose bougea dans l’ombre du couloir d’ossements. Un bruit de pas lents, réguliers, comme un métronome.

Julien se releva en grimaçant, le sang coulant d’une coupure au front. Claire était à genoux dans un coin, terrorisée, les mains plaquées sur la bouche.

— Victor, souffla Julien, cours.

Victor rit, mais le rire sonna faux.

— Je te dois de l’argent, Moreau, pas de l’obéissance.

Puis il vit l’ombre qui approchait derrière lui, et son rire mourut dans sa gorge.

L’homme pâle sortit de la pénombre tel un parchemin qui se déroule. Il était immense, laid à force d’être fin, comme si quelqu’un avait étiré un visage humain jusqu’au point de rupture. Ses doigts étaient longs, blancs, articulés comme des araignées mortes. Il tenait à la main un coutelas de boucher, rouillé mais aiguisé, et il souriait de toutes ses dents trop petites.

— Victor, dit-il avec une familiarité écœurante. Nous t’avons cherché longtemps.

Victor brandit la montre comme un talisman.

— Approche pas. C’est ma garantie. Le seul qui peut ouvrir cette porte, c’est moi.

L’homme pâle s’arrêta à trois mètres. Il pencha la tête, curieux, comme un oiseau qui examine un ver.

— La clé ? Non. La clé, c’est lui. Il désigna Julien du bout de son coutelas. Toi, tu n’es qu’un intermédiaire. Un rat qui a trouvé un trésor avant de mourir.

Victor jeta un regard affolé à l’ombre derrière lui. Il y avait d’autres silhouettes dans le couloir maintenant, immobiles, patientes. Les Souveniristes.

— J’ai la montre, insista-t-il. Sans moi, vous pouvez pas franchir la porte bleue. Elle demande un battement temporel. Une vie. La montre n’est qu’un outil, mais c’est moi qui sais la régler.

L’homme pâle rit. Un bruit crevassé, comme du papier déchiré mouillé.

— Victor. Tu crois que nous sommes venus pour la montre ?

Il fit deux pas. Victor recula, mais le mur d’ossements l’arrêta.

— Nous sommes venus pour la dette.

Julien comprit alors la phrase de son père. *On n’a jamais utilisé la montre seul.* La montre était un mécanisme, mais l’énergie qui l’actionnait — l’énergie qui ouvrait le passage vers le Second Paris — c’était une vie. Un sacrifice. Une dette payée en sang.

Victor le comprit aussi. Son visage devint blanc comme de la cire.

— Je l’ai, je l’ai ! Vos hommes m’ont envoyé la chercher, chez le prêteur. C’est le plan, c’était le plan !

— Le plan, dit doucement l’homme pâle, c’était que tu tiennes la montre quand nous arriverions. Pour que l’ouverture soit propre. Une clé ne sert qu’une fois, Victor. Celui qui la tient au moment de l’ouverture…

— Non, souffla Victor.

L’homme pâle fut sur lui en une fraction de seconde. Le coutelas s’enfonça dans le ventre de Victor avec un bruit sourd, humide, presque poli. Victor ouvrit la bouche, mais aucun son n’en sortit. Ses mains agrippèrent l’homme pâle, cherchant un appui qui n’existait pas.

L’homme pâle le baissa lentement au sol, avec une douceur obscène, comme on dépose un objet fragile. Il s’accroupit près de lui, retira le coutelas, et essuya la lame sur son propre manteau, sans cesser de sourire.

— La montre, dit-il en ouvrant la main de Victor pour en arracher le bijou. C’est la clé du Second Paris. Ses portes ne s’ouvrent que pour qui sait mesurer le temps des morts. Plus personne ne la trouvera, maintenant.

Il se releva, la montre dans sa poche, et se tourna vers Julien avec une expression de triomphe paisible.

— Vous qui cherchiez une porte, Moreau, vous n’avez plus que des murs. Votre père a mis dix ans à comprendre cela. Vous, vous venez de l’apprendre en une soirée. Je vous trouve presque fatal.

Julien ne l’écoutait plus. Il regardait Victor, qui bougeait encore les lèvres, une bulle de sang éclatant au coin de sa bouche. Il se baissa d’un mouvement rapide, presque inconscient.

Victor agrippa son poignet avec une force désespérée.

— Chaussure… murmura-t-il. Gauche.

Ses yeux se révulsèrent. La bulle de sang éclata.

Julien comprit. Il comprit avec la clarté froide de la survie. Victor cachetait mieux qu’il n’avait jamais su. Une montre dans sa main droite pour les voleurs. Une autre, planquée dans la semelle de sa chaussure gauche, pour lui.

L’homme pâle se tourna vers Claire.

— Et la fille. Prenez-la.

Deux silhouettes sortirent des ombres et se jetèrent sur Claire avant qu’elle ait pu crier. Elle se débattit une seconde, puis des mains de pierre la tirèrent vers le couloir, vers la nuit qui s’épaississait.

— Claire ! hurla Julien.

L’homme pâle se pencha vers lui, le visage à quelques centimètres.

— Tu veux la revoir, Moreau ? Alors cherche la clé. Mais elle ne t’ouvrira plus rien. Le Second Paris est fermé pour toi, et ton histoire s’arrête ici.

Il se recula, et se mit à rire. Un rire de crécelle, trop sec, trop vieux, qui résonna dans l’ossuaire pendant que Claire disparaissait dans le tunnel.

Puis ils furent seuls — Julien, le cadavre de Victor, et le silence des os.

Julien attendit que leurs pas s’éteignent, puis il ôta la chaussure gauche de Victor. La semelle se détacha comme un compartiment secret, et la montre de son père tomba dans sa paume. Elle tictaquait.

Il la serra si fort que le verre s’enfonça dans sa chair. Le sang coula sur le cadran, sur les aiguilles, sur la date imprimée dans l’or — 14.03.1952.

Claire était partie. La montre était revenue.

La porte bleue, derrière lui, se referma lentement avec un grincement de fatigue. Du fond de l’ouverture, une voix — la voix d’Élodie, ou de ce qui la jouait — chuchota :

— *Bien joué, petit-fils.*

Julien se retourna. La porte était close. Il était seul.

Il mit la montre dans sa poche, contre son cœur, et se mit en marche vers la sortie. Il avait deux jours de maigres finances, zéro allié, et une dette nouvelle à payer.

Le message des Souveniristes arriverait bientôt. Il le savait. Et quand il viendrait, Julien Moreau serait déjà prêt à mentir.