Lire le chapitre 30: The Fallout

Les gyrophares teignaient l’embouchure du tunnel en rouge et bleu. Adam cligna des yeux, épuisé, les mains appuyées sur ses genoux, le souffle court. Autour de lui, les secouristes en combinaison fluorescente guidaient les captifs vers la surface, sous le grondement lointain des pompes qui évacuaient l’eau déjà montante. La caverne se mourait lentement, engloutie par la Tamise qui reprenait ses droits.

— Monsieur Harlow ? Il faut que vous montiez. La structure n’est plus stable.

Une ambulancière lui tendit une couverture de survie. Il la prit sans la regarder, les yeux rivés sur la silhouette qu’on emmenait sur un brancard. Eleanor, le visage blême, fixait le plafond de pierre comme si elle y cherchait quelque chose. Elle avait tué Mortimer. De ses propres mains, avec un éclat de roche. Il ne savait pas encore comment elle allait digérer ça, ni à quel point cette violence allait la définir maintenant.

— Je reviens tout de suite, murmura-t-il.

Il monta. La lumière du petit matin le frappa comme un coup de poing. La rive de Shad Thames s’était transformée en camp militaire improvisé : camions de police, tentes blanches de la Croix-Rouge, et une meute de journalistes tenus à distance derrière des barrières métalliques. Des hélicoptères tournaient bas dans le ciel gris.

Une main s’abattit sur son épaule.

— Tu es vivant, dit Grace. Elle avait les yeux cernés, les lèvres craquelées, et pourtant il n’avait jamais vu un soulagement aussi brut dans son regard. — On m’a dit que tu étais descendu là-dedans. Toute seule. Tu aurais pu mourir, Adam.

— Mais je ne suis pas mort.

— Mortimer ?

— Mort. Eleanor s’en est chargée.

Grace hocha lentement la tête. Elle ne posa pas la question qui lui brûlait les lèvres — est-ce qu’elle s’en remettra ? Il ne connaissait pas la réponse, pas encore.

Le capitaine des gardes-côtes, un homme au visage rougeaud nommé Pritchard, s’approcha d’eux, un calepin à la main. Il avait une façon de toiser Adam comme un huissier toise un débiteur.

— Vous êtes le privé Harlow ? On va avoir besoin d’une déposition complète. Les disparitions. La cave. Ce qu’on va trouver en dessous. Et les corps.

— Il n’y en a pas eu. Cette fois.

Pritchard nota quelque chose. Les sourcils froncés.

— Le penthouse du Covenant à Canary Wharf est vide. Les comptes aussi. On a gelé ce qu’on a pu, mais ces gens-là étaient des ombres financières. Des fiducies, des écrans, des coquilles. Il faudra des mois pour tout tracer, et encore.

— Le public a besoin d’une histoire, dit Grace. Pas d’une évocation occulte. D’un crime.

Adam regarda les caméras au loin. Il savait ce que cela signifiait. On ne dirait jamais la vérité sur le rituel, sur la Convergence, sur les murmures géants sous la ville. On parlerait « escroquerie pyramidale de grande ampleur », « séquestration », « délits financiers ». Une version propre, digestible, pour les gros titres du soir.

Il laissa retomber la couverture.

— Laissez-moi une heure. Et je vous donne tout.

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L’entrepôt qu’ils utilisaient comme planque était un hangar désaffecté près de London Bridge, aux fenêtres sales et aux radiateurs mourants. Adam réussit à s’y isoler quelques minutes, assis sur une caisse, le téléphone à la main. La ligne du Broker sonnait dans le vide.

— Vous êtes bien sur la messagerie de… l’abonné n’est plus joignable.

Il rappela. Rien. Puis il envoya un message codé par les canaux qu’ils utilisaient habituellement. Le silence, là aussi.

