Lire le chapitre 35: The Showdown

La pluie avait cessé, mais l'air restait lourd de sel et de fièvre. Jack suivit les traces de pas dans la boue détrempée, des empreintes larges, pressées, qui ne cherchaient plus à se cacher. Frank n'avait jamais su marcher léger. Il avait toujours laissé une trace, même enfant, quand ils jouaient à cache-cache dans les entrepôts du port. Jack l'avait toujours trouvé. Il avait toujours su où chercher.

Le hangar se dressait au bout de la jetée nord, une silhouette noire contre le ciel qui pâlissait. Les portes de tôle étaient entrouvertes, et une lumière jaune filtrait par la fente, tremblotante comme une bougie malmenée par le vent. Jack s'approcha, le revolver pesant dans sa main, la crosse tiède contre sa paume moite.

Il poussa la porte du pied. Elle grinça sur ses gonds rouillés.

À l'intérieur, des caisses de whisky s'empilaient jusqu'au toit, formant des allées étroites comme des tranchées. L'odeur du chêne et de l'alcool brut saturait l'air. Quelque part au fond, une lampe tempête vacillait sur un tonneau, projetant des ombres mouvantes.

— Frank, appela Jack. Je sais que t'es là.

Le silence répondit. Puis un rire bas, sans chaleur, roula entre les caisses.

— T'as toujours eu le don de débusquer les rats, Jacky.

Frank émergea d'une allée latérale, un sourire cassé sur les lèvres. Sa chemise était déchirée à l'épaule, un filet de sang séché lui barrait la tempe. Dans sa main droite, un couteau de débardeur luisait, long et effilé. Il ne portait pas d'arme à feu. Il n'en avait jamais eu besoin, et il le savait.

Jack baissa son revolver d'un cran, le canon pointé vers le sol.

— C'est fini, Frank. La tempête a tout emporté. Tes hommes, tes routes, ton réseau. Ce qui reste, c'est toi et moi.

— Et toi, tu gagnes tout, c'est ça ? La belle histoire du frère qui s'en sort.

Frank fit un pas en avant, le couteau paresseux au bout de ses doigts. Jack recula d'un pas, gardant la distance.

— Je t'ai offert la paix, dit Jack. Au bord de l'eau, il y a des années. T'as refusé. J'ai essayé encore, hier soir. T'as refusé encore. Pourquoi ?

— Parce que t'as oublié d'où on vient.

— J'ai pas oublié. C'est toi qui t'es souvenu que de la haine.

Frank ricana, un son sec qui rebondit sur les caisses.

— La haine ? Non. Moi, je vois clair. Toi t'as toujours voulu te laver les mains, faire le commerce propre, le grand frère respectable. Mais on patauge dans la même boue, Jacky. On a les mêmes doigts sales. La seule différence, c'est que moi j'assume. Toi, tu te racontes des histoires.

— Je me raconte pas d'histoires. Je construis quelque chose.

— Tu construis un trône en carton. Et quand la marée monte, il s'effondre.

Frank bondit.

Le mouvement fut si rapide que Jack n'eut pas le temps de lever le canon. Il plongea sur le côté, roulant sur l'épaule endolorie, la douleur lui coupant le souffle. Le couteau frappa une caisse là où il se tenait une seconde plus tôt, s'enfonçant dans le bois avec un bruit sourd.

Jack se releva, le revolver toujours serré dans sa main. Il pouvait tirer. Il avait la ligne de tir. Mais les yeux de Frank, brillants de quelque chose d'ancien et de brisé, le retinrent.

— Dernière chance, souffla Jack. Jette le couteau. On rentre, on parle. On trouve un arrangement.

Frank arracha sa lame du bois avec un grognement.

— Il y a plus rien à dire.

Il avança encore. Jack recula, caisses après caisses, l'allée se rétrécissant derrière lui. Il sentit le mur de briques dans son dos, froid et humide, et comprit qu'il était coincé.

Frank sourit lentement.

— Là. C'est là que ça finit, Jacky. Comme ça a toujours dû finir. Toi et moi, dans un trou, à se déchirer. Sans personne pour nous séparer.

Jack leva le revolver à deux mains, le canon au niveau de la poitrine de Frank.

— Je vais pas te tuer, Frank. Je te jure que je vais pas tuer mon frère.

— C'est pas ton frère que tu regardes. C'est ton miroir.

Frank jeta le couteau.

Jack cligna des yeux, déconcerté. Le couteau tournoya dans l'air gris, se planta dans le sol entre eux, la lame vibrante. Frank écarta les bras.

— Voilà. Maintenant c'est toi et moi, à mains nues. Comme quand on était gamins. Comme avant que tout parte en fumée.

Il y avait quelque chose de presque tendre dans sa voix, une nostalgie brisée que Jack reconnut comme la sienne. Il abaissa le revolver, ne pouvant s'en empêcher. Frank acquiesça, grave.

Puis il fonça.

Le premier coup de poing frappa Jack à la mâchoire, une déflagration de lumière blanche derrière ses yeux. Il tituba, le revolver lui échappant des doigts, et heurta les caisses de l'autre côté de l'allée. Frank le suivit, implacable, ses poings serrés comme des pierres.

Jack esquiva le deuxième coup, glissant sur le sol mouillé. Il attrapa le poignet de Frank, le tordit, mais Frank était plus lourd, plus fort, nourri par des années de colère qu'il ne connaissait pas. Il projeta Jack contre une pile de tonneaux. Jack sentit ses côtes craquer sous le choc, et le souffle lui manqua.

Frank était sur lui, les mains autour de son cou.

Le monde se brouilla. Des pointillés noirs dansèrent devant ses yeux. Il chercha à tâtons derrière lui, trouva le manche du couteau qu'il avait rejeté — non, celui de Frank, planté dans le sol de bois — et le tira d'un geste aveugle.

Il ne voulait pas. Il l'entendit supplier très loin, sa propre voix : non. Non. Franky.

Mais le couteau avait déjà trouvé son chemin.

Frank se raidit. Ses mains relâchèrent la pression. Ses yeux, soudain très clairs, très étonnés, rencontrèrent ceux de Jack. Il ouvrit la bouche, mais aucun son n'en sortit, seulement un filet de sang qui coula au coin de ses lèvres.

Jack le retint. Frank s'affaissa contre lui, le poids d'un homme entier, et ils tombèrent à genoux ensemble, entre les caisses de whisky.

— Franky.

Jack lâcha le couteau. Il entendit le métal tinter sur le bois. Il entoura les épaules de son frère, le berçant comme ils se berçaient enfants, quand les orages faisaient trembler les murs de leur chambre.

— Je t'ai pas laissé. Regarde. Je suis là.

Le rire de Frank ne vint jamais. Seulement un souffle, plus léger qu'un battement d'aile, qui se perdit dans l'odeur de chêne et de pluie.

Jack resta un long moment, à genoux dans le sang et les copeaux de bois. Le phare de Tern Island, au loin, clignota deux fois à travers les carreaux sales, puis s'éteignit.

Il n'y avait plus personne à sauver.

Plus personne à combattre.

Il referma les yeux de son frère d'une main qui tremblait, et ne pleura pas.