Lire le chapitre 26: The Ambush

Le coup de feu partit avant que Jack eût le temps de respirer. La balle siffla à son oreille et alla fracasser la lanterne morte derrière lui, projetant des éclats de verre dans la nuit.

Frank souriait. Ce sourire que Jack connaissait depuis l'enfance, celui qui précédait les mauvais coups.

« Tu as vraiment cru que j'allais partager quoi que ce soit avec toi ? » La voix de Frank portait sur le ressac. « Après ce que tu as fait ? Après ce que tu es ? »

Autour d'eux, le phare abandonné se remplit d'hommes. Ils sortirent des ombres comme la marée monte : du haut de l'escalier en colimaçon, des anfractuosités du mur de pierre, de derrière les rochers à l'extérieur. Jack compta les silhouettes dans la lueur des lampes tempête — douze, quinze, peut-être plus. Ses propres hommes, six au total, formèrent un demi-cercle instinctif autour de lui.

« Frank, écoute-moi. » Jack leva les mains, paumes ouvertes. Le papier écrasé dans sa poche pesait soudain une tonne. « Maman nous a trahis. Toi et moi. C'est elle qui a parlé à la police en 1919. C'est elle qui a envoyé Patrick en prison. »

Frank rit. Un rire sec, sans joie.

« Je sais, Jack. Je l'ai toujours su. »

Le sol sembla se dérober. Jack sentit le vertige le saisir — pas la blessure, pas la fatigue, quelque chose de plus profond. Tout ce temps. Toutes ces manœuvres, toutes ces morts, et Frank savait. Il avait toujours su.

« Alors pourquoi ? » La voix de Jack se brisa presque. « Pourquoi tout ça ? Pourquoi Patrick ? »

« Parce que tu étais son préféré. » Frank fit un pas en avant, le revolver toujours pointé. « Le petit Jack, si brillant, si ambitieux. Patrick t'aimait plus que moi. Et quand maman l'a trahi, quand tout s'est effondré, il t'a protégé. Il m'a laissé porter la honte. »

Frank brandit le papier qu'il venait d'arracher des mains de Jack — la lettre de Patrick. Il le déchira lentement, méthodiquement, en bandes de plus en plus petites, puis laissa les morceaux s'envoler dans le vent salin.

« Alors je vais te faire souffrir, Jack. Lentement. Comme Patrick m'a fait souffrir. Comme toi tu nous as tous fait souffrir avec tes airs de rat des docks qui se prend pour un roi. »

Jack ne regarda pas les morceaux de papier s'éparpiller. Son esprit travaillait déjà, malgré le froid qui lui glaçait la poitrine. Il compta les positions de ses hommes : Sully à sa droite, le vieux McCormick à sa gauche, les trois autres en arc derrière lui. Face à face, une vingtaine d'hommes de Frank. Ils étaient coincés dans le phare, la mer hurlant contre les rochers en contrebas.

« Et maintenant, » continua Frank, baissant légèrement son arme, « tu vas — »

Le mouvement de Sully fut presque imperceptible : un glissement de main sous sa veste, un déplacement de poids. Jack le vit. Frank aussi.

La fusillade éclata.

Le premier coup de feu de Sully atteignit l'homme le plus proche de Frank — un dénommé Riley, Jack le reconnut, un dur de la pègre de Boston venu grossir les rangs. Riley tomba sans un bruit. La réponse de Frank fut immédiate : deux balles qui firent mouche dans la poitrine de Sully.

« Non ! » Le cri de Jack se perdit dans le vacarme. Sully s'effondra, les yeux ouverts, la bouche encore en mouvement.

Puis le chaos devint total.

Jack tira deux fois par-dessus l'épaule de McCormick, visa la lanterne — le seul point lumineux — et l'éteignit d'une balle. L'obscurité tomba sur le phare comme une chape. Les hommes de Frank hurlèrent, tirèrent dans le noir ; les hommes de Jack ripostèrent en aveugle.