Il avait promis au Broker une portion des actifs du Covenant en échange de financement, de flingues, de planques. Maintenant Mortimer était mort, les comptes gelés, et son créancier s’était volatilisé comme un fantôme dans le brouillard. Ce n’était pas la première fois qu’Adam se retrouvait endetté ainsi mais celles-ci étaient des dettes d’une autre nature. Le Broker n’était pas un usurier ordinaire. Il collectionnait des faveurs. Des possibilités. Des chaînes invisibles.

Et ce n’était pas fini.

Il rangea le téléphone et se mit à écrire, sur un carnet acheté à la va-vite dans une station-service, tout ce que Reg lui avait enseigné sur les sociétés secrètes londoniennes. Le Covenant était détruit, certes. Mais la bien nommée Confrérie des Clefs, les Architectes du Dôme, la Société des Crieurs, celles dont les temples dormaient sous les églises détruites du Blitz — le chapitre que Reg avait entamé sur « les autres » était resté presque vide pendant des années. Maintenant il le remplissait de noms, de rumeurs, d’adresses.

Il referma le carnet.

La porte s’ouvrit. Eleanor se tenait dans l’embrasure, une tasse de café fumant à la main, des bandages sur les paumes.

— Tu m’as suivie ? demanda-t-il.

— Le motel m’a demandé de partir. Je savais où te trouver. Il y a une odeur de poussière et de mauvais choix, ici.

Il esquissa un sourire fatigué. Elle s’assit en face de lui sur une chaise pliante, le regard scrutant son visage.

— Tu as l’air d’un homme qui calcule des coûts, dit-elle.

— C’est à peu près ça.

— Dis-moi.

Il hésita. Puis il parla. De la dette du Broker. De la fragilité de ce qu’ils avaient gagné — une victoire, pas une fin. Il lui parla des autres sociétés, des autres pactes, du fait que la surface d’une ville cache toujours une deuxième ville. Il ne lui dit pas que son anneau de cuivre avait brillé à son contact.

Elle écouta en silence. Quand il eut fini, elle posa sa tasse.

— Alors c’est quoi, la suite ? Tu ressors une liste et tu recommences ?

— Non, dit-il. La suite, c’est plus simple. La suite, c’est Netley.

Eleanor haussa un sourcil.

— L’affaire de 2012 ? Celle qui t’a fait virer ?

— Cette affaire était un mensonge. J’ai laissé un innocent porter la faute pour protéger le vrai coupable, parce qu’on m’a dit que c’était la seule façon de faire tomber quelqu’un de plus gros. Grace était au courant. Mon coéquipier était au courant. Tout le monde avait une raison. Et tout le monde était à côté de la plaque.

Il froissa le bord du carnet.

— Le Covenant a tué des gens pendant des décennies parce qu’on a accepté des compromis. Parce qu’on s’est dit que la fin justifiait les moyens. Reg est encore vivant quelque part, captif, et je n’ai pas la moindre piste pour le retrouver. Le Broker va revenir me réclamer sa dette. Le seul outil qui me reste, c’est la vérité. Et je commence par la mienne.

Il releva les yeux vers Eleanor.

— Je vais rouvrir le dossier Netley. Et je vais dire au monde que j’ai menti.

Elle le regarda longuement. Puis elle se pencha en avant, et ses doigts effleurèrent le bord de la table.

— Tu sais que ça va te détruire, n’est-ce pas ? Ta carrière. Ta réputation. Tout ce qui te reste.

— Il ne me reste rien de toute façon, dit-il. Et c’est peut-être ça qui me rend libre.

Elle acquiesça lentement. Il y avait dans son regard quelque chose qui ressemblait à du respect — ou à de la reconnaissance. Son anneau tressaillit doucement, mais il regarda ailleurs.

Dehors, la ville se réveillait. Les sirènes des ambulances s’étaient tues. Le soleil pâle de l’hiver londonien s’infiltrait par la vitre fissurée de l’entrepôt, dessinant des losanges de lumière sur le sol sale. Dans quelques heures, les journalistes raconteraient la chute du Covenant comme la fin d’une histoire. Adam savait que c’était le contraire : le début d’une autre, plus longue, plus obscure, et profondément silencieuse.