Lire le chapitre 29: The Reunion

Le paquebot s’amarra dans un grincement de chaînes et de rouille. Sur le quai, Jack Malloy s’appuya plus lourdement sur sa canne, la douleur à son flanc encore vive malgré les semaines. Il avait enfilé un costume propre, mais rien ne pouvait masquer la pâleur de son visage ni la dureté nouvelle de son regard. Il avait fait courir le bruit de sa propre mort pour gagner du temps ; il avait soudoyé un médecin pour un certificat de décès falsifié ; il avait laissé Molly pleurer devant la tombe vide. Tout ça pour que Patrick, son frère, débarque de ce putain de bateau sans savoir qu’il descendait dans la gueule du loup.

— Tu aurais dû le laisser à Paris, murmura McCormick derrière lui.

Jack ne répondit pas. Il regardait la passerelle. Des passagers descendaient, des visages fatigués de la traversée. Puis il le vit. Patrick était plus maigre, plus droit, la peau bronzée par le soleil français. Il portait un uniforme d'officier fatigué et tenait un sac de toile sur l'épaule. Son regard cherchait Jack, et quand il le trouva, un sourire éclata sur son visage.

Puis ce sourire se figea.

Patrick descendit la passerelle, s'arrêta à trois pas. Il détailla le costume, la canne, les deux hommes en imperméable qui se tenaient discretement en retrait. Il connaissait ces signes. Il avait passé quatre ans à faire la guerre contre des hommes qui portaient ces marques.

— On m'a dit que t'étais mort, dit Patrick.

Sa voix était plate. Cherchait encore une explication.

— Je suis vivant, Pat. C'est ce qui compte.

— Non. C'est ce qui compte, c'est que tu m'as écrit une lettre de merde plein de mensonges, pendant que t'étais ici à te faire passer pour un cadavre. Les gars au port disaient que t'avais pris une balle.

Jack inspira lentement. L'air sentait le poisson et la sueur.

— C'est exact. Frank m'a tendu un piège au phare. J'ai failli y rester.

Patrick fronça les sourcils. Quelque chose clochait, mais il ne savait pas encore quoi.

— Et maintenant ? T'es en convalescence ?

— Maintenant, j'ai fait un pacte avec Capone. Le port de Boston en échange de sa protection. On livre dans deux semaines.

Le silence qui suivit fut plus lourd que l'océan.

Patrick posa son sac lentement, comme s'il pesait une tonne. Quand il releva la tête, ses yeux étaient deux morceaux de glace.

— Tu es devenu un gangster.

— Je suis devenu quelqu'un qui survit. C'est différent.

— Non. C'est la même chose, habillée autrement. Maman serait…

Jack frappa le sol de sa canne. Le bruit claqua sur le quai comme un coup de feu.

— Ne parle pas d'elle. Tu ne sais rien de notre mère. Tu ne sais rien de ce qu'elle a fait. De ce qu'elle a été.

— C'est ça. Tu m'as écrit des salades sur ta "vie tranquille au port", sur tes "affaires légitimes". Pendant que t'armais des péniches pour esquiver la douane.

Jack serra la mâchoire. Une douleur fulgurante lui traversa les côtes.

— Frank m'a piégé. Il a tenté de me tuer. Ce n'est pas une guerre que j'ai choisie.

— Tu l'as choisie quand t'as pas tiré sur Danny O'Shay et que tu l'as laissé courir raconter à Frank ce que tu préparais. Tu l'as choisie quand t'as décidé que la haine valait mieux que la famille.

— La famille ? Frank a brisé la famille. Frank a conduit maman à…

Jack s'arrêta. Trop tard.

Patrick avança d'un pas. Sa voix devint très douce, presque dangereuse.

— Conduit maman à quoi ?

Jack détourna les yeux. Le vent marin tirait sur sa cravate.

— Rien. On en parlera un jour.

— On en parlera maintenant.

— Non. Pas ici. Pas comme ça.

Patrick le regarda longuement, puis il ramassa son sac. Quand il parla, sa voix avait changé - plus froide, plus posée. C'était la voix de l'officier qui avait appris à commander des hommes à la tranchée.

— Le gars que j'ai connu à Dublin aurait crevé plutôt que de mentir à son frère.

— Le gars que j'ai connu ne savait pas ce que c'est que de regarder sa mère crever de honte et son autre frère tenir le couteau.

Patrick marqua un arrêt. Quelque chose passa dans ses yeux, puis se referma.

— Où est Frank ?

— Il te cherchera. Il a des informateurs partout. Il apprendra que t'es là, et il essaiera de t'utiliser contre moi.

Patrick hocha la tête. Une fois. Puis il tourna les talons et s'éloigna sur le quai.

— Pat ! Attends !

— Je vais à l'hôtel. Le St. George. Quand tu seras prêt à me dire la vérité, tu sauras où me trouver.

La voix de Jack portait, désespérée.

— C'est toi qui meurs d'envie de la connaître, Pat. Pas moi.

Patrick ne se retourna pas.

Deux heures plus tard, dans l'arrière-salle d'un bar enfumé près du port nord, un homme mince aux yeux gris poussa une enveloppe vers un télégraphiste nerveux.

— Envoie ça à Frank Malloy. Priorité absolue.

Le télégraphiste compta les billets et acquiesça.

Le message était court : « Le cadet Malloy a débarqué du paquebot ce matin. Il est en froid avec l'aîné. Ils se sont disputés sur le quai. Il loge au St. George. »

Le sceau de l'hôtel St. George sur le papier était authentique. La signature était celle d'un garçon d'étage à qui on avait promis une grosse somme pour la journée. Dans l'ombre de la contre-allée, McCormick regarda la lumière s'allumer au deuxième étage du St. George. Il sortit une cigarette, l'alluma, et laissa la fumée se disperser dans le vent froid de la nuit.

Jack avait voulu protéger son frère. Il venait tout juste d'apprendre que parfois, protéger un homme, ça commençait par le laisser marcher seul dans un hôtel où les couloirs appartenaient déjà à l'ennemi.