Lire le chapitre 25: The Turn: Moreau's Choice

La salle était trop propre pour être officielle. Blanc immaculé, mobilier minimaliste, une unique fenêtre en verre fumé qui donnait sur la Seine. Catherine Moreau se tenait derrière son bureau, les mains croisées, son sourire de façade déjà en place.

— Monsieur Vidal. Vous avez demandé cette rencontre sous votre vrai nom. Cela doit être sérieux.

Luca posa la cube mémoire sur le plateau de verre entre eux. Le métal froid cliqueta contre la surface.

— C’est la mémoire de Luc Marchal, dit-il. Volée dans les morgues de la police. Celle que vous ne saviez pas avoir.

Moreau ne baissa pas les yeux. Elle soutint son regard avec cette aisance froide que Luca avait vu défiler mille fois dans les vieux reportages. Elle était plus petite que dans les hologrammes. Plus dure aussi.

— Je ne vois pas de quoi vous parlez.

— Votre frère a fait extraire la mémoire d’un journaliste qui enquêtait sur votre campagne. Le même frère qui dirige le réseau La Taupe. Des opérations d’effacement, des témoins disparus, des marchés conclus dans l’ombre au quai de Bercy.

Le silence dura trois secondes. Quatre.

— Jean-Pierre n’est pas… commença-t-elle.

— Je l’ai vu dans la mémoire de Solène Marchal. Sa dernière image avant qu’on ne lui arrache l’implant. Le visage de votre frère, en gros plan, avec le tatouage sur la nuque.

Moreau ferma les yeux. Sa mâchoire se contracta. Luca crut un instant qu’elle allait fondre en larmes, qu’il avait mal jaugé la situation. Elle rouvrit les yeux, et ce qu’il y vit le fit reculer d’un pas.

Ce n’était pas la douleur. C’était la prise de décision.

— Combien de personnes sont au courant ? demanda-t-elle, sa voix soudain plus basse, plus calculée.

— Moi. Une autre personne. Personne d’autre n’a vu le cube intégral.

— Vous mentez mal, Monsieur Vidal. Nous savons tous les deux que vous avez contacté un avocat médiatique la semaine dernière. Et je connais votre lien avec votre mère. La protection rapprochée. L’ancienne bodyguard.

Le coup partit au creux de son ventre, mais Luca ne se démonta pas. Pas maintenant.

— Ma mère a disparu à cause de lui. Je le sais. Et je sais que vous le saviez.

Moreau se leva. Elle contourna le bureau, lentement, ses talons martelant le sol blanc comme un compte à rebours. Elle s’arrêta à deux mètres de lui.

— Vous êtes-vous déjà demandé, dit-elle, pourquoi mon frère, qui n’a jamais eu un jour de pouvoir ni le talent pour le conquérir, avait accès aux plus hauts cercles du trafic de mémoire à Paris ? Pourquoi il pouvait faire disparaître des témoins sans qu’aucune enquête ne remonte jamais jusqu’à lui ?

Luca sentit le sol glisser sous ses pieds.

— C’est vous.

— Jean-Pierre est un outil, dit Moreau, la voix presque tendre. Impulsif. Violent. Utile. Pendant quinze ans, j’ai construit une carrière politique irréprochable pendant qu’il se salissait les mains dans les égouts. Chaque effacement qu’il ordonnait me protégeait. Chaque témoin qu’il faisait taire était un obstacle en moins. Et chaque fois qu’un scandale menaçait d’éclater, quelqu’un d’autre tombait à ma place.

— Vous me parlez de meurtres.

— Je vous parle de politique, Vidal. Une nuance que vous, les petits délinquants du numérique, n’avez jamais comprise.

Luca recula d’un autre pas. La porte était à trois mètres derrière lui. Il compta les issues possibles, les angles morts de la salle, les armes apparentes. Aucune.

— Vous croyez que je viens de vous tendre un piège, dit Moreau, comme si elle lisait ses pensées. Vous n’avez pas tort. Mais je vais vous laisser un choix.

Elle ouvrit un tiroir et posa un disque de cryptage sur la table, à côté du cube.

— Remettez-moi toutes les copies de la mémoire. Le cube original. Les coordonnées de Vence. La lettre de votre mère. Et tout ce que vous savez disparaît de votre vie. Vous aurez de l’argent. Beaucoup. Assez pour fuir Paris et recommencer ailleurs, loin, sous une identité neuve. Vous ne saurez jamais ce que fait ma famille, et ma famille ne saura jamais où vous êtes.

— Et si je refuse ?

Moreau sourit. Ce fut la première fois que Luca crut voir le vrai visage derrière la candidate. Un visage qui n’avait jamais été conçu pour la diplomatie.

— Alors je ferai ce qu’il faut. J’ai passé quinze ans à protéger ma réputation, mes chances, ma trajectoire. Vous croyez sérieusement que je vais laisser un type qui vit planqué dans un atelier de Pigalle, avec une fiche de police longue comme le quai des Orfèvres, détruire tout ça pour un baroud d’honneur sentimental ?

Elle se pencha. Ses yeux étaient d’un gris opaque, presque métallique.

— Je vous ferai tuer. Vous. La femme qui vous accompagne. L’avocat que vous avez contacté. Et je ferai enterrer la mémoire de votre mère si profond que même les rats de la Seine n’en trouveront plus trace.

Luca serra les poings. Son cœur battait fort, mais il garda son visage calme. C’était ce que sa mère lui avait appris, dans le petit garage de la rue des Rosiers, quand elle lui apprenait à mentir : le corps ne doit jamais trahir ce que la tête sait déjà.

— Vous avez déjà pris votre décision, n’est-ce pas ?

Moreau haussa les sourcils.

— Non. Je ne suis pas encore devenue une autre victime de votre frère. Mais je sais une chose : si la véritable question est de savoir qui vous croyez pouvoir protéger en taisant cette histoire, la réponse est évidente.

Il avança d’un pas vers la porte. Moreau ne fit pas un geste pour l’arrêter.

— Réfléchissez-y, Vidal. Vingt-quatre heures. Si je n’ai pas le cube entier entre les mains à ce moment-là, vous serez un homme mort. Vous et tous ceux qui vous accompagnent dans cette absurdité.

Luca s’arrêta sur le seuil. Il se retourna.

— Votre frère a fait disparaître ma mère parce qu’elle savait ce que vous faisiez. Et vous me demandez de faire disparaître cette mémoire parce que je sais ce que vous faites. Quelle différence entre vous et lui, Madame Moreau ?

— La différence, dit-elle en inclinant la tête, c’est que lui utilise la peur. Moi, j’offre des solutions.

Elle lui sourit encore, et cette fois, ce fut presque doux.

— Vous avez vingt-quatre heures pour choisir quelle sorte de souvenir vous voulez laisser derrière vous.

La porte se referma. Dans le couloir, Luca sortit son téléphone, composa le numéro d’Elodie, et ne dit qu’une seule phrase : « Elle sait tout. Et elle nous a donné vingt-quatre heures. » Puis il coupa la communication, enfonça les mains dans les poches de sa veste, et marcha vers la sortie sans se retourner. Dans sa poche, le doigt de sa main gauche effleura le cube de Vence. Celui qu’il n’avait pas ouvert.

Celui qui contenait peut-être la réponse à tout.