Lire le chapitre 32: The Ex-Detective's Choice

Le téléphone de Marcus vibra une seconde fois avant qu'Adam ne décroche. La ligne grésillait, chargée de cette statique particulière qui sentait les écoutes officielles.

— Tu as pris ta décision ? demanda Marcus sans préambule.

Adam regarda par la fenêtre de son bureau. La pluie londonienne tambourinait contre les vitres sales, brouillant les lumières de Southwark. Eleanor était assise sur le canapé effondré, un carnet ouvert sur les genoux, ses yeux ne le quittant pas.

— Je garde le mensonge, dit Adam. Pour l'instant.

Un silence. Puis un souffle, presque un rire.

— Tu me surprends.

— Ne t'y habitue pas. C'est transactionnel. J'ai besoin de ton accès, et tu as besoin de quelqu'un qui voit ce que vos services ne peuvent pas voir.

— C'est une alliance, alors.

— C'est une dettes qui se rembourse. Rien de plus.

Marcus laissa échapper un petit bruit de gorge satisfait. Adam entendit des doigts taper sur un clavier.

— J'ai trois nouveaux dossiers pour toi. Des disparitions dans les douze dernières semaines. Deux hommes, une femme. Tous liés au monde de l'art contemporain – des sculpteurs, une plasticienne. Leurs galeries ont signalé des comportements étranges avant leur disparition.

Adam sortit un carnet de sa poche intérieure, en arracha la couverture tachée de café, et commença à griffonner.

— Quoi d'autre ?

— Chacun a laissé derrière lui une œuvre inachevée. Une seule. Et dans chaque cas, l'œuvre contient le même symbole que celui que tu as trouvé dans cette grotte.

Le pouls d'Adam s'accéléra. Le symbole de la Convergence. Mais Mortimer était mort, le pacte détruit.

— Tu en es sûr ?

— J'ai envoyé les photos par une ligne sécurisée. Vérifie par toi-même.

Adam sentit le battement de son propre cœur se répercuter dans ses doigts qui tenaient le téléphone. Puis il ralentit. Attends. La Convergence était une société financière. Mais Marcus disait : artistes. Le symbole était le même. Au moins deux sociétés différentes, fonctionnant sous la même enseigne ? Ou bien la Convergence n'était-elle qu'une branche d'un arbre plus grand ?

— Sur quoi d'autre as-tu accès ? demanda Adam.

— Les fichiers internes de l'unité spéciale. Les sociétés occultes listées. Nous en avons trois cataloguées qui correspondent à ce profil : fonctionnement en réseau, symboles partagés, relations avec des pactes. Mais nous n'avons jamais réussi à infiltrer aucune d'elles.

— Et tu me les donnes.

— Je te donne ce que je peux. Le reste, tu le découvriras toi-même.

Adam raccrocha sans un au revoir. Il posa le téléphone sur son bureau, entre la pile de dossiers Netley et la photo du symbole que Marcus lui avait remise la veille. Eleanor se leva, refermant son carnet.

— Tu vas vraiment le faire ? Travailler avec lui, après ce qu'il a fait ?

— Je vais utiliser ce qu'il peut m'apporter. La différence est subtile mais essentielle.

— Subtile ? Elle s'approcha de lui. Tu as passé dix ans à reconstruire ta vie sur un mensonge qu'il a fabriqué. Et maintenant tu lui fais confiance ?

Adam se retourna pour lui faire face. Elle était plus pâle que d'habitude, les cernes profonds, mais ses yeux brûlaient d'une intensité qui n'avait pas faibli depuis la grotte. Une semaine seulement s'était écoulée depuis qu'elle avait tué Mortimer. Une semaine, et elle était déjà debout, à ses côtés, à le pousser à agir.

— Je n'ai pas dit confiance. J'ai dit transaction.

— Et la vérité ? Qu'en fais-tu ?

Il la regarda longuement. Eleanor n'était pas là l'année dernière quand Adam avait découvert le rôle de Marcus. Elle n'avait pas passé des nuits blanches à se demander comment son propre partenaire avait pu organiser cette mise en scène. Et pourtant, elle se tenait là, exigeant une clarté qui lui avait été refusée.

— La vérité n'est pas un objet qu'on sort quand c'est pratique. C'est une arme. Et si je la dégaine maintenant, je perds mon accès, mes contacts, toutes les ressources qui me permettent de traquer ce genre de choses. L'affaire Netley — reprit Eleanor.