« McCormick ! » Jack saisit le vieil homme par le col. « La sortie arrière, vite ! »

Ils se déplacèrent à l'aveugle, courbés, les pierres humides du phare glissantes sous leurs pieds. Des balles sifflaient autour d'eux, ricochetant sur la pierre. Quelque part dans la mêlée, Jack entendit Frank vociférer des ordres, sa voix rauque de rage.

La porte arrière — une herse rouillée donnant sur la corniche ouest du rocher — céda sous l'épaule de Jack. L'air glacial de l'Atlantique le frappa au visage. En contrebas, à vingt mètres, son bateau dansait sur les vagues, un marin tenant les amarres.

« Allez ! Allez ! » hurla Jack en poussant McCormick devant lui.

Le sentier étroit serpentait le long de la falaise. Un homme de Frank surgit de l'ombre, visage tordu par la fureur ; Jack le frappa à la gorge avec le canon de son revolver avant de tirer. L'homme tomba dans le vide sans un cri.

La douleur le frappa au moment où il posait le pied sur le rocher suivant — une brûlure fulgurante au flanc. Il regarda. Sa chemise se teintait déjà de rouge.

« Jack ! » McCormick l'attrapa au moment où ses genoux fléchissaient. « Ne t'arrête pas. Continue. »

Sully. Sully était mort. L'image de son ami — le premier homme qui avait cru en lui, qui avait quitté l'armée pour le suivre dans cette folie — s'imprima sur sa rétine. Sully était mort pour le tirer de ce piège. Sully était mort à cause de Frank.

À cause de lui.

Jack se força à avancer, la main de McCormick fermement serrée autour de son bras. Les vagues, loin en bas, semblaient vouloir les engloutir. Derrière eux, les coups de feu se firent plus lointains, plus sporadiques. Frank ne les poursuivait pas sur la corniche.

Il n'en avait pas besoin. Il les avait déjà piégés une fois.

Le bateau tangua quand ils y montèrent. Jack s'effondra sur les planches, haletant, le sang chaud coulant entre ses doigts. Le ciel tournoyait au-dessus de lui. McCormick hurla des ordres au marin, qui largua les amarres.

Dans la lueur de l'aube qui commençait à poindre, Jack vit le phare rapetisser à mesure qu'ils prenaient le large. Une silhouette se tenait sur le promontoire, bras croisés, immobile comme une statue.

Frank le regardait partir.

Jack ferma les yeux. La douleur au flanc était presque supportable comparée à cette autre douleur, plus profonde, plus ancienne. Sully mort. Le message détruit. La vérité que Frank connaissait depuis le début, utilisée comme un couteau bien affûté.

Mais Jack avait survécu. Et il avait appris quelque chose de cette nuit : Frank ne jouait pas pour gagner la guerre. Il jouait pour infliger des blessures. Des blessures qui ne guérissaient jamais, comme celle que leur mère avait infligées à tous.

Les vagues berçaient le bateau. Jack laissa sa tête retomber sur le bois humide.

« Île Spectre, » murmura-t-il. « Rentre à l'île Spectre. »

Il ne perdrait pas cette guerre. Il irait chercher les armes que même Frank ne pourrait pas contre-attaquer.

Il pensa à Sully, à son rire, à la façon dont il allumait toujours deux cigarettes et tendait l'une à Jack sans dire un mot. Il pensa à Frank, debout sur la falaise, comptant déjà les coups suivants pour prolonger ce jeu de massacre.

Jack ouvrit les yeux. Le ciel s'éclaircissait, strié de rose et d'or.

« Chicago, » dit-il dans le vide, sa voix à peine audible. « Il est temps d'aller à Chicago. »

McCormick le regarda, le visage creusé par la fatigue et le chagrin, mais ne dit rien. Il hocha simplement la tête et retourna à la barre.

Le bateau fendait les vagues, laissant derrière lui le phare maudit et ses fantômes.