Lire le chapitre 33: The New Threat

Le bureau sentait encore le café froid et la poussière de plâtre que les travaux de la rue avaient soulevée toute la matinée. Adam était penché sur la table basse, les photos des trois disparus de Southwark étalées en éventail. Trois artistes. Une peintre, un sculpteur, une installatrice vidéo. Aucun lien apparent, sinon celui que Marcus avait souligné dans son message : tous les trois avaient exposé à la même galerie éphémère, Bellwether Holdings, six mois avant leur disparition.

Sarah poussa la porte sans frapper, un dossier sous le bras et une expression qu'Adam apprit à connaître—elle avait trouvé quelque chose.

« Tu te souviens de ce que tu m'as dit sur le symbole du fleuve que tu as vu sur la photo de Marcus ? »

Adam se redressa. « Le trait ondulé. Oui. »

Elle jeta le dossier sur la table. « C'est pas un fleuve. C'est un sillon. Un sillon dans un champ. Et le champ, c'est une tête humaine. »

Elle ouvrit le dossier. À l'intérieur, des reproductions de gravures anciennes—des schémas alchimiques, des diagrammes de correspondances entre les parties du cerveau et les planètes. Au centre de chaque diagramme, la même ligne ondulée traversant un profil humain stylisé.

« Où t'as trouvé ça ? » demanda Adam.

« À la British Library. Section occultisme. J'ai eu une idée après que tu m'as parlé de ton anneau qui pulse devant d'autres sociétés. J'ai cherché le symbole, et je suis tombée sur un traité anonyme de 1587, *De Imaginum Talione*. Le châtiment des images. »

Adam prit une des gravures, la retourna sous la lumière. Le sillon dans la tête. Il sentit l'anneau à son doigt—un picotement discret, pas le pulse violent qu'il avait ressenti dans le caveau de la Convergence, mais quelque chose de plus subtil. Une vibration à peine perceptible.

« Qu'est-ce que ça dit, ce traité ? »

Sarah s'assit en face de lui. « C'est écrit en latin, alors je me suis fait aider par un vieux professeur que je connais à King's College. L'idée de base, c'est qu'il existe une société qui ne prend pas d'argent. Elle prend autre chose. Elle prend le talent brut. La créativité. Et elle la cultive comme on cultive un champ—en labourant le cerveau humain. »

Adam reposa la gravure. « Les artistes disparus. Ils ont signé un pacte. »

« C'est ce que le traité suggère. Les membres de cette société, le texte les appelle les *Fossores*, les laboureurs, passaient des contrats avec des artisans, des peintres, des poètes, leur offrant gloire et reconnaissance en échange d'une partie de leur imagination. Le contrat s'exécutait au bout de dix ans. Après ça, la personne ne créait plus. Elle disparaissait, souvent. »

« Disparaissait où ? »

Sarah hésita. C'était un geste qu'Adam connaissait bien chez elle—elle n'aimait pas annoncer une mauvaise nouvelle.

« Le traité dit qu'ils sont plantés. Là où leur créativité peut continuer à germer. Sous terre. Près de l'eau. »

Le silence s'installa entre eux. Adam regarda les photos des trois artistes. Tous jeunes. Tous prometteurs. Tous avec des carrières qui avaient décollé brutalement puis s'étaient arrêtées net quelques mois avant leur disparition. Des réussites trop rapides. Des œuvres trop matures pour leur âge.

Il comprit. Ce n'était pas leur travail. C'était l'avance de la société—un investissement en talent, avec intérêts composés.

« Bellwether Holdings, dit-il. C'est leur vitrine. Leur galerie. Leur banque. »

Sarah hocha la tête. « J'ai vérifié. La galerie a fermé il y a trois mois, le lendemain de la disparition du sculpteur. Mais avant ça, elle a vendu des œuvres. Beaucoup d'œuvres. Et j'ai fait un croisement : les artistes qui ont exposé chez Bellwether ont tous connu une hausse spectaculaire de leur cote sur le marché de l'art dans les deux ans suivant leur première exposition. »

Adam se leva, fit les cent pas devant la fenêtre. Le picotement de l'anneau persistait, comme un murmure insistant à son doigt.

« La Convergence prenait des gens, dit-il. Leur temps, leur vie. Mais ils restaient des personnes. Ils avaient des souvenirs. Une identité. »

« Ces artistes, eux, dit Sarah en refermant le dossier, ils signent un contrat qui leur retire ce qu'ils sont. Ce qui les définit. Un artiste sans créativité, c'est un corps vide. On peut prendre ce corps. Le planter. L'utiliser comme un réservoir. »

Adam s'arrêta de marcher. Il regarda l'anneau à son doigt. Le métal semblait plus chaud qu'avant.

« Tu as trouvé l'adresse des bureaux de Bellwether ? »

Sarah sortit une carte de Londres de sa poche, la déplia sur la table. Une croix rouge à Elephant and Castle. « Leur ancien siège est dans un entrepôt réhabilité. Encore loué, mais plus occupé. La porte est fermée, mais j'ai un pass qui ouvre les trois quarts des bâtiments municipaux—ils ont un arrangement pour le stockage des archives municipales. »

Adam attrapa son manteau. « On y va. »

Sarah se leva, le suivit vers la porte. Avant qu'il sorte, elle posa une main sur son bras.

« Adam. Il y avait un quatrième artiste qui devait exposer chez Bellwether. Il n'a jamais eu sa première exposition. Le contrat n'a jamais été signé. »

« Qui ? »

« Eleanor. Ta nouvelle partenaire. Elle a un frère qui a disparu il y a huit ans. Peintre, lui aussi. Il avait un contrat avec Bellwether. »

Adam se figea, la main sur la poignée. L'anneau pulse. Fort. Blanc. Une décharge qui lui remonte le bras jusqu'à l'épaule.

« Elle ne m'en a jamais parlé, dit-il lentement.

— Non, confirma Sarah. Mais elle connaissait le symbole du sillon. Je l'ai vu le dessiner ce matin sur un carnet, à la cafétéria. Elle sait quelque chose. »

Dehors, la pluie commença à tomber sur les pavés de Southwark, et Adam comprit soudain que la chasse ne faisait que commencer—et qu'elle avait peut-être commencé bien plus tôt que tout ce qu'il pensait, pour Eleanor, pour son frère, pour une société qui labourait les esprits depuis quatre siècles sous le ventre de Londres.