— Attendra. Tout comme j'ai attendu dix ans. Et pendant que j'attends, d'autres clament peut-être disparaître.

Le silence s'étira entre eux. Eleanor baissa les yeux, puis les releva, et il vit quelque chose changer dans son expression. La colère céda la place à autre chose – résolution, peut-être, ou simple mélancolie.

— Alors je viens avec toi.

C'était plus une déclaration qu'une demande. Adam voulut protester, mais elle ne lui en laissa pas le temps.

— Je ne suis pas là pour juger ta stratégie. Je suis là parce que je t'ai vu entrer dans cette grotte et prononcer des mots que je ne pouvais pas comprendre, pour sauver douze personnes que tu ne connaissais pas. Parce que tu as marché vers un flot d'énergie que je n'oublierai jamais voir arrêter. Et parce que moi aussi, j'ai besoin de faire quelque chose de ce que j'ai fait, de ce qui s'est passé sous ce fleuve, sinon je vais...

Elle s'arrêta. Sa voix se brisa légèrement.

— Sinon je vais rester avec cette image pour toujours.

Adam la regarda. Il se souvint d'elle, entravée dans la grotte, les yeux écarquillés, le corps tendu. Et il se souvint de sa main, le rocher ensanglanté, frappant Mortimer par-derrière au moment exact où tout semblait perdu. Il n'avait jamais demandé ce sacrifice-là. Personne ne le lui avait demandé.

— Très bien, dit-il. Mais à mes conditions. Tu ne prends pas de risques que je n'ai pas validés. Tu ne t'approches pas d'une cible sans que je sois en couverture. Et au premier signe de trouble, tu me le dis.

— C'est un contrat ou une promesse ?

— C'est un accord entre deux personnes qui doivent rester en vie pour faire ce qui doit être fait.

Il tendit la main. Eleanor la serra sans hésiter. Sa paume était tiède, ferme, et pendant un instant, Adam eut la sensation étrange qu'il venait de signer quelque chose de plus important que tout ce qu'il avait signé avec Marcus.

— Maintenant, dit-il en consultant son carnet, commençons par les disparus. Greyson Vale, sculpteur, fifty-four ans. Dernière œuvre exposée à la Turner Gallery, Hackney. Sa compagne a signalé sa disparition il y a six jours. Mais ce qui est intéressant, c'est qu'il avait vendu une œuvre à un collectionneur privé trois jours avant sa disparition. Le nom du collectionneur est inconnu, mais la galerie a reçu un virement bancaire d'une entité nommée...

Il marqua une pause, lisant la note de Marcus.

— ... « Bellwether Holdings ».

Eleanor réfléchit une minute.

— C'est un nom. Ça sonne comme une entreprise écran.

— C'est précisément ce que c'est. Adam sortit de sa poche l'anneau de cuivre. Il était froid au toucher, inerte. Lorsqu'il le frotta entre ses doigts, il se mit à vibrer légèrement, une chaleur sourde montant jusqu'à son index.

— Et si ce n'était pas une entreprise écran pour un humain ? dit-il lentement. Et si c'était un nom de plus pour une entité ?

Eleanor plissa les yeux.

— Marcus n'a pas mentionné que les disparus étaient liés à Bellwether. Il a parlé seulement des symboles.

— Alors nous tenons quelque chose qu'il ne connaît peut-être pas lui-même.

Adam posa l'anneau sur le bureau. Sa vibration cessa aussitôt, comme s'il s'était éteint. Il se retourna et regarda Eleanor.

— Prépare-toi. Nous allons visiter une galerie d'art. Et cette fois, je veux être celui qui pose les questions.

Eleanor ramassa son carnet, déjà en mouvement vers la porte. Adam la suivit, et au moment de sortir, il se retourna une fois encore vers la photo du symbole. Il vit autre chose dans cette image qu'il n'avait pas remarqué avant : une ligne serpentine dans le coin inférieur droit. Elle ressemblait à un fleuve.

La Tamise. Le même fleuve sous lequel il avait déjà affronté une horreur. Quelque chose en lui lui dit qu'il la reverrait bientôt.

Il éteignit la lumière et referma la porte derrière lui, laissant dans l'obscurité la photo et son symbole, et l'anneau qui, pour une raison ou pour une autre, avait recommencé à faire écho à chaque fois qu'apparaissait le nom d'une société nouvelle.